Poesía en español, poemas, poetas. Si fuese poeta...

El Callejón de Banguela - Pedro R Santos (INÉDITO)

Wed, 01 Feb 2012 20:06:42 +0100

Recuerdo cuando en mis tiempos de muchacho
Con mucha frecuencia visitaba a mi madre abuela
Quien vivía en una pequeña finca al final
Del angosto y polvoriento Callejón de Banguela

Mi padre en una rústica y pequeña guarandinga
Brindaba transporte a los guajiros de la zona
Quienes de vez en cuando el pueblo visitaban
Con sus improvisadas polainas, sombreros, y botas de goma

Grandes transformaciones la zona ha sufrido
Su aire puro es prácticamente todo lo que queda
Sin embargo, mi memoria se inunda de recuerdos
Que me llevan a lo largo del Callejón de Banguela

Recuerdo los trillos, las zanjas, las trampas, los portones
La escuelita, la represa, la vaquería, el río y sus puentes
Recuerdo los maizales, las arboledas, los extensos cañaverales
Recuerdo a los Rodríguez y los Almas, entre otra gente

Recuerdo un estrecho arroyuelo de aguas cristalinas
Que corría entre las zarzas, los aromos y los agrestes herbazales
Recuerdo el bello canto de los tomeguines, los sinsontes y los jilgueros
Y los peculiares sonidos de las vacas, los caballos y demás animales

Recuerdo las altas casas de guano para el curado del tabaco
Las carretas, los bueyes, los arados y hasta una improvisada guarapera
Sin duda alguna, un inusual deleite este viaje en el recuerdo
A lo largo del Callejón de Banguela

Echando a andar. - Pablobombe (DESCONOCIDO)

Tue, 31 Jan 2012 03:44:28 +0100

Se marcho sin decir nada,
una mañana fría de invierno
casi entrada en nevada
de cielo gris y rayos tenues de sol
que lograban colarse entre las nubes.

Se llevo su chaqueta, sus cenizas,
sus cabellos cuidadosamente alborotados,
sus canciones de Sabina
y el sombrero Panamá
que anhelo por tantos años.

Se fue y dejo el pasador abierto,
la alfombra de la entrada despeinada,
el portón golpeando con el viento
y ni una una carta de despedida, nada.

Dejo sus ideales de libertad sobre la cama
las sandalias en la entrada,
quizá para dejar los ideales atrás
y caminar en libertad;
Dejo sus poesías y sus tormentos,
sus tangos, sus libros entreabiertos;
Simplemente se marcho sin decir nada.

Se fue llevándose los sentimientos que guardaba,
se fue, quebrando la niebla de aquella mañana
fría, por el viento que corría,
se fue dejando un 16 de marzo en un papel
y las aguas verdes del Pacifico que tanto amaba.

Marcho sin una carta de despedida ni nada,
solamente una pregunta dejo
en la vieja puerta colgada
sin pensar ni decir nada, con su viaje,
Que buscaba?

El Empleado - Pedro R Santos (INÉDITO)

Sat, 28 Jan 2012 18:54:25 +0100

Todo esfuerzo es en vano
Pues el tráfico no avanza
Muy caro le costaría al empleado
El tener una tardanza

De nuevo miró el reloj
Apuró el paso hasta correr
Por la puerta trasera entró
Pues el jefe lo podía ver

Gran cantidad de trabajo
Encontró encima de su buró
La monotonía empezaba
El empleado llegó

Al cabo de algunas horas
Cierta hambre sintió el empleado
Pero aún no podía almorzar
Pues no estaba autorizado

Se desenvolvía hábilmente
Pues el jefe lo observaba
Con esfuerzo sonreía
Aunque el hambre lo truncaba

Ya en horario de la tarde
El jefe se enfureció
Pues no encontró al empleado
Trabajando en su buró

Sumisamente explicó el empleado
Que solo al baño había ido
Y el jefe lo sancionó a recuperar
El tiempo que había perdido

Finalmente llegó el día
De por su trabajo ser recompensado
Tristeza daba mirar
El cheque del empleado

Cabizbajo marcha a su casa
Estropeado y humillado
Mañana será lo mismo
Es la vida del empleado

El Vino Saca lo Mejor de Ti - Pedro R Santos (INÉDITO)

Fri, 27 Jan 2012 18:17:30 +0100

El vino saca lo mejor de ti
Hace perenne tu hermosa sonrisa
Hace libre tu bello expresar
Desinhibe tu apasionado sentir
Y hace grande tu iluminante pensar

Te hace escalar al inmenso cielo
Te hace pasajera entre las abundantes nubes
Y de estrella a estrella te hace saltar
La luna se te hace un deseo
Como el radiante sol te hace brillar

El vino saca lo mejor de ti
Aunque a veces te hace muy atrevida
Te lleva a jugar con el ardiente fuego
Te hace subestimar las punzantes espinas
Que nada entienden de ese juego

Te hace caminar sobre la cuerda floja
Y zambullir en el inmenso océano
Retando a su vasta furia e incalculable braveza
Te hace vociferar cosas tan absurdas
Que bordean la simpleza

El vino saca lo mejor de ti
Te hace ser tu misma, te hace reír
Cantar, bailar y también llorar
Te hace ser algo que todas añoran
Te hace ser una mujer única, una mujer real

Hoy te doy - Pablobombe (DESCONOCIDO)

Wed, 25 Jan 2012 03:57:21 +0100

Hoy te doy lo que puedo dar
mañana también lo hare,
quizá sea mas de lo que hoy,
quizá mas de lo que piensas
pueda amarte.

Hoy te doy lo que puedo dar
sin tapujos ni reservas,
hasta donde me alcanza
derrochando sin clepsidras
los gajos de mi vida.

Te doy lo que puedo darte,
talvez mucho, talvez poco,
pero es lo que puedo darte.

Si no te doy mas es porque no puedo
porque mis cuentas forman
casi un mausoleo.

Sin embargo no escatimo
ni me fio en lo que das;
Porque aunque sea poco
o sea mucho,
te doy todo lo que tengo
y te puedo dar.

Me Pierdo - Miriam Brandan ("En este Libro Habitan muchos Libros" Chile 2011)

Tue, 17 Jan 2012 04:30:44 +0100

En el profundo azul de tu mirada,
en el bosque perfumado de tu pelo,
en el abrazo masculino de tus brazos
me pierdo.

En cada beso que tu boca da a la mía,
en el roce atrevido de tu cuerpo,
en el torrente embriagador de tus caricias
me pierdo.

En la aniñada calidez de tu sonrisa,
en el suspiro que derramas por mi cuello,
en el te quiero que susurras a mi oído
me pierdo.

Cada vez que me tomas de la mano
y me miras a los ojos en silencio
siento que vuelo más allá del universo y
me pierdo
me pierdo.

De Piedra - Miriam Brandan ("Bordecerro" Antologia de poetas y narradores -Chile)

Tue, 17 Jan 2012 04:23:15 +0100

Cuanto tiempo de mi vida he perdido
Planeando tantas cosas que no hice,
Construyendo caminos que no anduve,
Diseñando mil sueños imposibles.

Cuantas veces he muerto enamorada
En los brazos de Romeos invisibles,
Que me amaron sin que yo me diera cuenta
Y a los que ame, aunque nunca se los dije.

Tantos veranos han pasado ante mis ojos,
Sola he temblado contemplando las estrellas,
Lluvias de invierno se escurrieron por mis manos,
Voraces hiedras se treparon por mis piernas.

Aquí enclavada, a mitad del campo santo,
Sueño ser libre de vagar por donde quiera,
Mas, mi sentir, aunque esta vivo y palpitante,
Es prisionero en un gris cuerpo de piedra.

Cancion de Invierno - Miriam Brandan ("Con la ayuda de mis amigos" Antologia de poesia y cuentos - Chile )

Tue, 17 Jan 2012 04:17:59 +0100

Las hojas amarillas que ondean en las ramas
De álamos tan altos que llegan hasta el cielo,
Me dicen entonando canciones melodiosas
Que vestido de blanco, ya se acerca el invierno.

Camino entre las parras que se encuentran desnudas
Sus troncos arrugados se inclinan hasta el suelo,
Y en un canto que embriaga al mezclarse con la brisa
Me anuncian tiritando, que ya viene el invierno.

El viento se abre paso entre las grises montañas
Silbando una tonada, tan vieja como el tiempo
Y hambrientos remolinos que buscan hojas muertas,
Me gritan mientras corren, que ahí viene el invierno.

Me alejo lentamente de las viñas desiertas,
El sol aletargado dormita entre los cerros,
Y mientras perezoso comienza el nuevo día,
El valle entero canta, que ya llego el invierno.

.

¿Qué Te Pasa, Mariposa? - Pedro R Santos (INÉDITO)

Sun, 15 Jan 2012 19:04:42 +0100

¿Qué te pasa, mariposa?
¿Por qué es que no quieres volar?
Deja que tus bellos colores
El mundo pueda admirar

Ese mariposón no es tu dueño
O alguien que dicte tu voluntad
La prisión en que te encuentras
Solo en tu pensar está

Agita esas preciosas alas
Vuela en dirección al mar
Muestra la delicada cadencia
De tu excelente volar

No permitas a las alimañas
Opacar tu magnífico fulgor
Vuela alto, mariposa hermosa
Muestra al mundo tu esplendor

Vuela a un campo de flores bellas
Pósate en todas, libremente, sin ningún temor
A la que regreses por néctar
A esa reclámale amor

No Hay Culpables - Pedro R Santos (INÉDITO)

Thu, 12 Jan 2012 06:55:44 +0100

Acometió el lacerante astrolabio
Por tu apertura íntima y sagrada
Y rastreaba en tus fecundas entrañas
Un fruto que apenas germinaba

Solo instantes le tomó triunfar
A la controversial agresión
Para algunos una horrorosa barbarie
Para otros la perfecta solución

Es lógica la tristeza, el disgusto
El malestar, la pena, el sinsabor
Que se siente cuando el regodeo
Se transmuta en asombroso estupor

¡No hay culpables, no, que locura!
¡Bucéfalo y ridículo así pensar!
¡La exaltación enternece!
¡La emoción es sin igual!

En lo más alto hay delirio
Es inmenso el ansiado pedestal
Cada gloria tiene un precio
Que no podemos negar

¡No hay culpables, no, es absurdo!
Solo insensatos e imprudentes responsables
Cuya irreflexiva y enajenada vesania
Laceró algo recóndito y envidiable

ecos del dolor - Jorge Esteban (La búsqueda y la espera)

Sat, 31 Dec 2011 19:35:01 +0100

espermio en la luna;
resina de polvo blanco,
color de carne, transvias
miradas, pasa tiempo, rutina.
Recuerdos; pinceladas del tiempo
regreso al pasado con mis hermanos
muertos; Requina espera las miradas
y se aleja un viajero, como retratado
por Van Gogh..... y una niña recita a la
luna; hermana de la tierra
blanca esfera
que a la noche
esperas, uhidiza
del sol....

Declaración de aduanas - Víctor Rodríguez Núñez (Oración inconclusa)

Wed, 21 Dec 2011 23:45:40 +0100

Fronteras del invierno
¿cómo podré cruzarlas
con este pasaporte si no es falsificado?
-A él no lo registren
Es un contrabandista
miope que sólo transa con la aurora
Fronteras del verano
¿cómo podré cruzarlas
con este pasaporte si a nadie lo robé?
-Su único equipaje es ese corazón
que a duras penas miente
y se le vuelve tiza entre las manos

De qué sirve viajar
si en esta vieja ciudad que descubres
piedra a piedra
no te espera el ardor
de una nueva nostalgia
De qué sirve reclinarte a la sombra
de un Gaudí
robar artesanías de Toledo
o desandar la Rambla de los Pájaros
si desvistes la misma soledad
Siempre es mejor volver a la casa en el polvo
a ese sitio que cavas
en la lumbre del fango
Siempre es mejor volver
creer que no has partido

Dondequiera que vayas
sólo serás recuerdo

Guía para viajeros - Víctor Rodríguez Núñez (Oración inconclusa)

Wed, 21 Dec 2011 23:38:35 +0100

Todo a tus pies
viajero de otro mundo
Las montañas plateadas
y la hogaza que cruje
La viña florecida
donde buscar carámbanos de miel
Los jardines de té para olvidar
y la fuente con vodka de manzana
Sólo por una noche
-en Telavi

¿A quién vela ese pájaro rojizo
que a nadie espanta
mas aún confunde
lágrimas con semillas
estrellas con babosas?
¿Los pinos caucasianos
la pálida muchacha incandescente
las doscientas variedades de uva
la pantera que sangra
en los versos de Shota Rusthavelis?

Si no has tomado de ese vino blanco
que destilan sus ojos
-relámpagos de tranvía en la noche
Si no has probado los cálidos vinos
del Cáucaso arropado en su voz
-roto violín con alas
Si no has bebido el claro
vino tinto de diciembre a la vera
de sus labios -jardín que hiela al sol
Dios te ha negado el mundo

ENTRADA - Víctor Rodríguez Núñez (Oración inconclusa)

Wed, 21 Dec 2011 23:32:19 +0100

No sé por qué camino
pero he llegado hasta aquí
Hasta este raro sitio
sin casas ni pasiaje
Este lugar desnudo
de las piedras al alma
donde el mundo germina

Quizás también tú llegas
siguiendo ese camino
En esta vida harta
de aciertos y certezas
sólo el error los une
La poesía es el reino
de los equivocados

Este Hipnótico Ditirambo - Jose Angel de la Torre (El Sonido de tu Respiración)

Fri, 16 Dec 2011 22:11:01 +0100

Hablan mucho de la belleza de la certidumbre
como si ignorasen la belleza sutil de la duda.
Creer es muy monótono; la duda es apasionante.

(Oscar Wilde)

Hoy fallecen las memorias
que flotaban como astillas,
con la acuidad notoria,
de permanecer insolubles
en armónicas vigilias.

Hoy resplandecen recuerdos
que acendraban la herrumbre,
de acólitos cimientos
donde indagaron mis costumbres.

Me engañé con estigmas
de ambulantes pretensiones
enhebrando los mimbres,
de los pacientes asientos
donde rumian minerales
ajenos al paso del tiempo.

Convencido,
en una vana indulgencia
que intenta cauterizar
este primogénito candor,
de confesarme sin avales.
Ni tan siquiera...
una triste acreditación.

Fingí sentir necesaria
la convocatoria de la docencia
del veredicto de tu voz.
Para ponderar la aquiescencia
de no hallar tu gobierno
en el flujo de mi respiración...

Remendando el desamparo
que brota de la penitencia
de un humilde soñador,
para yacer en la asepsia
de este hipnótico ditirambo
en los lodos de mi expiación.

Esta sinapsis de tus estambres
en núbil incineración.
Hilvanando mis costuras,
con el peso impermeable
de los posos que supuran
en mi leve sensatez.

Para redimirme
en tu ignífuga presencia.
Y volver a tatuarme
toda mi imprudencia...
en las lavas de tus labios
transitables como enjambres
que se adueñan y que arden
devorando mi conciencia.

Por querer contemplarte
más allá de las afueras.
Y embalsamar toda tu leyenda
antes de volverme
completamente cuerdo,
proclamando mi inocencia
como eterno privilegio.

g bgh h b - Vladimir Maïacovski (Rasgos comunes)

Wed, 14 Dec 2011 23:25:34 +0100

nyyyeeeeenngggb

ayer pase por tu casa
olia a perro muerto
me asome portu bentana
y eran tus calsones cagados

no Es... - Jose Angel de la Torre (El Sonido de tu Respiración)

Mon, 05 Dec 2011 22:38:55 +0100

No es nada de tu cuerpo,
ni una brizna, ni un pétalo,
ni una gota, ni un grano, ni un momento.

Es sólo este lugar donde estuviste,
estos mis brazos tercos.

(Jaime Sabines)

No es..
No es que falte
el suave candor de tu mirada,
ni es la doliente ausencia
del firmamento de tu espalda.

No es ni tan siquiera esa breve añoranza
de las tibiezas...
con que me arropaban tus palabras.
No es nada tuyo lo que echo de menos
en este preciso momento.

Ni es el vacío del precipicio
con el que has llenado mis manos,
ni ese temblor repentino
de no encontrarte en mis brazos.

No es que me falte tu piel
ni el haberla encontrado,
ni tan siquiera pensarla un instante
evaporándose aquí a mi lado.

No es melancolía, ni nostalgia...
tampoco de eso se trata.
Ni es la armonía de tu conversación
ajena al deseo...
que se me clava en la garganta.

No es ese beso
que envuelve en papel de periódico
toda mi esperanza,
ni la ensenada de tu boca,
ni esa terrible distancia.

No es la sombra
que huye de tu resplandor
para hundirse en mi pecho.
Ni ese angustioso lamento
en el que se ahoga mi desconcierto.

No es la sed
que persigue a un corazón sediento,
ni la lluvia,
ni lo es el viento.
No eres tú,
ni tu idolatrado sedimento.
Es tan sólo
esa imagen que me hice de tí,
ese misterioso espejismo
inundando por completo
los confines de mi devenir
en este inmenso desierto.

jangel..)

sin llegar a desnudarnos - Jose Angel de la Torre (El Sonido de tu Respiración)

Mon, 05 Dec 2011 22:32:06 +0100

el universo
solo tiene sentido
cuando tenemos con quien compartir nuestras emociones.
(P. coelho - 11 minutos)

Puedo encadenar mi vocabulario
con eslabones de arena
en el almíbar de tus tobillos.
Para que arrastres, como un blanco sudario,
toda la espesura de tus instintos
por el forro de mis bolsillos.

Hoy puedo sacar a bailar mis palabras
y merodear por tu extrarradio,
con la finalidad de hallarme en tu luz
despedazado en la cristalina apariencia
que disfraza mi inerte obituario
con las brumas que diluyen mi conciencia.

Para volver a desnudarte...
...en mi imaginación.
Tener lo más importante...
...tenerlo y no poseerlo.
Sentirme culpable
de tu alegría y de tu pasión.
Descubrir el lado amable
de la ausencia de tu voz.

Hacer el amor
sin llegar a desnudarnos,
tan solo contemplándonos.
Conocer nuestros deseos
atravesándonos los párpados.
Ser víctima del incendio
de la danza de tus labios,
y verte morir despacio
en las ascuas de mis manos.

Descubrir las grietas de tu alma
para sellarlas con mi aliento,
y poder transitarla
en un instante sagrado,
una brizna en el tiempo.

Bendecir la ceremonia
de encontrarte entre mis brazos,
dilatada en la vorágine de mis sueños
venerando...
la eterna llama de tu cuerpo,
y hacer el amor
sin llegar a desnudarnos.

josé ángel...)

Polvo, barro y libertad - aizkorri (cosecha propia)

Fri, 02 Dec 2011 00:29:23 +0100

El polvo se convierte en barro,sin embargo la libertad jamas estara enfangada.

Hautsa lokatza eta Askatasuna

Haize boladak ostoak zigortzen ditu
egun hauetako euria izozturik dago,
erauntsiak mendia bilustu du.

Bitartean,zuhaitzek zutik eta tinko
jarraitzen dute,
beharbada euren barneko suari esker.

Zuhaitzen ostoa erori da
bideko hautsarekin nahastuz,
beharbada askatasun gabeziak
euri izoztu hori ekarri du.

Karroen gurpilek bidea zapaltzen dute
bideko hautsa eta orbela lokatza bihurtuz,
beharbada negua da, ez dakit.

Beti, eta negua izan arren
eguzki printzak somatzen dira...
bero gabeko eguzkia,
baina azken finean eguzkia..
nire aurpegi hotza berotzeko eguzkia.

Ahoa josirik, eskuak loturik eduki arren
askatasun arnasak xurgatzen ditut
barne barnetik bada ere.

Polvo, barro y Libertad

Las rafagas de viento castigan las hojas
la lluvia de estos dias es muy fria,
la tempestad desnudo la montaña.

Mientras, los arboles
permanecen inamobibles,
quiza por el fuego de sus entrañas.

Han caido las ojas de los arboles
mezcladas con el polvo del camino,
quiza la falta de libertad
ha traido consigo la helada lluvia.

Las ruedas de los carros pisan el camino sin piedad
convirtiendo el polvo y las hojas en barro
quiza sea invierno, no lo se.

Siempre, pese a ser invierno
los rayos de sol asoman...
sol que no calienta,
pero al fin y al cabo sol...
sol suficiente para calentar mi frio rostro.

Pese a tener, la boca cosida y las manos atadas,
respiro aire de libertad
hasta por el ultimo poro de mi piel.

No Lo Puedo Controlar - Pedro R Santos (INÉDITO)

Mon, 14 Nov 2011 22:48:53 +0100

Tengo un vicio, una manía
Que no puedo controlar
Me encanta ver a la gente
Que se ponen a bailar

Observo cada detalle
Guardo todo en mi memoria
Después esos mismos pasos
Los practico con mi novia

Si, también a veces en grupo
Lo hacemos con los vecinos
Sin pena toel mundo baila
En una rueda e casino

Y como esta manía, este vicio
No lo puedo controlar
Me salgo a veces del baile
Y observo a la gente bailar

Mi Excelente Memoria - Pedro R Santos (INÉDITO)

Mon, 14 Nov 2011 22:18:46 +0100

Ayer me busqué una agenda
En mis esfuerzos y euforia
Por aliviarle la carga
A mi excelente memoria

Miré que tuviera espacio
Para apuntar los horarios
Y además me aseguré
Que tuviera un calendario

Enseguida hice unos apuntes
De cumpleaños y citas
Y el nombre de unos amigos
Que me harían la visita

La puse sobre el buró
De mi pequeña oficina
De donde salí un instante
A tomarme una aspirina

Al regresar me dispuse
A terminar lo iniciado
Pero algo captó mi atención
Y quedé paralizado

¿Quién tuvo la gran osadía, me pregunté
De haber en mi oficina entrado
En los escasos minutos
Que de ella me había ausentado?

Miré para todos lados
No vi a nadie, a nadie oí
Las puertas estaban cerradas
Algo absurdo presentí

Una pregunta me hago
Cuya respuesta no sé
Si nadie ha entrado en mi oficina
¿Esta agenda de quién es?

Tremenda Pinta - Pedro R Santos (INÉDITO)

Mon, 14 Nov 2011 20:39:54 +0100

El perro de Cayetano
Tiene una pinta increíble
Las perras se vuelven locas
Y su alboroto es visible

Los gatos mueren de envidia
Los gallos están celosos
Y los demás animales
Creen que es algo escandaloso

Katia, la vecina del frente
Emitió un fuerte suspiro
Deseando que esa clase pinta
La tuviera su marido

Ayer vino de visita
La prima de Cayetano
Quien al verle la pinta al perro
Quiso pasarle la mano

Tranquilo se quedó el perro
Ni un gruñido profirió
Y al cabo de unos minutos
La pinta se le erizó

La prima corrió a la casa
Al ver aquella reacción
Que en la blanca piel del perro
Tuvo la pinta marrón

No Importa - Pedro R Santos (INÉDITO)

Mon, 14 Nov 2011 20:37:32 +0100

No vas a dejarme besarte
No importa
No vas a dejarme acariciarte
No importa

No quieres que te recuerde
No importa
No respondes mis mensajes
No importa

Realidad haré todo esto en mis sueños
Y mucho lo disfrutaré
No importa que sean muchas
Mis penas, todas, disiparé

Es verdad que solo podré ver tu foto
No importa
Viviré solo en mis memorias
No importa

Nunca dejaré que estas cosas
A mi vida le sean un problema
Voy solo a pensar en ti
Y voy a dedicarte un poema

Simplemente Lo Olvidé - Pedro R Santos (INÉDITO)

Tue, 08 Nov 2011 14:49:41 +0100

No lo omití ni lo desatendí
No lo ignoré ni lo relegué
No lo pospuse ni lo excluí
No lo negué ni lo postergué

No lo perdí ni lo desasistí
No lo extravié ni lo descuidé
Puedo explicar lo que sucedió
¡Simplemente lo olvidé!

¿Quieres? - Pedro R Santos (INÉDITO)

Tue, 08 Nov 2011 14:00:17 +0100

¿Quieres que esté cerca de ti?
Entonces acércate a mí
¿Quieres ser única para mí?
Hazme único para ti
¿Quieres que te mire solo a ti?
Mírame solo a mí
¿Quieres que te sueñe solo a ti?
Suéñame solo a mí
¿Quieres que te bese solo a ti?
Bésame solo a mí
¿Quieres que te escriba poemas solo a ti?
¡Imposible! ¡No está en mí!

¿Te Acuerdas de Esta Gente? - Pedro R Santos (INÉDITO)

Thu, 03 Nov 2011 16:36:42 +0100

¿Te acuerdas de Mandinga?
El que machuca los ajos
Con esa parte del cuerpo
Que queda por allá abajo

¿Te acuerdas de Capirulo?
El que se quitó el anillo
Y lo encontraron en un cuarto oscuro
Con el dedo metido en el bolsillo

Y qué me dices de Marieta
La que sin montura cabalga
La que enseña tolas letras
De su tatuaje en la espalda

¿Recuerdas al hijo de Tuta?
Quien compró frutas en rebaja
Y tomó en su mano la piña
Para hacerse una rodaja

Y qué me dices de Carolina
Quien estaba de visita
Y se unió al hijo de Tuta
Y se hizo una rodajita

¿Recuerdas a Caridad Andollo?
Quien con Pepe se fue a cenar
Y después de darle su pollo
No hizo más que rezar

¿Y las hermanas Pereiras?
Que son músicos universales
A una le encanta la flauta
Y a la otra los timbales

¿Te acuerdas de toda esta gente?
Todos son gente muy buena, tienen tremenda actitud
Yo me juntaba con ellos
Y nos íbamos pal Yabú

Te Comparé con un Libro - Pedro R Santos (INÉDITO)

Thu, 03 Nov 2011 16:29:50 +0100

Te comparé con un libro
Cuya introducción me emocionó
Y el capítulo uno, sin darme cuenta
Toda mi atención logró

Muchas expectativas se despertaron en mí
Por lo que en el capítulo dos encontraría
Increíble el gran desencanto
Que sentí mientras lo leía

Se perdió la magia y la claridad
Aparecieron ideas confusas
Vocabulario muy rebuscado
Y frases que ya nadie usa

Volví entonces a la introducción
Y la leí una y otra vez
Pero fue en vano, no pude
Interesarme por el capítulo tres

Blancas manos que callan - Jose Angel de la Torre (El Sonido de tu Respiración)

Fri, 28 Oct 2011 02:11:06 +0100

Está llena de palabras, no hay más que mirarle las manos.

(Julio Cortázar)

Blancas manos que callan,
ya no trazan acequias
ni recorren sus cauces
en mis espaldas.

Blandas manos canallas,
ya no manejan los días
ni celebran del trance
de mis palabras.

Hoy ya no son la despensa
del alma que acariciaban.

Aquello que fue su gobierno
hoy es vano procedimiento,
triste queja del viento
que deambula sin rumbo fijo
vastos e inciertos inviernos.

Y así se escucha su lamento,
aquel lúgubre murmullo
que idolatraban...

Levantando recias murallas
a orillas de sus pupilas
perdiendo el rastro del tiempo
al borde de un algoritmo.

Tiñiendo de infinito
senderos que se bifurcan,
en el indómito laberinto
que talló el salitre en calma
entre las rocas de tus abismos
donde hoy rompen las olas
pesadas como losas.

OLas que son manos afiladas
que quise conservar
aquí en mi despensa
envueltas en versos de espuma
en poemas de arena.

Blancas manos que callan
secretos de una inquietante dulzura
que rompen en blandas espumas
contra las rocas,
que rompen en suaves quemaduras
contra mi boca.

jangel..)

Llueve - Jose Angel de la Torre (El Sonido de tu Respiración)

Fri, 28 Oct 2011 02:11:04 +0100

Está llena de palabras, no hay más que mirarle las manos.

(Julio Cortázar)

Llueve...
y soy yo quien se derrama
por tus acequias.

Llueve...
y mi frente sobre la ventana
son la misma cosa.

Agua...
que es solo agua que se vierte
entre tu boca
y mis ganas de beberte.

Agua...
que inunda de sed al penitente
secándole los labios
y mojándole los párpados...

...en la singularidad de un cauce
que coincide exactamente
con la ceremonia de pensarte
lloviéndome la tarde.

Dime, loba - Pedro R Santos (INÉDITO)

Fri, 21 Oct 2011 17:23:11 +0100

¿Dime, loba, por qué tantos alaridos
Que solo consiguen crear miedo
Y nunca una bella sonrisa
Que solo produzca anhelo?

¿Dime, loba, por qué muestras los colmillos
Que amenazan con dolor
Y nunca dulzura y bondad
Que solo procuren amor?

¿Dime, loba, por qué las garras al viento
En pos de perverso ataque
Y nunca la mano suave
Que toda ansiedad aplaque?

¿Dime, loba, por qué la violenta furia
Que afea tus alrededores
Y nunca esa paz tan hermosa
Que tanto sugieren las flores?

¿Dime, loba, por qué la intensa maldad
Que tu desatino inspira
Y nunca un amable gesto
A aquel que por ti suspira?

Menos Mal - Jose Angel de la Torre (DESCONOCIDO)

Thu, 20 Oct 2011 00:03:21 +0100

Porque la vida es sueño y los sueños, sueños son.

Menos mal que solo eres sueño,
que solo eres deseo...
que se funde con mi aliento
y me mantiene despierto.

Ya que si no...
...no podría dormir
de la manera que no duermo.

Afortunadamente
se que eres tan solo una ilusión
que se disuelve con el paso del tiempo,
tan solo un lacónico sedimento.

Porque de otro modo...
...me estaría muriendo
en la corteza fría
de tu silencio.

Y es que es un gran acierto,
que seas nada más que un sueño,
y nada menos...

Dado que si en realidad existieses,
en alguno de mis recuerdos...
...lamentaría,
con exacerbada acrimonia
y un angosto desconsuelo,
que no me imaginases de nuevo
blandiendo mis manos tibias
por entre las lanas de tu pelo.

En un Poso del Viento - Jose Angel de la Torre (El Sonido de tu Respiración)

Wed, 19 Oct 2011 23:58:06 +0100

para Lara, por darme lo que necesitaba, cuando más lo necesité.

HAstiado de lidiar
con lestrigones y cíclopes...
desolado en la necrosis
con que fustiga hiriente Poseidón
(esa sombra salada del silencio)

Me arrodillo
ante este vocabulario
con aroma ceniciento...
para vaciar de días vacíos
y viajes inciertos
la rancia monotonía
de mis calendarios...

Para encontrar
en un poso del viento
la suave melodía
de tu itinerario.

El Erial de mis Desvelos - Jose Angel de la Torre (Con la alegría por los tobillos)

Wed, 19 Oct 2011 23:54:15 +0100

a mi sueño, ese imposible, impasible a mis desvelos.

Con la fútil certeza
que me brinda el paso amable del tiempo,
van avanzando tus recuerdos
por los enjambres de mis manos
recorriendo con abnegada obediencia...
junto a mi respiración
la ordalía de tu cuerpo.

Subsiste el trazo obstinado y terco
del murmullo febril de tu voz como un oreo,
saliéndose con levedad de las frases
para súbitamente posarse...
junto a mi respiración
en el erial de mis desvelos.

Y en un instante determinado
como un frenesí que revela su vuelo
se asoma infame el espejismo del deseo.
Sentenciando con un órdago de arena
la sombra eréctil de tu silencio
poblando con ilusiones...
y robándome el aliento
en la oclusiva memoria de mis desiertos.

Tocata de olas - Alejandro Castro do Sil (DESCONOCIDO)

Sat, 15 Oct 2011 18:13:59 +0100

¿Dónde vas gaviota desnuda?
No ves que te pierdes en la bruma,
¿Donde quedó tu presa preciada?
Ligera huye del brillo de tu pluma.

Busca la huella descalza de mí andar,
Mendigando arena de playa y sabor a sal.
Te dejo cortejarme con tu aliento de mar,
¡Arriba!pues no es tarde, convierteme en tu mal.

Tocata de olas, prende el violín, Sirena,
Ahuyenta los testigos de la infancia,
Que he de marchar entero, la vida me llama
Y el futuro rinde pleitesía a la caricia, mi estancia.

Imposible maquina del futuro averiada - Alejandro Castro do Sil (DESCONOCIDO)

Sat, 15 Oct 2011 18:12:01 +0100

Imposible mantener la voz firme cuando presagias un futuro ferviente de dolor, cuando la distancia es la instructora de mis pasos fuera del hogar y cuando el otoño de mis hojas no ansia disputa por permanecer perenne.

Imposible llevar el control de las cosas descontroladas, abocadas a la desorientación y confusión, sin brújula, ni mapa y con el alba como guía.

Imposible elaborar senderos que atraviesen el mar, que dibujen asfaltos de arco iris infinitos, provistos de multitud de colores para despistar la monotonía del viaje.

Imposible eludir la verdad, si el destino ha creído en nosotros y no nosotros en el destino.

Una pregunta - Rabindranath Tagore (Últimos poemas)

Wed, 12 Oct 2011 22:51:06 +0100

¡Señor!
Edad tras edad
has enviado tus mensajeros a este mundo implacable.
Proclaman:
"Limpiad vuestros corazones de toda maldad,
perdonad y amad".
Son nuestros guías
y respetuosamente conservamos su recuerdo.
Sin embargo, este díamalvado, los hemos despedido.
con un frío adiós.

He visto:
la maldad mata astutamente al desamparado,
una Fuerza insolente amordaza la voz de la justicia,
¡que solloza en soledad!
He visto:
jóvenes tiernos llorando en extraviada agonía,
¡golpeando la cabeza contra la fría piedra!

Hoy ahogada está mi voz y muda está mi flauta...
mi mundo ha desaparecido en un mal sueño.
Con todo, entre lágrimas te pregunto:
"¿A los que han envenenado tu aire
y apagado tu luz,
los has perdonado,
los sigues amando?"

[EL INCIENSO ANHELA DESAPARECER EN AROMA,] - Rabindranath Tagore (Últimos poemas)

Wed, 12 Oct 2011 22:45:32 +0100

El incienso anhela desaparecer en aroma,
el aroma regresar al incienso.
La melodía busca encadenarse al ritmo,
mientras el ritmose recoge en melodía.
La idea busca su cuerpo en la forma,
la forma su libertad en la idea.
El infinito busca el contacto de lo finito,
lo finito su liberación en lo infinito.
¿Qué drama existe entre creación y destrucción...
este incesante vaivén entre idea y forma?
La limitación persigue la libertad,
y la libertad busca descanso en la limitación.

Laberinto - Miriam Brandan (Por fuera del centro antologia de poetas y narradores Mago Editores, Chile 2007 )

Fri, 30 Sep 2011 02:21:27 +0100

Ese día llegara, estoy segura,
En el que pueda escapar del laberinto,
Al que caí tras resbalar de la cordura
Cuando dijiste que tu amor ya no era mío.

Ese momento llegara, puedo sentirlo,
Resurgiré de mis cenizas, como el fénix,
Y volare hacia una frontera imaginaria
Donde estarás conmigo para siempre.

Y allí no habrá un camino lúgubre y sombrío,
Como el que hoy ando de la mano de tu olvido,
Y las agudas espinas de tu ausencia
No arrancaran de mi, lágrimas de vidrio.

Si por mis labios vaga errante una sonrisa,
Y mi mirada se perdió en el infinito,
Es simplemente porque vivo ensimismada
En el recuerdo de lo que viví contigo.

Con alas blancas volaran mis sentimientos,
Y la pasión se arrojara desde mi boca,
Yo se que pronto he de salir del laberinto
Y me reiré de esos que hoy me llaman loca.

observando-begiratzen - aizkorri (cosecha propia)

Thu, 29 Sep 2011 12:55:04 +0100

"para que de vez en cuando nos paremos, sentemos, miremeos a nuestro alrededor y nos olvidemos de todas las patrañas de nuestra sociedad"

Mendiak lainozko txapelak jantzirik,
lainoak nonahi,eseri egingo naiz,
gustokoa dut udazken hasiera ikustea..
edo udaren amaiera?
...ez dakit, berdin dio...
baina urtero hain desberdina.

Elizako kanpaiak
udazken usaina dario,
tximiniak laister hasiko dira erretzen
ilargia ere hor dago..
sarri hotza.

Mendiko biztanleak lanean dabiltza
zeruko lagunek maletak prest dituzte

Badirudi ekaitza datorrela
gustokoa dut ekaitzari itxarotea, bai bai
eta gero korrika egin ekaitz aurretik
eserita jarraituko dut...
naturari begira...gure ama natura laztantzen
begiak itxirik.

La niebla ha cubierto el monte,
niebla por doquier,me sentare, he caminado mucho
me gusta ver el inicio del otoño..
o quiza el final del verano?
...no lo se, da igual..
cada año igual, pero a su vez tan distinto.

La campana de la iglesia huele a otoño,
pronto las chimeneas comenzaran a arder
la luna tambien esta hay
pronto sera fria.

Los habitantes de la montaña trabajan sin parar
las aves de paso tienen sus maletas preparadas.

Parece que amenaza tormenta
me gusta esperarla, si si
y correr delante de sus truenos,
esperare sentado un poquito mas...
con los ojos cerrados..mirando a la tierra
acariciando a la madre naturaleza.

una vez al año - aizkorri (cosecha propia)

Mon, 26 Sep 2011 00:16:59 +0100

Aunque se q nunca leeras esto sabes que estoy contigo.Que todo vaya bien y sabes q estoy contigo.Animo Ohiana.

Sabes que hay un dia
que me gusta que tua aire mueva mis velas.
Contigo no fui maestro en el amor
quiza por eso me hiciste subir el monte calvario,
mientras reias.
El loco pajaro libre fue encerrado en la jaula de tu amor,
rodeado de rejas de pasion.
...tu jamas en el presente,
hablando de futuro en pasado.
Cuando tu boca miraba
y tus ojos me hablaban,
sabias volverme loco,
pero el loco fue cobarde
hecho a correr...jamas se detuvo.
Eramos tan distintos...
que decian que nos pareciamos.
Nos convertimos en perros rabiosos,
aullando la falta de su amo,
tus ojos no veian al pajaro libre
y tu boca hablaba del pajaro deschabetado.
Demasiadas tardes de lluvia....
Hace muchas lunas que mate el tiempo perdido contigo,
hay versos que se guardan,
que se empolvan.
Sabemos que ambos gusta sentarnos una vez al año
cuando el dia es corto,
la noche larga
y cumplimos unas canas mas.
Por eso y en estos dias,
que se que te sientes sola...
sabes que tienes una piedra en mi camino
en la que poderte sentar.

Si tal vez eres real - Alejandro Castro do Sil (DESCONOCIDO)

Thu, 15 Sep 2011 11:24:14 +0100

Si tal vez fueras real
volvería a imaginarte
y así alejarte del mal,
pero solo si puedo besarte.

Si tal vez pendieras de un hilo
serias marioneta libre
para tocar tu cuerpo madera
y anidar en tu cabello mimbre.

Si tal vez te esperaba
no pienso desesperar,
aquí aguardo tu llegada
no tengo prisa en caminar.

Sí, tal vez soy un loco
y no rechazo la locura,
ella me invita a imaginarte
y a fenecer en tu dermis desnuda.

Encuentro de Lorenzo y Lluvia - Alejandro Castro do Sil (DESCONOCIDO)

Thu, 15 Sep 2011 11:15:25 +0100

Te debo cercanía,lejos de la distancia
y la ciudad, cierra puertas.
Suturar al hilo nuestras fronteras
para colonizarnos invisibles,
solo sentir la invidente presencia
del latido extraordinario,inesperado.

Acordar en el mapa un punto atalaya
donde ser huérfano,naufrago
y escolar que aprende contigo
a reducir el tiempo y su velocidad
en el gozo lento de Lorenzo y la playa
y la Lluvia en la montaña.

Joven poeta, ya no hay poesia - Alejandro Castro do Sil (DESCONOCIDO)

Thu, 15 Sep 2011 11:10:57 +0100

Joven poeta y amigo
busca la rima conmigo,
que han de llegar las sirenas
y las musas de la tierra.

Joven poeta se ha exiliado
en su universo deseado,
habitado por mariposas y faunos
duendes, hadas y un fénix resucitado.

Joven poeta si no duda
ve de cerca la locura,
por el verso deseado
cien neuronas le han robado.

Joven poeta nacido
en el tiempo equivocado,
viene a vivir de los sueños,
pero han pasado los años.

Joven poeta envejecido,
la palabra se ha rendido
pide a lágrimas descanso
que en su mente ha sido escaso.

Joven poeta ha esculpido
en el nicho su último aullido
y su esquela ha redactado
despidiendo su mundo amado.

"Joven poeta fracasado,
su verso no ha perdurado"

A Veces... - Jose Angel de la Torre (El Sonido de tu Respiración)

Thu, 08 Sep 2011 16:21:59 +0100

Hizo siempre de él lo que quiso,
pero se aseguró de que lo que ella quería
fuera lo adecuado para él.

(Espido freire)

A veces...
pienso en ella.

Y en nuestras coincidencias,
muy a menudo...
a decir verdad.

Una vez,
nos jugamos los labios...
en una apuesta.

Desde entonces...
tengo en la memoria
la estructura de sus besos,
en los cimientos de mis sueños.

El cobijo de sus manos
y la ausencia de su voz...

...llenando
absolutamente todo.

Memorias y Coincidencias - Jose Angel de la Torre (El Sonido de tu Respiración)

Thu, 08 Sep 2011 00:55:33 +0100

"No consigo dormir. Tengo una mujer atravesada entre los párpados.
Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo una mujer atravesada en la garganta.
Arránqueme, Señora, las ropas y las dudas. Desnúdeme, desdúdeme".

(Eduardo Galeano)

He intentado dibujar tu rostro
pero tu expresión desaparece
en el tibio roce
de mi recio lápiz
con el blando papel.

Sigo colgado del gesto cierto
que se desvanece...
en la coincidencia
de mi memoria,
con la exactitud de tu piel.

Y sólo he conseguido trazar
con vaga naturalidad,
vanos restos de tu sonrisa
en la caricia que me brindas,
la que sublima mi razón...

y me desmenuza...
...en días cubiertos de ceniza
y noches huérfanas de pasión.

Noches humildes...
inundadas en mareas de recuerdos
que planean serias confrontaciones,
entre el metabolismo de tus distancias
y mis transitorias incineraciones.

Hostigadas,
por la terca coincidencia
de mis memorias...

Obstinadas,
con tu blanca piel
estampándose...

...en el tibio roce,
de mi necio lápiz
que reconoce
la ineludible certeza
del vacío impermeable
que representa tu imagen
derramando franqueza...

...sobre un blando papel.

donde me lleve Rosinante - Jorge Esteban (mis pensamientos)

Wed, 07 Sep 2011 04:53:58 +0100

donde me lleve Rosinante
a una paliza segura, pero
glorioza; mi quijote cabal-
gador, nos ha golpeado la
vida duro y fuerte e incom-
prensiblemente; dolor de mo-
rir y dolor de vivir; mi fe
hermosa en ti descanza, toda
esperanza; tres dias de luto
es suficiente; ellos los chi-
quillos segirán viviendo en
todos nosotros para siempre
y nosotros tenemos que levan-
tarnos y hacer afrenta a cuan-
to se havenga, porque ese es
el oficio de la vida, que nos
Da y Nos Quita, como emprendén
las aves el vuelo; nadie puede
domesticar la vida con frases
y hechos, lo que tiene que su-
ceder seguira sucediendo y uno
contruye y otro destruye; para
seguir sonrriendo; porque tú Señor
Eres luz para nuestra oscuridad....
para más y mejor......
Donde me lleve Rosinante.....

Adiós mi niña e infancia - Alejandro Castro do Sil (DESCONOCIDO)

Mon, 29 Aug 2011 13:16:43 +0100

Ya estando tan cerca
el tropiezo es inminente
la distancia,kilómetro insalvable
la caída un paso más.

Ya estando tan cerca
nunca te vi tan lejos
pero no han cambiado tus ojos
siguen siendo traslucido cristal.

Y no me miras, yo tampoco miro
duele la luz provocadora
de tu pupila espejo de coral,
reflejada al sol la infancia.

Ya estuvimos tan cerca
y hemos perdido tanto
que si queremos sanar
debemos volver a nacer.

Pero el reloj no es pasivo
y el tiempo no se para en Domingo
cuando paseábamos la tarde en abrigo
y amar los silencios contigo.

Ya estoy tan cerca,
que el verano ha mudado de frío
la corriente nos ha alejado del río
y tu voz no ha llegado a mi oido.

Adiós mi niña e infancia
recuerdame como he sido,
y si la duda me devuelve a ti
no hagas caso del olvido.

Pierdeme - Ivan Trigo (Hoy)

Sat, 27 Aug 2011 03:57:27 +0100

Hazme crecer, pierdeme,
báñate en mi, pierdete,
riegame de sentimientos,
apagame tus días.

Muerde de esta cuerda,
estirame del brazo,
escondeme en tus deseos,
privame de ti.

Fantasía - Alfonso Pérez Zarco (Recopilación )

Fri, 26 Aug 2011 02:31:32 +0100

No es igual despertar
y ver la vida pasar sin estrellas.
Ni escuchar el sonido del viento
junto a ti.

No es tarde ya.
Ven a sentir.
La noche es especial.

Ambular a tu lado es vagar por el universo
y del verso quiero desprenderte para mi.

No es tarde ya
pues junto a ti
mi sueño es real.

Mira alrededor.
Juntos somos fantasía.
Y el aroma del tiempo nos hace mejor
queremos reventar.

Mira alrededor.
Juntos somos fantasía.
Y el aroma del tiempo nos hace mejor
queremos reventar.

Inalcanzable - Alfonso Pérez Zarco (Recopilación )

Fri, 26 Aug 2011 02:22:06 +0100

En esta tarde gris-ceniza
te desconcentras sin el sol
y llega el derroche
si te llaman por cualquiera de tus dos nombres
o si dudan de tus penas
y tus virtudes.

Y cuando quieres tu hablar conmigo
dudas en llamarme
para decirme todo lo que sientes por dentro
pues crees que es una fantasía inalcanzable.

Tiempo
¿Cómo le explicas de momento?
No pudiste evitar,
no pudiste callar,
le dijiste el secreto.
Háblame.
Nos partiremos en la noche
pero no olvides que nunca yo podré evitarte.
El sonido es de mi interior.

Te es difícil exteriorizar
y es por eso que lloras por dentro.
Ya no te hace bien hablar mal de mi,
tu preocupación se agrandó por juicio de otros...
y es que son otros colores.

Y cuando quieres tu hablar conmigo
dudas en llamarme
para decirme todo lo que sientes por dentro
pues crees que es una fantasía inalcanzable.

Tiempo
¿Cómo le explicas de momento?
No pudiste evitar,
no pudiste callar,
le dijiste el secreto.
Háblame.
Nos partiremos en la noche
pero no olvides que nunca yo podré evitarte.
El sonido es de mi interior.

Grandes Momentos - Alfonso Pérez Zarco (Recopilación )

Fri, 26 Aug 2011 02:09:52 +0100

No lo podría asegurar
pero siento que esto ya acabó.
Ya no es lo mismo
y estamos con mucha más pesadez.

Tus ojos son mis ojos
y se ven tan transparentes
porque saben que pronto
esto cambiará.
Y seguiremos cada quien
por un nuevo lugar.

No te puedo negar
que en mi habita
un gran miedo
por no saber
como va a reaccionar mi vida sin ti.
Fueron muchos años de compartir
esta soledad.

Fueron grandes momentos contigo
y yo nunca te podré olvidar así de fácil
y bueno
pues de nuevo
tendremos que buscar
otra vez y en otra historia
la felicidad.

A tiempo - Alfonso Pérez Zarco (Recopilación )

Fri, 26 Aug 2011 01:59:12 +0100

Ya le hacía falta recuperarse de aquellos días.
Y es que fueron tragos amargos
que querían destruirle el corazón.
¿Que sería de su conciencia
si no lo hubiera reconocido a tiempo?

A tiempo si. A Tiempo.
A tiempo si. A tiempo.

Se libró de sus problemas personales
pero le ha costado ella,
ella se fue,
ella se fue y no volverá.

Hoy ya no tiene problemas personales.
¡Al final lo pudo hacer!
Pero le ha costado ella.

¡Si lo pudiera comprender!
Regresaría.
Regresaría a su vida
porque así no puede ser.

Comenzare a recordar - aizkorri (cosecha propia)

Wed, 24 Aug 2011 00:10:47 +0100

Quiza no sea poesia...¿pero que hay mas parecido a la poesia que unos buenos momentos?.Dedicada a Anitz y a Born-n por la parte que le toca.Dedicada tb a las calidas noches del 26 27 del 8 del 2010

No recuerdo como era..
CATORCE VIDAS SON DOS GATOS o quiza
catorce gatos son dos vidas, no lo se
quiza este perdiendo memoria,
mi cabello comienza a estar nevado
da igual,comenzare a recordar.
Recordar los deseos de que tengas flores todas las mañanas,
de que el sueño se posara en tus pestañas
y uno de esos sueños fuese para mi.
Volar hacia luna,
sentarnos en ella con el triste angel poeta,
escuchando su susurro
suplicando que MARIA se AGARRASE a el,
el poeta triste nos mira sentado en la luna con su guitarra.
La PERERZA no nos arrugo y...
cuando zarpo el barco
se nos puso el alma PIRATA..saliendonos cuernos y rabo.
Hablamos, hablamos y hablamos
hasta soñar LO QUE NO ESTABA ESCRITO.
Vimos como una dulce FLACA
clavaba sus cuchillos
por la espalda de nuestro dios.
Incluso recogimos una MARGARITA
la cual guardaba...
los caprichos que solo tu y yo nos habiamos dicho...
ante la atenta mirada de la PALOMA de nuestro dios.

La canción de la hoz y la gavilla. - Pedro Casaldáliga (DESCONOCIDO)

Thu, 18 Aug 2011 10:56:19 +0100

Con un callo por anillo,

monseñor cortaba arroz.

¿Monseñor "martillo

y hoz?"

Me llamarán subversivo.

Yo les diré: lo soy.

Por mi pueblo en lucha, vivo.

Con mi pueblo en marcha, voy.

Tengo fe de guerrillero

y amor de revolución.

Y entre Evangelio y canción

sufro y digo lo que quiero.

Si escandalizo, primero

quemé el propio corazón

al fuego de esta Pasión

cruz de Su Mismo Madero.

Incito a la subversión

contra el Poder y el Dinero.

Quiero subvertir la ley

que pervierte al pueblo en grey.

Y el gobierno en carnicero

(Mi Pastor se hizo Cordero,

Servidor se hizo mi Rey).

Creo en la Internacional

de las frentes levantadas,

de la voz de igual a igual

y las manos enlazadas...

Y llamo al Orden de mal,

y al Progreso de mentira.

Tengo menos paz que ira.

Tengo más amor que paz.

Creo en la hoz y en el haz

de estas espigas caídas:

¡una Muerte y tantas vidas!

¡Creo en esta hoz que avanza

-bajo este sol sin disfraz

y en la común Esperanza-

tan encurvada y tenzaz!

[YO MORIRÉ DE PIE COMO LOS ÁRBOLES.] - Pedro Casaldáliga (DESCONOCIDO)

Thu, 18 Aug 2011 10:09:19 +0100

Yo moriré de pie como los árboles.

Me matarán de pie.

El sol, como testigo mayor, pondrá su lacre

sobre mi cuerpo doblemente ungido.

Y los ríos y el mar

se harán camino

de todos mis deseos,

mientras la selva amada sacudirá sus cúpulas, de júbilo.

Yo diré a mis palabras:

- No mentía gritándoos.

Dios dirá a mis amigos.:

- "Certifico

que vivió con vosotros esperando este día"

De golpe, con la muerte,

se hará verdad mi vida.

¡Por fin habré amado!

Tierra Nuestra, Libertad. - Pedro Casaldáliga (Tierra Nuestra, Libertad.)

Thu, 18 Aug 2011 10:04:28 +0100

Malditas sean

las cercas vuestras,

las que os cercan

por dentro.

Gordos,

solos,

como cerdos cebados;

cerrando,

con su alambre y sus títulos,

fuera de vuestro amor

a los hermanos!

(¡Fuera de sus derechos,

sus hijos

y sus llantos

y sus muertos

sus brazos y su arroz!

¡Cerrándoos

fuera de los hermanos

y de Dios!)

Equívocos - Pedro Casaldáliga (DESCONOCIDO)

Thu, 18 Aug 2011 09:57:14 +0100

Donde tú dices ley,

yo digo Dios.

Donde tú dices paz, justicia, amor,

¡yo digo Dios!

Donde tú dices Dios,

¡yo digo libertad,

justicia,

amor!

[YO, PECADOR Y OBISPO, ME CONFIESO] - Pedro Casaldáliga (DESCONOCIDO)

Thu, 18 Aug 2011 09:53:45 +0100

Yo, pecador y obispo, me confieso

de haber llegado a Roma con un bordón agreste;

de sorprender el Viento entre las columnatas

y de ensayar la quena a las barbas del órgano;

de haber llegado a Asís,

cercado de amapolas.

Yo, pecador y obispo, me confieso

de soñar con la Iglesia

vestida solamente de Evangelio y sandalias,

de creer en la Iglesia,

apesar de la Iglesia, algunas veces;

de creer en el Reino, en todo caso

-caminando en Iglesia-.

como el almendral - Jorge Esteban (Estrellas Entre Sueños)

Sun, 14 Aug 2011 00:01:43 +0100

todo es pasajero menos Dios

La tempestad arde con su ruido de pelambre y yo hoy cojo tu sintura con mis manos de araña que ara la tegida telaraña, como en una novela de Kafka y la risa del loco a todos intimída, yo me rebuelvo en una sopa de cangrejos de ingravidez; llorán todos los ojos y crujen todos
los higados; mi rutina, come como chinito, como el diente tragado; nada hay mas lindo que una madre feliz; mí nana me dice mi angelito y
yo sacudo las puertas como el rayo; por fin cuando me muera voy a saber que es morirse; trabajad, vivid, para los justos que en ellos
prospera toda venignidad y no ostengais tanto miedo a la maldad que la
maldad no evoluciona; vive tu dolor pero que tu dolor te haga noble, cada hombre tiene que vivir y saborea también los tragos amargos......

Sufro esta crisis mundial que me provocó esta crisis interior. - Antonio Ruiz-Canela (INÉDITO)

Mon, 01 Aug 2011 10:31:51 +0100

Me digo que soy algo tonto y sonrío alegremente:

pero qué bonito está el sol, qué bien luce la calle;

los aires pintan risas que rebotan en las cornisas

y caen hojas de loto en las alfombras de las casas

y me miro en el espejo y me digo pero qué tonto eres

y me da pena y me pongo a llorar:

a llorar no sé muy bien porqué,

a llorar desconsoladamente.

¡Con el día tan bonito que hace!

Ayer fue lunes y hoy es domingo. Ni he cerrado el grifo...

El agua cae, yo... ¡en los días nublados me rompo!

Hoy, luce el sol hoy, hoy que no estoy

y que lloro y que me acurruco una vez más gritando

mientras me pego puñetazos en la cabeza.

¡Con el día tan bonito que hace!

Con el día tan bonito que hace me parecen que las sombras son día

y los claros noche...

Me pego, me pego: tonto, tonto, tonto,

y caigo cansado al suelo con los ojos vueltos...

un momento, entra un rayo de sol roto

y en un cristal resplandece, se aloja en mi párpado y dejo de llorar.

Ahora mi mirada será luminosa y miro de nuevo mi reflejo en el cristal

y veo a unos niños correr calle abajo riéndose fuertemente.

Contemplo la luz y me digo qué tal vez, tal vez sea...

Hoy me ha dado por la llorera.

Mañana me dará por la sonrisa.

[VEO UNA ESTRELLA SOLA ESTA NOCHE.] - Antonio Ruiz-Canela (La gota de agua que danza -no publicado-)

Mon, 01 Aug 2011 10:29:15 +0100

Veo una estrella sola esta noche.
Estoy triste.

Veo una estrella sola esta noche.
Estoy triste,
triste y sólo.

Veo una estrella solitaria, sola,
y en mi soledad la siento cerca.

Veo una estrella cerca solo de mí,
y me siento sólo
y me siento triste.

el reloj natural - Jorge Esteban (Petalos En El Alma)

Mon, 25 Jul 2011 21:20:03 +0100

Una puerta abierta y la sombra de un arbol se empina como una llama negra y canta un zorzal a una oreja de la tierra y el huey unico animal resolla la tierra con un principe y ata la luna su zapato de costado y se arremolina un niño en un sillón de mimbre y la soledad acompaña a un viejo dormido en la almuada de la tarde y todos los patos cuacán y la laguna betusta se esparce como una pomada en la cara que feliz es la naturaleza y que triste es el mundo.......

El Borracho y Su Esposa - Pedro R Santos (INÉDITO)

Tue, 19 Jul 2011 07:12:34 +0100

El borracho golpea a la puerta
Que su esposa se rehúsa a abrir
Y él le suplica y le dice
Que está cansado y necesita dormir

Ella está ya cansada
De sus borracheras constantes
Por tanto decide que hoy dormirá en la calle
Como lo hacen los deambulantes

Cansado de golpear a la puerta
Y ya sin alcohol en la botella
Le grita que ha comprado un regalo
Para la mujer más bella

Esto sin dudas la enternece
Y la hace suspirar
Le abre entonces la puerta
Y su esposo logra entrar

Al pasarle por su lado
¿Dónde está el regalo?, pregunta ella
El borracho le mira a la cara y pregunta
¿Dónde está la mujer más bella?

Un Negro Con Dudas - Pedro R Santos (INÉDITO)

Tue, 19 Jul 2011 07:09:07 +0100

Un negro le preguntó a Dios Todopoderoso
Por qué tan grande su bemba
Y Dios le dice que en la selva africana
Puede con ella comer y saborear lo que venga

Pregunta el negro entonces a Dios
Por qué su nariz tan grande, chata y fea
A lo que Dios le responde que en la selva africana
Con ella puede oler lo que sea

Insiste el negro con sus preguntas
Esta vez sobre el porqué de su color oscuro
A lo que Dios le explica suavemente que es
Para resistir el sol de África, que es tan duro

Pregunta el negro de nuevo a Dios
Por qué su pelo tan duro y encaracolado
A lo que Dios le explica que en la selva africana
Su pelo en los arbustos nunca quedará enredado

Si todos estos atributos que me ha dado, Señor Dios
Son para sobrevivir en la selva africana
Podría usted explicarme entonces
Qué carajo hago yo en La Habana

Contra La Corriente - Pedro R Santos (INÉDITO)

Tue, 19 Jul 2011 07:01:50 +0100

De mi vida en el pasado
Nada comento a la gente
Pues mucho tiempo perdí
Nadando contra la corriente

No siento vergüenza alguna, no, ¿por qué?
Tampoco tengo de que hartarme
Siento mucha pena por aquellos
Que no supieron guiarme

Yo era joven y admito que muy rebelde
Sin causa lógica o motivo alguno
Con todo y todos me peleaba
Pues quería ser el uno

Gracias al Ser Supremo
Que me dio una oportunidad
Me liberó del diablo que me alimentaba
Solo violencia y maldad

Me mostró el camino correcto
Para hacerme independiente
Sin rebeldía y violencia
Sin nadar contra la corriente

Salir me costó trabajo, pero salí
Del fango en que me encontraba
El cual me llegaba al cuello
Y sin clemencia me asfixiaba

Los años lentamente han pasado
Con frecuencia me pongo a pensar
Recuerdo como en contra de la corriente
Yo siempre quería nadar

instantes inolvidables - Encarnita (ae)

Mon, 18 Jul 2011 20:19:11 +0100

Soplas, y el humo de la taza se confunde con el resto
Hechas un sorbo impaciente, te quemas
Y fumas un poco, no piensas
Las manos caldeadas
rodean el pequeño circulo perfecto, no piensas
Es abrumante el peso de los párpados,
La reducción a lo absurdo de cualquier burda insinuación de jaleo
Silencio, se escucha como tiras el humo
Cae un beso revoltoso desde el otro lado del sofá
Mas humo, menos pensamientos
Listo para tomar, cierta prisa en que no se enfríe,
Apuras sin más el recipiente aún tibio
Fumas, sientes
Se precipita un abrazo interminable
que suprime la importancia que han tenido en los últimos minutos
una manzanilla caliente y un porro
y solo importamos los dos.

- Encarnita (ae)

Mon, 18 Jul 2011 20:19:10 +0100

instantes inolvidables - Encarnita (ae)

Mon, 18 Jul 2011 20:19:10 +0100

Obertura - David Fernández Rivera (Sahara)

Sat, 16 Jul 2011 13:02:55 +0100

"Algunos de los que consideran enfermos,
no lo son:
tan sólo recuerdan el útero."

David Fernández Rivera

La vajilla desgastada
del tiempo
atraviesa mis mandíbulas
con el aguijón
alborotado
en la misma combustión
que atraviesa los cojines
con la boquilla de una bombona entreabierta
en el útero de la ventana.

En él,
puedo ver las caderas nerviosas de una niña
vestida con los tacones
que succionan el torniquete
de mis anginas
hacia el intestino que fecunda
las sandalias del alfiler.

Los viandantes me esperan al otro lado del comedor,
cuando alguien me contesta
arañando el silencio
afilado
en cemento la dictadura
de mis lágrimas.

Lo siento,
no puedo escuchar
lo que ahora se agrieta
bajo el tapete asfaltado
en la tachadura
imprecisa
de la mordaza.

"Ven".

Carta a una joven rosa triste - David Fernández Rivera (Alambradas)

Sat, 16 Jul 2011 12:55:46 +0100

El hombre ha nacido libre y por doquiera se encuentra sujeto con cadenas

Rousseau

Me gustaría poder explicarte
que no estás sola,
decirte
que este contorno de metacrilato
en el que habitas,
no es más que un sueño.

Y sobre todo,
me encantaría poder explicarte
qué hacen
todos estos comensales
en el doble laminado sintético.

Al igual que tú,
yo tampoco puedo comprenderlo.

Hermana,
la pupila que sostiene esa mujer
sobre el vértice
de sus pies tortura
forrados de arena,
lo siento pero...,
es tan real
como estas cuatro paredes
traslúcidas.

No pueden verte,
entiéndeme,
ellos viven al interior del parabán.
De todos modos,
me permitirás decirte
que tu lamento
puede llegar a vestirse
con las mismas faldas de insensatez
que el entramado
de esas cortinas ahumadas.

Tú sabes mejor que yo,
que no estás cubierta
por ningún crujido saliva de papel,
mientras ellos pernoctan
en la finita tradición
de las cuatro corbatas metálicas;
sí,
aquellas que completan la estrechez
de este particular cubo alargado.

Al igual que yo,
te estarás preguntando
si allí se puede vivir.
Yo también me hice esa pregunta
antes de comprobar
que hay quien confunde la apertura
con la suave seda de la respiración.

Volvamos a referirnos a tu intemperie.
De acuerdo,
es cierto,
nadie como tú
como para descubrir los látigos amotinados
de esas campanas que caen entre la lluvia,
o esos desfiles de cantimploras metálicas
que te golpean
cada vez que el viento
desliza nuevas sábanas de arena
sobre la fractura de las aves enterradas.
A su vez,
comprendo el dolor de saber
que eres de las poquísimas
que saben de esos pobres pájaros.

Pero por favor,
olvida ese recuerdo cuchillas al caer
bajo el impacto del tabique roto.

Sabemos que está ahí,
como también sabemos
que pocos pueden reposar
en la sombría luxación
de una luna tan grande,
y ni mucho menos,
poder describirla con tus ropajes.

Es más,
sabes que lo haces
aunque te empeñes en fijar tu mirada
sobre tus pies
heridos de asfalto.

Mira más allá de la luna
y abrázate
a la silueta que proyecta
el carrusel de fuego.
No es tan difícil.

He de comentarte
que lo sencillo,
y quizás más doloroso,
es seguir sentada
sobre las cámaras
de estas ruedas repletas
de gasóleo.

No te desprecies por no comprenderlos y viceversa.
Creo,
y ambos lo sabemos,
que esto sólo viene a demostrar
el espeluznante poder
del equívoco social.

Créeme,
ambos los vemos,
y sin comprenderlos,
son los únicos
que nos han permitido
escribirnos para descoser el cierre
que nos apresaba en féretro este acodo
de espuelas,
suicidio ver el sol.

¿Estás tan segura de que ellos no te ven?

Yo no agonía dejaría
de distender los músculos
del aparente perfil del tiempo.

Te sorprendería saber
cuántos te esperan allí,
incluso agotamiento sobre estos versos
donde sé que los buscas,
y aunque no lo sepas,
ellos,
sin saberlo,
también se buscan en ti...

Fuera de tiempo - Pablobombe (DESCONOCIDO)

Thu, 14 Jul 2011 05:22:11 +0100

Me estoy quedando
en la dulce sonrisa de mi abuela,
en las tardes de míticas historias
de los pueblos y carreteras
de don Teo y esos días.

Me estoy quedando
en los escapes colegiales
de jóvenes excitados,
de sueños mojados y febriles.

Me quedo en los momentos amayados
de los trastes apilados,
dorsales de festividad;
Sentimientos embotados
de la perdida ingenuidad.

Me estoy quedando en la juventud
que se esfuma poco a poco
tras un espejo de falsa quietud
que refleja el hoy de ayer.

Me he quedado atrapado
en la alta de la octava,
entre piernas de Mandrágora,
entre el tornillo y la aldaba.

El tiempo no pasa, no atiempa,
no cambia la secuencia
del suicidio de la flaca
que minuto a minuto gasta la vuelta.

Silencio - Regla Ortiz (DESCONOCIDO)

Wed, 13 Jul 2011 14:53:27 +0100

A veces son tantos los sonidos
en tus quejidos, en tu cabeza, en tus oídos,
que esperas la caída del silencio
como agua de mayo.

Viaje imaginario - Regla Ortiz (DESCONOCIDO)

Wed, 13 Jul 2011 14:52:36 +0100

¿Qué trae el viento del Norte?
¿Qué se lleva el aire azul?
Y si alguna vez viajas
a la isla de Corfú,
dile a Stevenson que traiga
un viejo cofre que encierre
unas voces en la playa
desde los mares del Sur.

La mentirosa - Luis Alberto de Cuenca (Su nombre era el de todas las mujeres)

Wed, 13 Jul 2011 14:52:33 +0100

Tienes hora para ir al ginecólogo,
te duele la cabeza, te ha sentado
algo mal o preparas un examen,
es el santo de Marta, los gemelos
se aburren sin salir o Macarena
te ha invitado a bañarte en su piscina
¡Qué mal mientes, amor! Si no te gusto,
dímelo. Pensaré en un buen suicidio.
Pero si quieres verme, y tus excusas
no son más que un vulgar afrodisíaco
para que se mantenga mi deseo,
invéntate otros juegos, vida mía,
que el premio del engaño es el olvido.

El espejismo - Luis Alberto de Cuenca (Su nombre era el de todas las mujeres)

Wed, 13 Jul 2011 14:52:29 +0100

Alguien me dijo que se había ido
Fuera de la ciudad. Y volvía verla
cuando no estaba ya. Volví a entregarme
al dolor de sentir su lejanía
y a la añoranza de sus movimientos.
Volvió a decirme en sueños que me amaba
y a protagonizar mis pesadillas.
Volví a verla desnuda entre mis brazos.
Volví a verme desnudo entre los suyos.

El olvido - Luis Alberto de Cuenca (Su nombre era el de todas las mujeres)

Wed, 13 Jul 2011 14:52:26 +0100

La olvidé. Por completo. Para siempre
(o eso creía entonces). Me cruzaba
con ella por la calle y no era ella
quien se paraba ante un escaparate
de ropa deportiva, no era ella
quien compraba el periódico en un quiosco
y se perdía entre la muchedumbre.
Como si hubiera muerto. No era ella.
Su nombre era el de todas las mujeres.

Quidam - José Antonio Pérez Robleda (DESCONOCIDO)

Wed, 13 Jul 2011 14:52:23 +0100

(Galicismo que designa a un caminante solitario)

Normalmente
les delata su caminar lento,
su cara exenta de sonrisa, sus manos,
siempre hacia sí, su alma
impecablemente planchada,
la forma inequívoca en que descubren lo absurdo
de llevar reloj, en fin,
su escasa capacidad de amar.

De todo esto se desprende que nadie les espera
nervioso ante una taza de café.
Quizás por ello ecostumbran a caminar despacio
y suelen pararse a mirar los escaparates,
por ocupar las largas horas del día,
como si no hubiese otra cosa
más que pasear por la vida de puntillas,
siempre ocupados en no dejar alma alguna
(ni siquiera en la suya)
una arruga chiquitita
que implique algún acto de amor.

[MIS ZAGUANES OSCUROS MIS VESTÍBULOS] - Rocío Arana (DESCONOCIDO)

Wed, 13 Jul 2011 14:46:06 +0100

Mis zaguanes oscuros mis vestíbulos
en sombra mis pasillos insondables
tan largos como un día de domingo
sin un trozo de sol en mis pupilas
mis alcobas cerradas

tus raudales de luz en mis cortinas
entrando como viento vengativo
llenándome de júbilo
haciendo laborables mis mañanas
tu silencio que viene y me desborda
tu voz plena de luz tu voz festiva
poblando mis rincones de domingos
con sol tu voz tranquila
tu voz abriendo puertas en la noche

24.XI.02

En tus manos - Alejandro Martín Navarro (DESCONOCIDO)

Wed, 13 Jul 2011 14:45:59 +0100

Cuanto quise decirte ya lo dije.
Ya nada queda en mí que tú no sepas,
y de mí conoces cosas que ni imagino.
Sé que nunca podría
corregir con mis versos lo que erré con mis manos.
Ahora estamos lejos. Ahora la distancia
no se parece en nada a un verso en que se dice
la palabra distancia; la distancia
es ahora más cierta que el cuerpo en el que habito,
más verdad que estas calles
por las que vago igual que un gris remordimiento.
Todo esto, lo sé, ya lo has oído.
Ya sé que estás cansada de palabras escritas.
Déjame que lo diga por vez última
como por vez primera:
Mi salvación, mi gozo, sigue estando en tus manos.

Palabras del hijo pródigo - Alejandro Martín Navarro (DESCONOCIDO)

Wed, 13 Jul 2011 14:45:28 +0100

Anoche me quedé largo rato observando
la ciudad desde el puente. A lo lejos, encima
de las nubes de humo, vi tu estrella.
Me encontraba cansado
y no quise seguirla. Volví a casa.
En un intenso sueño recordé una pradera
extensa, recorrida por árboles sin culpa.
Aún era inocente. Hoy persiste tu olor
en mis manos mezquinas. Fui feliz junto a ti.
Habitaba tus ramas como un ave dormida.
Pero ahora camino perseguido
por el desasosiego,
derrotado una vez y otra vez por un daño
que siento irreparable,
lentamente me arrastro
bajo el viento y la lluvia y la miseria.
Esta casa no es mía, ni yo mismo soy mío.
Hoy me negué tu estrella. Soy cobarde.
Dame un poco de tiempo,
que yo regresaré,
lo juro, a tu regazo.

Jugando - Karmelo C. Iribarren (La ciudad)

Wed, 13 Jul 2011 14:37:20 +0100

Toda llena de espuma,
como debió salir Venus
de la concha,

sólo que tú de la ducha,
y llamándome cosas irreproducibles
por haberte cortado el suministro.

La ciudad - Karmelo C. Iribarren (La ciudad)

Wed, 13 Jul 2011 14:37:16 +0100

Entro al taxi, me acomodo
junto a la marquesina,
Felipe IV, 18, digo,
en marcha, dice, se cruza
un autobús, me río de mi
sonrisa en el cristal, veo
gente que viene y va, gente
que parece feliz y gente que parece
uno abre un paraguas, otro
entre a un bar, otro habla solo
y se ríe y me mira, lo miro,
lo archivo todo, arrecia
el chaparrón, un coche patrulla
parpadea en la distancia,
se forma un pequeño caos
bajo una ventanilla, una pareja
corre y se refugia en un
portal Es la ciudad pienso-,
es la vida. Y me gusta.
Setecientas cincuenta, por favor.

Te veía llegar - Karmelo C. Iribarren (La ciudad)

Wed, 13 Jul 2011 14:37:12 +0100

Te veía
llegar,
cruzar la puerta,
darme un besazo en el morro,
mirarme a los ojos
de esa manera única,
como sólo tú miras
a los ojos: rompiendo
el calendario.

Te veía
hacer esas cosas sencillas
que tú haces
para que el mundo
entre en razón;

y no sabía
a quién
darle las gracias.

Poeta - Karmelo C. Iribarren (La ciudad)

Wed, 13 Jul 2011 14:37:09 +0100

Me lo dijo
un colega,
la otra tarde:

Mira, tío,
como sigas así,
escribiendo
en servilletas de papel
por los bares,
acabarán cargándote
el sambenito
de poeta,
ya verás.

Y luego,
a ver qué hostias
haces.

Si no fuese por estos momentos, ¿eh? - Karmelo C. Iribarren (La ciudad)

Wed, 13 Jul 2011 14:37:06 +0100

Un heavy borracho,
con la chustarra
del canuto
apagada
en los labios,
balbuceándome
que si le dejo poner
un cartel en la puesta,
que son un grupo guapo,
Los Nervios,
y que tocan el viernes 23
a las 1145
y que no falte.

Y yo diciéndole
que de qué mes,
porque hoy es sábado 24,
y a mí
antes de las 7
no me vacila
ni mi padre.

El principio del fin - Karmelo C. Iribarren (La ciudad)

Wed, 13 Jul 2011 14:31:17 +0100

Mientras ella se desnuda
poco a poco, incendiando
la alcoba,
él
-absorto en la pantalla,
ajeno por completo
a la deflagración-,
se juega mentalmente
un carajillo
a que el malo es el juez.

También esto es real - Karmelo C. Iribarren (La ciudad)

Wed, 13 Jul 2011 14:31:09 +0100

Entra en casa y ve junto al teléfono
una carta de su hija dirigida
a él. La abre. Es un dibujo:
una niña y un hombre paseando
de la mano por un parque
(a un lado, unas palabras en euskera
en las que dice que le quiere
mucho). Y se ríe. Y luego
se acerca hasta su cuarto,
en silencio, y la mira dormir.
Y no puede evitar ni quiere- al verla
sentirse el hombre más feliz del mundo.

Los paraguas, los taxis - Karmelo C. Iribarren (La ciudad)

Wed, 13 Jul 2011 14:31:01 +0100

Acabo de tirarlo,

35 minutos bajo la tormenta
-esperando un maldito
taxi-
han podido con él.

Pero cómo se ha portado.

Esa es la diferencia:
los taxis son como ciertos amigos,
nunca están cuando más los necesitas.

Los paraguas, en cambio, mueren por ti.

Poeta - Karmelo C. Iribarren (La ciudad)

Wed, 13 Jul 2011 14:30:58 +0100

Mira,
ése de ahí,
es de poeta,
dice.

Y la amiga
mueve ligeramente
la cabeza,
y te mira un instante
(como miraba en el museo
aquellas cosas viejas),
y luego remueve un poco
su café,
y le contesta
que a ella Bécquer
le parecía guay.

El camarero - Karmelo C. Iribarren (La ciudad)

Wed, 13 Jul 2011 14:24:59 +0100

Trabajar
de camarero
tiene
-no cabe duda-
sus inconvenientes.

Por ejemplo,
que te conoce
todo dios,
y eso
-dígase
lo que se diga-
es siempre
peligroso:

primero
porque estás
para servirles,
y después
-esto es lo grave- ,
porque encima les cobras.

Ese olor - Rocío Arana (Magia)

Wed, 13 Jul 2011 00:49:27 +0100

A María Eugenia

Abarcamos en un golpe de vista
el ambiente del parque anochecido.
En la puerta la gente esperaba su turno
para ver brazaletes,
anillos y pulseras de otros mares
lejanos, reunidos en octubre.

En el aire unas breves pinceladas,
un olor preludiaba ya el invierno,
el hogar crepitando, las manos que se unen
debajo de un abrigo amplio y grueso,
el portal de belén, los villancicos
con fondo de nostalgia
y una fina alegría de sol naranja y húmedo.

Vamos. Contigo he visto
el primer tenderete de castañas.
No habrá manos ni bocas que se enlacen
ni abrigo compartido,
pero toma un pedazo de mi invierno,
lo mío será tuyo para siempre.

(30.X.01)

Noche en Mendebaldea - Rocío Arana (Magia)

Wed, 13 Jul 2011 00:49:25 +0100

(Contra la fiebre del sábado noche)

No correrá el tequila por los cuartos
del hotel: dormiré con una calma
de siglos. Ni siquiera pensaré
demasiado en la magia de Pamplona.

Podéis quemarlo todo a vuestro paso,
bailar toda la noche en una fiesta
descabellada, conocer a un hombre
y casaros por un extraño rito,

pero dejadme aquí. Estoy cansada.
Me quitaré la ropa y los zapatos.
Las sábanas me esperan, y el sosiego
que debe preceder a los combates.

(Pamplona, 26.X.01)

Hoy viniste también - Rocío Arana (Magia)

Wed, 13 Jul 2011 00:49:21 +0100

Hoy viniste también
como siempre miraba a través del cristal
de una ventana
unos niños corrían se escuchaban sus gritos
el claxon de los coches impacientes
las sombras verdeazules de los árboles

como siempre leía
arrellanada en un sillón tan cómodo
un libro fascinante
y estaba cautivada
el mundo de los sueños Calderón
los muebles de madera tan cómoda y oscura

siempre vienes callado y me sorprendes
cuando todo está en calma
me digo que no puedo desear nada más
y en seguida se cuela tu recuerdo
para contradecirme y eso sí
con muchísima calma te me vas de las manos

(24.X.01)

Alegría - Rocío Arana (Magia)

Wed, 13 Jul 2011 00:49:20 +0100

Que por tu amor ya no muero
que ahora vivo por otros quereres

Félix Caballero

Que hoy vivo por otros
quereres de alegría
que me cierran la noche colocando
semáforos en rojo con señales
de prohibida la entrada
ni siquiera un pedazo de cielo raro y negro
me podría cegar esta blancura
stop no se permiten lágrimas ya vencidas
porque es mucha la luz que hoy me llega
por aire tierra mar
desde el cielo más limpio y despejado

(23.X.01)

Gloria - Rocío Arana (Magia)

Tue, 12 Jul 2011 23:55:06 +0100

A Nico

Es extraña la ausencia de estos días
se parece a un domingo
he dormido y soñé con tantas cosas
a veces es hermoso
añorar
dejarse devorar por el otoño
que te recorre con su lluvia gris

pero había olvidado
la penumbra del hogar y la marea
la noria interminable
esa chispa que salta y nos envuelve
las tardes con fulgor de mesita camilla
con brasero y faldones
de pana desgastada por el uso

el vértigo que late en nuestras conversaciones
lo esperábamos ambos
de pronto ya está aquí otra vez el milagro
de sabernos vividos plenamente
qué locura tan cuerda qué magia tan cercana
qué luz para mis días

(19.X.01)

Tras todas las esquinas - Rocío Arana (Magia)

Tue, 12 Jul 2011 23:55:01 +0100

Tras todas las esquinas
de este mundo con sombras y en octubre
al doblar el recodo
de un muro carcomido por la yedra
al cruzar una calle
con semáforo y niñas paseando
pareces acecharme
y tus ojos
me vienen como un vendaval furtivo
con campanas que saben
a marzo y a tejados brillantes por el agua
a café y a sonrisas diluidas
a todo lo que dice mi vida este misterio
un tesoro guardado entre papeles
una fiesta con velas encendidas
una tarde de lluvia para leer en casa
tu voz tras cada esquina y el otoño
con sombras amarillas por el parque

(14.X.01)

El piano - Rocío Arana (Magia)

Tue, 12 Jul 2011 23:54:57 +0100

A mi vecino Jose

Mi habitación. Cerrada la ventana,
entornados un poco los visillos,
por la luz de las primeras horas.
En la silla, apilados,
los libros más queridos, los poemas
que siento ya tan míos porque huelen
a amigos y a penumbra de guitarra.
La cama con las sábanas revueltas
y el piano que me llega amortiguado
por ráfagas de viento, retales de palabras
de mi madre, la plancha en la cocina
Esas notas que vibran con hondura
y me hacen sentir
como en mi propia casa.

(6.X.01)

El ascensor - Rocío Arana (Magia)

Tue, 12 Jul 2011 23:54:54 +0100

A mi padre

Esta vida es un corto trayecto en ascensor,
-me dijiste una noche,
yo hablaba de los muertos, su nostalgia,
qué tristes estarán sin nuestra compañía-.
Un trayecto muy breve,
y los que han llegado
saben bien que es cuestión de unos pocos minutos,
y que pronto estaremos en la última
planta tocando el timbre, dejando los abrigos
en el recibidor.

(5.III.01)

Magia - Rocío Arana (Magia)

Tue, 12 Jul 2011 23:49:00 +0100

A Nico

Ahora son las luces que me hablan
los días derrochados en tristeza
no volverán a ti
sólo te pertenece una parcela
de tiempo
no tendrás
otra vez estas tardes pensativas

ahora son las luces
que devuelven tu imagen verdadera
me dicen lo bueno
de encontrarme contigo en una esquina
despintada y desnuda la de todos
los lunes

hablar de aquella historia
oculta tras las fechas y mirar
cómo pasa la gente
que no comprende nada
que no comprende nada en absoluto
porque sólo tú sabes y yo sé
que este trozo de asfalto cotidiano
está lleno de magia

(Pamplona, 2.III.2001/ Sevilla, 5.II.2002)

Tu musa - Luis Alberto de Cuenca (Su nombre era el de todas las mujeres)

Mon, 11 Jul 2011 07:58:27 +0100

Convéncete primero de que le caes simpático,
de que lo pasa bien cuando sale contigo.
Llévala a casa luego, sírvele un par de copas
y, en un momento dado, mordisquéale el cuello.
Unas veces querrá pasar al dormitorio,
otras alegará una indisposición
y otras te contará su vida por entregas.
Muéstrale en cada caso la dosis de cariño
que te pidan sus ojos. Sé generoso siempre.
Trata de conservarla como sea a tu lado.
Sin ella, sin tu musa, no eres nadie, poeta.