Poesía en español, poemas, poetas. Si fuese poeta...

DEMIAN - ninguno (ninguno)

Wed, 17 Mar 2010 03:02:39 +0100

SIN COMENTARIO

Cual diablillo, fue aquel Fran Cromer; mocoso avido e inquieto
atormentando con todas sus travesuras; al dulce y delicado Sincler.
en medio de dos mundos, nafragaba la atribulada verdad de un pequeño
siendo testigo, como estos dos mundos se despedazaban mutuamente y con
tanta crueldad; y cuando ya no daba mas sincler, de tantas humillaciones y abusos, que cometia este diablillo propenso a atacarlo siempre; en medio de esa tremenda decadencia, del individuo
y su identidad, una luz asoma en la oscuridad desgarradora y era nada menos que el hermoso Demian, poseedor de la intuición mas pura y elevada, un posible ideal de nobleza al cual aspirar.
Hermann Hesse nos translada a un tiempo y una epoca, en que en los
pasajes de la obra hay un colapso entre lo interno y externo, como
que la realidad como que se presenta; amenaza la armonia natural de un individuo y por eso, el individuo se refugia en mundos arqueologicos; como sucedio con el erudito Pitteur, que le den una racionalidad y le permitan vivir en paz con sigo mismo. Es claro
que hay dos sujetos idealizados uno es Max Demian y Fraud Eva madre de
Demian, yo pienso que Hesse buscaba el arquetipo de la belleza espiritual, como fundamento de una verdad individual y futura; de hecho toda libertad esta basada en lo individual y toda belleza aspira a eso; y en cuanto a lo colectivo, impresiso. Yo pienso que la moneda en ninguno de los dos casos debe de estar marcada al jugarla....

El café eterno - Pármulo (Los paragüas son para la lluvia)

Mon, 15 Mar 2010 13:28:23 +0100

El café eterno

Son las tres antes de las cinco; afuera llueve,
hace frío, aquí, a un lado de mi taza de café,
te espero.
Sé que aún en fin de semana, el tráfico infernal
de la ciudad, te ha retrasado.

No aguanto el contarte que hoy
empece a escribir sobre la cima del precipicio.

También quiero contarte que desde ayer, no
he dejado de pensar en ti,
ni he dejado de soñar nuestros días,
solo quiero compartirte mi todo.

Son las seis en punto,
que habra pasado,
¿la lluvia te habrá disuelto?
o al igual que a mí, una taza de café,
te ha invitado estar mas minutos en el silencio.

Me preocupa el que al tú ser un poco
desenfadada de la vida,
te hayas olvidado tu los labios
o aquel bonito color de los ojos.

Mi gota de agua, ¿donde te habras metido?
en el pasear cotidiano siempre
tienes cosas que pensar
y lugares que recorrer,
pero sé que hoy, no será así, llegaras...

Al terminarme esta segunda taza de café
he pensado en todo lo que me dijsite ayer,
que soy un loco y te abrumo,
que te contradigo en lo que más ansias,
que si te sonrío enrojeces tus mejillas
y yo creo que... aún no me has conocido.

Rápido, porque en treinta minutos,
cierran este bar maloliente y engrasado
con el olor del dominó y el beber inconsciente
y quiero mostrarte lo que hay en aquella mesa,
un espectacular ramo de rosas rojas
que se marchitan sin saborear el agua
de aquel río abajo.

Tambien quiero presentarte a Pablo
notable hombre de negocios, que suelta risotadas,
al escuchar nuestra vida, increíble dice él....

Ya voy en camino a la casa; tal vez,
ahí estaras, diciéndome porque no traje un paragüas,
siempre reclamándome lo que te preocupaba
y diciéndome, que perdí la cabeza en un combate
cuando ni tiempo tenía para morir.
Loco por tí.

Llegué, abrí y el silencio me aturdió,
escucho el repicar de la soledad en mis entrañas,
camino a la sala y estas ahí,
como fragancia suspendida,
las lagrimas anegan los pensamientos,
las arañas urgan entre los huesos, los perros,
roen en mi cerebro...
hacía años años que al calor de mi café
te fuiste y yo... esperando sin esperanzas
no he tenido siquiera tiempo de visitarte.

¿Demasiado triste para ser cierto?

La naranja y la yerba - Pármulo (El ocaso de la noche blanca)

Fri, 12 Mar 2010 17:33:00 +0100

El ventanuco prominente del corazón
Vivo y sano,
Rojo y enamorado
Late siete veces y se para porque
Piensa interrumpidamente en
Que perderte es la única solución.
Tus manos me recuerdan a dos cadenas
De un barco oxidado
Que va tejiendo un piano largo
Que ocupa una escena en que
Ambos nos besamos.
El color verde de mis leras
Se desgasta y tú ahora me oprimes.
Esa vela violeta calienta mis manos,
Se agota lento en mi espera,
Una llama que va cambiando
Como mi llanto
Vuelve a tocar ese piano y
Quiero oírte desde mi escalera
En el último peldaño donde mis
Lágrimas van cayendo gota a gota
Y encharcando media casa.
Tus rodillas se hieren.
Soy una estatua de hielo
Y tú el fuego negro que me heló,
Fui esa naranja dulce que
Llenó tu corteza dura y podrida.
Tú el jinete, tú el caballo
Y yo la sombra de tus pasos.

02 Insensatez suprema - VTacius (DESCONOCIDO)

Thu, 04 Mar 2010 23:57:51 +0100

"Solo la existencia es real."
Vladtracio

Insensatez suprema, tirarme al abismo:

levantarme de mi cómodo lugar, donde se conjugan los verbos idos

que apenas se diferencian de los adjetivos:

la blasfemia,

todos saben que mi usual apellido

ofende todo resquicio de grandeza,

por eso escribo mis poemas, como disculpa al altísimo.

Desempeño el papel que nadie quiere,

pero que todos desean que aparezca en escena:

Recuérdame versos, si es que tu te acuerdas,

de morir junto a tu lado, cerca de tu cercanía,

así que la soledad de estar juntos es cruel

porque yo éxito tu no estás comprobado.

[DIME SI ES VERDAD] - Pablo Emilio Cárdenas (DESCONOCIDO)

Thu, 04 Mar 2010 15:50:31 +0100

Perdonad mi ignorancia
Perdonad que ya no conozca el viejo juego de los versos
Ya no sé más nada y amo únicamente

Guillaume Apollinaire
Pardonnez-moi mon ignorance
Pardonnez-moi de ne plus connaître l'ancien jeu des vers
Je ne sais plus rien et j'aime uniquement

Guillaume Apollinaire

Dime si es verdad
Ese atardecer
Esa fuerza superior
De colores y rayos

Dime que mi iris
Se baña
Con esa realidad astral
Brutal

Que no es extraño
Y no es sólo
Memoria buena

Dime que está allí
Donde lo vio mi retina
Y le respiré
En su cuello

Solo quiero
Saber más
De él

De esa fantástica
Aventura para
Mis indignos
E insaciables
Ojos de caballo
Libre en la pradera

Dime:
Es verdad
Ese atardecer naranja
Con azul al pie de La Gomera

Dis-moi si c'est vrai
ce coucher de soleil
cette force supérieure
des couleurs et des rayons

Dis-moi que mon iris
se baigne
dans cette realité astral
brutal

Que ce n'est pas étrange
et ce n'est pas seulement
de la bonne mémoire

Dis-moi que c'est là
où ma retine l'a vu
où j'ai respiré
dans son cou

Je voudrais seulement
savoir plus
de lui

De cette fantastique
aventure pour
mes indignes
et inassouvissables
yeux de cheval
libre dans la prairie

Dis-moi :
Est-ce vrai
ce coucher de soleil orange
avec du bleu au pied de La Gomera

Trayecto cero (Fragmento) - Juan Secaira (Trayecto cero)

Sun, 28 Feb 2010 01:26:48 +0100

El trayecto empieza donde fenece la última sonrisa,
sin lechos ni cobijo.
Sumando con las manos
los centímetros
que nos separan del Sol.

1
Mis pisadas evalúan la situación;
la rama cae en el ojo ajeno
aridez, saliva seca,
desolación.

Un puñado de piedras en el bolsillo
ante el reflejo de los rayos
que golpean mi ausencia.

Tomo un respiro.
En las horas más funestas
tu cuerpo es tilo
y sé lo que no soy.

La corteza del árbol lastima mi piel,
retazos apuñalados
y azarosos.
Sé lo que puedo.

Puedo, en un momento de lucidez abstracta,
escribir retóricos juegos de plenitud externa.
Decir: erudito y frontispicio.
Asegurar que el amor es como la matemática
cuyos teoremas implican la suma de una certeza.

O hablar del tratado mediante el cual
nuestros cuerpos se apoyan en la física
para obtener resultados cuantitativos
con la base de 10, sin olvidar al Pi.

O buscar en la astrología
la respuesta a mis más angustiantes preguntas
como el perro persigue el único hueso.
Escarbar en la ciencia en busca de una conciencia
con el rostro blanco y ampuloso.

O, ya más calmado al ver la lluvia (linfa) devastar esta ciudad,
leyendo el periódico, los pies sobre la mesa;
puedo, si me da la gana,
inventar jueguitos de palabras
para que rían las masas.

Hablar, por ejemplo,
de lo que no tendré:
de la carencia de un recuerdo firme,
como lo he oído en los labios de aquel poeta
que habla de cesantías, viajes y pequeñas revanchas.
Como hacerle cosquillas al Señor
mientras duerme el sueño eterno:
escarcha, viruta, ingenio para empapelar el olvido.

Desde el sillón de la conformidad y la norma
todo eso puedo hacer
pero no lo hago.

La hierba ocre bajo mis pies
se mueve y suena, está viva.
Intenta caminar y lo logra
uniéndose a las demás vértebras que la componen.

¿Qué desató esta furia silenciosa ceñida a mis huesos,
que han memorizado la devastación aún sin contemplarla?

La ciencia sutura las inconformidades, su placebo es la perfección.
Inválida ante la ebriedad de los sinuosos días.

Sirve, sí. Con su potencia alcanzaremos la luna
pero sin los versos de los poetas en ascuas
jamás podremos avanzar más que el pájaro sagrado
asido a la única rama. Seca.

3
Miro tus ojos
yertos y pusilánimes,
ásperos y naturalmente tramposos.
Con una etiqueta en las pupilas,
con una garantía en tus caderas bamboleantes
en tus senos de otro cuerpo.
Como si hubieses crecido en desorden
burlando al tiempo;
tan joven y tan lastimada
por tu propia inquietud.

Tus ojos no mienten,
han visto la mitad y sobreviven,
ocultando su conciencia
entre sábanas sucias y cuerpos desconocidos
fríos, repletos de voces, tarifas y ofertas.

Aunque creo, de pie ante lo que queda de ti,
que sí mienten esos ojos fatigados.
Hoy, aquí, simulan existir
aún.

Y ya ni la sátira de gato siamés
ni la ironía de pagar cash
disimulan el protuberante hueco
que nos separa.

El juego ha terminado
game over, kaputt, tutto finito.
No me duele el esperma condensado
en vouchers y billetitos;
me estorban esos ojos,
esa mirada de humanidad
en el recinto de los cuerpos gozosos.

Traición, grito, sentimiento
desaparecen con la última mirada,
hasta que el fuego se encienda nuevamente,
pero ya sin ojos, sin identidades.
Regreso al punto cero.

Porque este no es un poema de amor
para parajes y monumentos,
tampoco una súplica ni una pena.
Qué asco, repudio a los románticos,
a los sensibleros y a los trovadores
de historias ajenas y efectistas.

Violadores de lo innombrable
vigilantes de lo perverso.
Cabezas -sepo
cabezas -plomo.

No. Simplemente un guiño, en la hora equivocada,
de niña sentimental
en cuerpo y alma de serpiente venenosa;
miro tus ojos
yertos y...

El paisaje será el mismo
después de unos días,
nada cambia,
la transacción es eterna como la saliva
de los dioses.

Acostumbrarse o morir.
Morir.

Dados - Juan Secaira (DESCONOCIDO)

Fri, 26 Feb 2010 19:35:53 +0100

Llego a la madrugada, me paro frente al portón
busco la llave para entrar a mi casa
pateo unas cuantas fundas de basura, unos perros me han recibido
con cierto cariño de compañeros de nocturnidad.

El frío se alimenta de los últimos resquicios sanos de mi cuerpo
muy pocos en verdad
a estas alturas, ya el tiempo sólo reclama.

Entro, subo las gradas, aterrado
a tientas llego al baño, me desvisto
Pienso en lo que he escuchado esa noche
puro bla bla literario, leerse debería ser un acto democrático
no uno dictatorial, no uno de simple amiguismo, no uno de defensa
de minúsculos intereses.

Tan minúsculos como el beso que no recibo
de mi mujer que se hace la dormida
que finge indiferencia, que en cada sueño ha ido perdiendo
la memoria de lo que somos, de lo que fuimos.

Otro golpe de ceguera
en una ciudad conforme, dormida
ruin. Libidinosa en el silencio.

Aterrado (por lo fuera de foco de sus ojos cerrados) me acuesto y me cobijo,
aterrado, digo, ante tanta indiferencia,
aplasto con mis manos los billetes que he ganado esa noche
con la certera intención de no compartirlos con aquella mujer
que jamás me ha leído
pero sí me ha resistido, como una daga en el pene
reiterando lo que no he hecho, volviendo polvo lo que sí.
Con fervor.

La madrugada me ha recibido en la inmensidad de su ruleta rusa
no tengo ya números, hasta el azar es hijo de puta,
los dados reposan en el fondo de un vaso plástico perdido en una esquina de La Zona.
También solos, claro.

Lágrimas - Juan Secaira (DESCONOCIDO)

Tue, 23 Feb 2010 17:13:16 +0100

De las lágrimas nada surge
sólo la llamarada del pasado
apretándote las entrañas
para qué.

Una entra en tu boca
por accidente
el sabor amargo se mezcla con la saliva
te trae recuerdos, fijaciones, imágenes:
unas manos crispadas inyectándose en tu cabeza
un ombligo siniestro y anónimo
nombres sin vida propia
y una canción de Tom Waits.
Es lo que queda
Es lo que hay.

El resto
millón de abejas asesinas
un coro silencioso
agreste
como lodo entre los dientes.
Acostúmbrate
welcome to the real world
y no pidas clemencia
la navaja no cree en nadie.

Y la lágrima
juguetea con la lengua
esa lengua Sodoma y Gomorra
siempre dispuesta, siempre latiendo
blanca, absolutamente blanca.
Es lo que queda
Es lo que hay.

Canción - Juan Secaira (DESCONOCIDO)

Mon, 22 Feb 2010 21:33:09 +0100

Al menos hasta mañana,
polvo que se lleva el viento quisiera ser,
para proseguir sin comprender,
respirando emociones y escupiendo razones,
al son de un melancólico acorde,
ya sin ti, ya sin ti.

Afeitada - Juan Secaira (DESCONOCIDO)

Mon, 22 Feb 2010 21:29:15 +0100

El instante, un fulgor, exhalación que desaparece con el pestañeo. ¿Pensar en inmortalidades? ¿Creer en sueños comunes? ¿Hablar en nombre de otros? ¿A cuenta de qué motivaciones hacerlo?; esconderse en la tribu, en la masa para no mirarse ni sentirse. Ajenos en un cuerpo prestado, buscando respuestas en los lugares equivocados y, en silencio, siempre en silencio, escapar, sin moverse, de Quito, la bella, la callada, donde supuestamente no ocurre nada.
Me afeito, sin mirarme en el espejo, por intuición y costumbre, queriendo causarme daño, uno mínimo, algo que me despierte y me mueva. Sin espuma ni crema, en seco, como los días blindados, en medio de una guerra subterránea e imparable. Sonrío, sin pena ni conformismo, cierro el grifo; aquí vivo, desde aquí creo y siento. Los rezagos de rencor desaparecen con la barba y el agua. Salgo, es el turno de otro ser, ¿por qué diablos debería analizarlo?

Juegos - Juan Secaira (DESCONOCIDO)

Mon, 22 Feb 2010 21:26:38 +0100

Todos jugaban con cierto placer, sin importarles su desnudez ni la gravidez de sus cuerpos. Gozaban como niños; estrenaban, por así decirlo, los abrazos, las caricias y los sueños; sin más interés que compartir con alguien la ebullición sentimental que parecía querer explotar en su interior. Con el tiempo, el círculo lúdico se fue cerrando, cada vez más; hasta que el Líder dio un fuerte aplauso y un silbido prolongado. Los rostros cambiaron velozmente, mientras el primer cuerpo, dividido en partes exactamente iguales, cayó en el césped, verde y recién podado.

ficha - Juan Secaira (DESCONOCIDO)

Mon, 22 Feb 2010 21:24:26 +0100

Le besa en la boca y rompe uno de los códigos de su sudoroso trabajo. Luego, víctima de una calentura impropia, rompe el segundo: le deja penetrar a pelo. El tercero, se desviste íntegramente. Todo eso da la medida de que esa noche será inolvidable para ambos pero por razones diferentes. Ella comienza a enamorarse, cuestión prohibida en su labor diaria, y él ni siquiera sabe en dónde está. Las pastillas le mantienen vivo pero sin conciencia.
Lo que ella piensa que son virtudes, un trato cordial, caricias auténticas, rozamiento sutil y continuo; no es más que el fruto de los químicos.
Ella, la supuesta muñeca de lujo, se perturba por el cúmulo de sensaciones que revolotean en sus senos, en su nalga, en su gastado cuerpo. Mientras él se deja llevar, convertido en esa única noche en el muñeco de trapo en donde expía su triste destino la mujer de todos y de nadie. Los etcéteras unen sus lugares comunes, en la oscura habitación, y acompañan sus soledades, con la efímera ilusión que permanece viva por quince minutos, dos cervezas y una ficha plástica con un número borroso y escrito a mano: 15.

Una pizca - Juan Secaira (DESCONOCIDO)

Mon, 22 Feb 2010 21:17:34 +0100

El roce sin nombre de los cuerpos, las manchas redondeadas acariciando el suelo. El silencio atestigua la escena; el hombre permanece sentado -desperdigado-, sus restos, sus recuerdos, las paulatinas angustias de su existencia yacen inertes, descolgadas de la razón, alfombrando una pizca de tristeza en aquellas baldosas viejas. Pizca que se desvanece en el eco del último disparo. Así.

Baño - Juan Secaira (DESCONOCIDO)

Mon, 22 Feb 2010 03:30:08 +0100

La sala de masajes, inútil eufemismo, luce a medio llenar
el tubo sudado, las ventanas empañadas.

La cerveza que viene y va junto con las miradas
los cuerpos caminando por inercia, las voces transando
siempre transando. Todo es susceptible a ser negociado: desde el saludo hasta la fantasía más bizarra.

La música embala a los clientes
mueven la cabeza, sonríen cancheros, superiores,
delfines, lobos, camaleones: fingir es el segundo verbo que se conjuga en este lugar.

Hace tiempo que no vengo, le digo a Isa, la administradora
ella me abraza y me sirve un ron cargadísimo.
Veo empotrados en las paredes unos televisores gigantes
pero apagados. Le pregunto a Isa por qué
me dice que antes ponían películas 3 exis
pero los clientes las veían y se iban en blanco.

Los muy pajeros, dice ella con una mueca de ese no es el negocio.
Imagino la película y la hilera de hombres ansiosos por entrar al baño.
Las ironías de la vida. Todo por bien hacer, añade Isa.
Yo tomo un sorbo más, me saco las gafas. Sonrío.

[LA PIEL Y LA MANTA] - Juan Secaira (Construcción del vacío)

Mon, 22 Feb 2010 03:10:16 +0100

LA PIEL Y LA MANTA

La piel como una manta apretada
cobija los huesos, los latidos
y, con esfuerzo, alberga un origen, un embrión.

Somos una broma pesada
espuma de una cerveza antigua;
números viejos, repetidos, inertes.

Solo la piel se mueve
busca, rompe, desgarra.
El resto es una bolsa llena de aire, de vacío.
Sin salida, túnel sin final
buscamos alrededor, saciamos
el hambre, la gana en otras pieles
anónimas, antónimas, vulgares,
y luego
continuamos la búsqueda
de nosotros mismos
en un círculo rijoso
con la única compañía
de la manta que nos cobija, nos aprieta y nos castiga.

[EN ESCENCIA DE LO CIERTO] - La Fe Es La Unica Ciencia Exata (Vivimos para amar; porque el odio destruye)

Wed, 17 Feb 2010 02:20:32 +0100

"Vuestro padre os ama"

En escencia de lo cierto
lo oculto nos amenaza
y creelo o no; Dios
es el Padre de toda
la Creación y en el
nuestras vidas se:
alzán y santifican.
Y no hay nadien ,ni
ocultismo que lo
prive de su gloria.
Creer en Dios, es
Creer que será;
superada la muerte....

MI PASADO - Caryuly (mis pensamientos)

Thu, 11 Feb 2010 16:52:29 +0100

AHORA ME IMPORTO Y MUCHO

MUCHOS PIENSAN QUE ME OLVIDE DE MI PASADO
QUE YA NO RECUERDO TODO LO QUE HICE
PERO NO ES CIERTO POR QUE CADA DIA QUE AMANECE
LO RECUERDO COMO UNA EXPERIENCIA DE VIDA

MI PASADO AHORA ES PASADO, PERO DAÑO MI FUTURO
ESE FUTURO QUE AHORA ES MI PRESENTE
PERO HOY VIVO DE MEJOR MANERA MI PRESENTE
PARA TENER EXITO EN UN FUTURO.

AHORA TENGO A DIOS A MI LADO,
AHORA REALMENTE ME QUIERO Y ME VALORO
AHORA SI TENGO FUERZA DE VOLUNTAD, PARA LUCHAR
EN ESTA EXCELENTE VIDA Y ASI PERSEVERAR
Y ENCONTRAR LA FELICIDAD.

HOY MI PASADO ME ENSEÑA QUE NO DEBO
COMETER LOS MISMOS ERRORES,
HACERLE CASO A MI CORAZON
Y DEJAR A UN LADO A LA RAZON.

HOY SOY TOTALMENTE DIFERENTE
MI PASADO ME CAMBIO Y ME HIZO
QUERERME Y CUIDARME.

06 Dicen que me hizo falta tiempo. - VTacius (http://vtacius.wordpress.com/)

Tue, 09 Feb 2010 23:49:26 +0100

«La máxima aspiración de un escritor ha de ser juntar palabras que nunca antes hayan estado en contacto.»

Jorge Luis Borges

Dicen que me hizo falta tiempo.
Dicen que acabé mis recursos antes
siquiera
de haberlos producido.
Cerré mis oportunidades con solo desearlas.
Los tiempos me abandonan,
me cercan los habituales abismos que a todo hombre rondan.
Pero ojala logre hacer que
mi mundo sea más parejo.
Ojala logre que Dios ya no me fastidie tanto.
Ojala pueda obligar a la historia a hacer lo que deseo.
Ojala cumpla mis deseos antes de que pierda mi alma.

Abstraído - Angel Collado ruiz (Trazos de Cristal)

Tue, 09 Feb 2010 16:52:57 +0100

La mirada se deja llevar hacia la comisura de los labios
que no por su abandono dejan de ser

Sin brillo

Desamparados

Secos de sonrisa y lustre

Mordidos alguna vez por las pasiones
Por la rabia
La tozudez del encuentro

Semidesnudos en los muros que la noche mantiene en penumbras
un quejido deshace un silencio
no se advierte defecto

Afuera todo abismo y silencio
un espejo de humo desprovisto de marco solemne
Donde la belleza errática se conforma con verse los niños jamás voltean

Todo el camino he ido contando flores amarillas

Los muertos no saben de gustos

11 Compraré nuevos miedos - VTacius (http://vtacius.wordpress.com/)

Thu, 04 Feb 2010 21:19:55 +0100

Poema breve que no dice nada

Poema breve que no dice nada:
Amor.

ateo - http://poemasinsurgentes.blogspot.com/

Compraré nuevos miedos,

y te enseñaré a temer de ellos en semana santa;

tu que temes todo,

has de temer la sonrisa del hermano,

la injuria contra el divino,

y el beneplácito incongruente

de aquel que pide al señor, y solo recibe excusas.

Tú que te encaminas contra tu hermano,

cuando este no es capaz defenderse:

y que eximes de culpa de aquel que no ha pecado:

vives enajenando sueños al olvido,

y recordando voces que claman tu alma

en nombre del abismo.

Y talvez es que mi mente se haya dañado, no sé:

talvez una nueva afección

porfírica,

u otro de mis acostumbrados delirios:

Ahora me siento limitado, con la razón caída

y la vergüenza superlativa:

incapaz de creer en otra cosa que no sea en

mis verdades, que en realidad esconden mentiras.

"Sola" - Valeria (Poemas sinceros)

Thu, 04 Feb 2010 17:58:53 +0100

Sola

Sola en un rincón
Me puse a llorar
No se porque lo ago.
Creo que estoy cada vez más sola.

Me siento humillada
Como un trapo sucio
Al cual pisotean y ensucian.
Cada vez que me humillan
Me siento destruida

¡Necesito ayuda!
Ayuda para poder superar
Este dolor y sufrimiento
Que por más que no quiero
Lo llevo por dentro

Por fin llego alguien
A demostrarme su afecto y
A decirme te amo
Por primera vez me sentí amada
Y sinceramente muy emocionada

El vampiro perdido - Roxas (Poemas Vampíricos)

Thu, 04 Feb 2010 02:42:08 +0100

Anne Rice es mi mayor inspiración.
Transformar a los vampiros en humanos en mis poemas es lo que más me apaciona, pero, esto es sólo un disfraz que les doy porque detrás de el poema, hay un vampiro tan vampiro como cualquier otro.

Vivo en un mundo que no comprendo
Y que no quiero comprender
El mundo me rodea, todos están para mí
Y sin embargo estoy sólo

Quisiera poder ser libre
Aunque no exista nada que me detenga
!No hay a donde ir! y si lohubieraa...
No sabría como llegar a ese sitio

Veo todo de una forma diferente
Miro con los ojos no con el alma
A veces envidio a los mortales
Ellosestánn donde deben, donde quieren
Pero, eso no ocurre siempre
Algunos humanos son vampiros psicológicamente

Tal vez no tenga sentimientos
!Todos creen eso!
Pero si esto fuera cierto, entonces...
¿Por qué me siento sólo?

Las Ventanas - Manuel Magallanes Moure (DESCONOCIDO)

Mon, 01 Feb 2010 16:18:29 +0100

Maestro Constructor: ¿ creés que las ventanas serán muchas ?
Pues yo pienso que no son tantas
como las que debiera poseer esta casa.

Si antes amé la sombra fue porque había en mi alma
la inquietud de un secreto, la angustia de una falla.
Si antes amé la sombra fue por creer que en ella
se encontraba mi ventura...

Yo iba a tientas y a cada paso subir creía
por la ilusoria escala que a la dicha conduce,
pero bajaba y bajaba...
Yo iba a tientas; yo iba guiado por la cálida
presión de una mano menuda, mano adorada,
¡ mano a cuyo recuerdo mi voluntad desmaya !

¿Guiado? ¡No! Yo iba fiebrosamente en alas
de una ilusión, de un vértigo, de una pasión, de un ansia...
¡ Me impelía una fuerza interior, me arrastraba
un impulso invencible y se me iba el alma
como se va en el viento la enloquecida llama !

La sombra, y en la sombra los labios de la amada
suaves, muy suaves, con ese vivo sabor que nada
podría igualar, con ese sabor que en vano
tratas de definir, pobre poeta.

¿Dulzura? No: te engañas.
No eran dulces los besos de la mujer amada...
Lentamente, en la sombra, con deliciosa calma
mis labios en sus labios dejé, por ver si hallaba
la expresión milagrosa, la divina palabra
que dijera el sabor de un beso y la increada
expresión aun la busco sin hallarla.

No es dulzura, no es miel, no es néctar. Son opacas
esas voces y el beso como una luz irradia
luz que hace transparentes nuestras oscuras almas.

Miel y luz y placer infinito y nostalgia
de un cielo inaccesible, de una gloria lejana.

Sed que implacablemente devora las entrañas,
sed que con la embriaguez del beber no se sacia
sino que se acrecienta; sed que solo se apaga
cuando en la dulce copa cae en gotas amargas
el desengaño.

Luz, dulzura, sed, todo eso.
Y locura... ¡oh, que viva locura la del beso!
La sombra, y en la sombra sus labios...

¿ Las ventanas ? Perdóneme Maestro Constructor: lo olvidaba.
¿Creíste que eran muchas? Pienso que no son tantas
como las que debiera poseer ésta casa.

Si antes amé la sombra hoy la luz me hace falta.
¡ Quiero que el primer rayo de luz entre en mi estancia
y que e extinga en ella su última mirada !

En la sombra, Maestro, germinó mi desgracia;
puede ser que a la luz mi ventura renazca.

¿ A qué ir tras la sombra ? Llegará sin buscarla:
llegará con la tarde y ascenderá pausada...
Y al fin vendrá mi noche que no tiene mañana.

FIN

Las Ventanas - Manuel Magallanes Moure (DESCONOCIDO)

Mon, 01 Feb 2010 16:18:06 +0100

Años - Angel Collado ruiz (Trazos de Cristal)

Mon, 01 Feb 2010 04:32:03 +0100

La
senda
está
llena
de
hojas
que
el
otoño
arranca
a
los
poetas

Mis ojos - Akirely (Mio )

Mon, 01 Feb 2010 00:25:46 +0100

Para mi Flaquito

Mis ojos pueden ver cosas asombrosas
Pueden ver animales con gran hermosura

Paisajes nunca antes vistos
Acompañados con las variedades del clima
Que ahora puedo contemplar

Mis ojos se pueden alegrar
Y descansar de la misma visión ante la rutina diaria
Pueden alegrarse

Pero mi corazón no del todo
Si tú no estás conmigo para compartir
Algo tan bello que Dios nos ha dado
No es lo mismo sin ti

Espero ansiosamente el momento
En que los dos podamos ser parte
De un lugar tan bello creado por Dios

Con sus grandes maravillas como el bosque
Ríos y creaciones perfectas como tú lo eres para mí

Así es como mis ojos, mi corazón y yo queremos estar.

El vidrio de tu boca - Angel Collado ruiz (Trazos de Cristal)

Sun, 31 Jan 2010 15:29:50 +0100

A Margarita Gàrcìa Alonso

El vidrio de tu boca corta envidias

refulge en su modesto oficio delicado

acaba por volver oasis la blasfemia

denota el vuelo que demanda

El miedo es solo una estación vacía

Tu tren de vidrio jamás pasó por ella.

Sombras - Angel Collado ruiz (Trazos de Cristal)

Sun, 31 Jan 2010 15:25:55 +0100

Ese dolor nos sabe de memoria

murciélago de augurios que no trae fortuna

Como escaramuza de palidez

tu oficio de la noche enmohecido

a la espera de verte señalada

Quieto en ese intimo destello que socavo

busco con fuerza donde asirme

Si al menos fuera menos densa la ansiedad

si dijera una palabra amable

En la noche se escucha el tiritar del miedo

entre olores de sudor y vino

Dormidos entre bancas los que nada tienen

A nada llego por mas que finja tener algo

Mundo enajenado que nos usa

Sin calor humano verdadero

Solo el resplandor de un farol de puerto

Ilumina la impostada figura que hemos sido

Morena tu eres mi Estrella - Luis G. Jaspe P. (Versos de Amor y Oposición)

Thu, 28 Jan 2010 23:58:17 +0100

Es un poema dedicado al amor en su máxima expresión

MORENA TU ERES MI ESTRELLA

Morena de mi vida eterna
estrella de mi bello cielo
tu que alumbras mis pesares
dime amor que pena llevo.

Quisiera llegar a tu cielo
para ver tu resplandor
estrella de mis dulces sueño
eres tú, todo mi amor.

Mirando hacia el firmamento
contemplo miles de estrellas
más, una sola es mi tormento
tú, que brillas más que todas ellas.

Con la luna y los luceros
te haré un lindo collar
para que adornes con el
tu figura, y te haga más brillar.

En la tierra eres todo para mi
en el cielo también lo serás
pues, ya estamos tan ligados
que por siempre, tú me amarás.

Luis G. Jaspe P.

Caracas, 13 / 05 / 1.965.

Cinco Colores en su Cabello - akemi camila (Rayas)

Sun, 24 Jan 2010 00:17:57 +0100

"...five colours in your hair my angel..." J.

Amarillo, es nitido
pero no mi tipo.

Rojo, magico
pero hace lagrimiar mi ojo.

Morado, equilibrado
pero aun no me he enamorado.

Verde, gran color
pero ya no quiero verte.

Azul, un mar
pero sin luz.

Aqui los cinco colores,
de mi cabello....
de sus cabellos...

PERDONÁ ESTA CONFIDENCIA - Kico Blanco (DESCONOCIDO)

Sat, 23 Jan 2010 22:37:04 +0100

PERDONÁ ESTA CONFIDENCIA

Pretendiéndote olvidar
en brazos de otras mujeres
buscando en ellas placeres
me di cuenta lo que sos,
que si me falta tu amor
me falta todo en la vida,
vivo añorando esos días
que feliz pasé con vos.-

Mi boca extraña tus besos
mi piel, tus suaves caricias
mis oidos, tu sonrisa
mi cama, noches de amor
de palabras de pasión
de susurros y suspiros
donde nada era prohibido
hasta perder la razón.-

Me enseñaste los secretos
que tu placer despertaban
tu intimidad me brindabas
sonrojándose el pudor,
tus pechos,miel, tentación
que mis manos recorrían
mis labios que se atrevían
beber tu nèctar de amor.-

Que te llegue esta canción
sabrás te estoy esperando,
pero no sé hasta cuando
resistiré en mi dolor...
si feliz con otro sos,
perdoná esta confidencia
que ventilé en tu ausencia,
¡no habrá mujer como vos!!!

"Kico" Blanco (D.R.)
blancogustin3@hotmail.com

PERDONÁ ESTA CONFIDENCIA - Kico Blanco (DESCONOCIDO)

Sat, 23 Jan 2010 22:36:15 +0100

Palabras Al Viento - Jorge esteban Aguilera Gonzalez (Lo mio es solo improvisación)

Sat, 23 Jan 2010 04:48:09 +0100

La Diferencia esta en sentir al escribir;como dijo alguien
si escribo mal mejor no hago nada, una buena obra de arte
esta en el corazón no en la cabeza; bueno y donde esta la pación; entregate e inventa un nuevo mundo porque este esta muy viejo.....

Yo queria vivir para tí

y tú no querias vivir para mí

y sigo mi camino que me lleve

donde otro este contigo...

me golpea cruelmente esta

anciedad pero sé que ya

se pasara; te reistes cruelmente

de mí, pero ya roto el cristal

nada lo unira y para divertirme

voy a leer las travesuras de

Sancho Panza; poque para que

han de servir los libros, para

acompañar y alegrar y a tí

que me estas leyendo, te re-

comiendo el libro: Tres Ca-

maradas de Eric Maria Remarque....

Te Quiero - Miriam Brandan ("Parque Mapocho" antologia de poetas y narradores- Chile -2009)

Sat, 23 Jan 2010 04:08:28 +0100

Como no voy a quererte de la forma en que te quiero?
Si cuando estoy en tus bazos, el tiempo desaparece
y cada instante es infinito,
cada minuto es eterno.

Como no voy a quererte de la forma en que te quiero?
Si cuando te encuentras lejos, y no siento tu calor
Hasta los labios me duelen,
porque no tengo tus besos.

Como no podría amarte? como no sentir por dentro
Que se quema hasta mi alma, arrasada por el fuego
que enciendes cuando me miras
y me susurras te quiero?.

Si me pidieras no amarte, yo nunca podría hacerlo
y si un día me faltaras, te fueras, o no me amaras
igualmente te querría de la forma en que te quiero,
Por que pensar en no amarte? Si simplemente
no puedo.

El Puente - Miriam Brandan ("Parque Mapocho" antologia de poetas y narradores- Chile -2009)

Sat, 23 Jan 2010 04:04:11 +0100

Momentos robados, que terminan de prisa
Cuando te espero mas allá de los muros,
Junto al puente de piedra salpicado
De musgo tibio, húmedo y oscuro.

Me siento a su cómplice resguardo,
Sueño el reflejo de mis ojos en los tuyos,
Mientras un tenue rayo de humo blanco
Se mece adormecido entre los juncos.

El tiempo queda en lánguido suspenso
Al posarse mis labios en los tuyos,
Y vuelve eterno y mágico al instante
En el que al fin, podemos estar juntos.

Y confidentes, las piedras lo saben,
Que no existe un amor mas profundo,
Mudos testigos de los besos, las promesas,
De las caricias, las miradas, los arrullos.

Aunque quisiera a toda voz, gritar tu nombre,
Tomar tu mano y besarte frente al mundo,
Se que este amor ha de vivir solo en mis labios
Y cada noche, junto al puente...unos minutos.

Silfide - Miriam Brandan ("Plaza Italia" Antologia de poetas y narradores - Chile-2006)

Sat, 23 Jan 2010 03:58:16 +0100

Ella camina sigilosa por el bosque,
Sus pies descalzos, casi flotan en la grama,
Y se desliza suavemente entre las ramas retorcidas
Que aunque quisieran, no tocarian su cara.

Plateados rayos de luna juguetean
Entre los pliegues de seda de su falda,
Y sus cabellos renegridos, como hilos de la noche,
En vano tratan de ocultar su esbelta espalda.

Sus tibias manos acarician las retamas,
Los aguijones de las zarzas, no la dañan,
Y al suave toque de sus dedos, florecen rojos los enebros
Y el bosque entero cae rendido a sus plantas.

Cuando anochece y el sol huye, no se adonde,
Por la ventana de mi cuarto, ella se escapa,
Y mientras yo quedo dormida, mi alma busca compañia
Entre las silfides que por el bosque vagan.

Fantasias - Miriam Brandan ("Con la ayuda de mis amigos" antologia de poesia y cuentos -Chile- 2006 )

Sat, 23 Jan 2010 03:49:15 +0100

Adonde vuelan tus sueños cuando te quedas dormida?
Dime niña, ojos de esmeralda
Que fantasía tiene hoy tu alma escondida?
Acaso vuelas en la espalda de un cometa
Hasta un país de increíbles maravillas?
Y eres princesa de un castillo entre las nubes
Donde la pena tiene la entrada prohibida?

Adonde vuelan tus sueños cuando te quedas dormida?
Dime niña, labios de rubí
Que fantasía tiene hoy tu alma escondida?
Acaso nadas en el mar con los delfines
Hasta el lugar donde viven las ondinas?
Y como ellas, eres mágica y hermosa
Y allí no hay llanto, porque todo es alegría?

Adonde vuelan tus sueños cuando te quedas dormida?
Dime niña, mejillas de durazno
Que fantasía tiene hoy tu alma escondida?
Acaso juegas con los niños en la calle
Sin tener miedo de las balas asesinas?
Y eres feliz, pues no hay morteros ni metrallas
Que te despierten cuando duermes, dulce niña?

Antes de la Madrugada - Miriam Brandan ("Por fuera del Centro" antologia de poetas y narradores -Chile- 2007)

Sat, 23 Jan 2010 03:16:59 +0100

Apenas llueve en el jardín, mientras te espero,
Las suaves ondas del sueño me acompañan,
El eco de tus pasos me estremece,
Mi alma se agita, es inminente tu llegada.

Siento en la brisa el calor que te precede
Y oigo el confuso rumor de tus palabras,
Adoro oír tu voz, cuando me nombras
Pues, de suspiros el pecho se me inflama.

Y desbocadas, escapan mis pasiones,
A naufragar en el mar de tu mirada,
El misterioso crepúsculo de sombras
Desaparece ante tu boca, que me llama.

Corro a tu encuentro en el jardín, y apenas llueve,
Mis pies descalzos, se humedecen con la grama,
Y me sumerjo en la tibieza tus brazos
Hoy como siempre, antes de la madrugada.

Miriam Brandan.

Siempre Estaremos - Jorge esteban Aguilera Gonzalez (De Regreso A tÍ)

Tue, 19 Jan 2010 00:10:51 +0100

Una metafora poetica hay que
contra actuarla y yo no puedo

Los recuerdos navegan en el mar del tiempo
y en los azules dias; palpitara tu huella
los mas enamorados son los mas fuertes
como capturar un minuto, en el puño
de una mano; transladarte en una noche
cosmica y habitamos una estrella, contem-
plando la noche de la tierra, como en la
conquista del tiempo y del futuro; siempre
estaremos....

FATAL TENTACIÓN - Kico Blanco (DESCONOCIDO)

Mon, 11 Jan 2010 21:16:35 +0100

FATAL TENTACIÓN

Por la tentación
de un loco placer
que me embriagó
infiel te he sido...
cuando comprendí
ya todo pasó
por mi culpa está
nuestro amor herido.-

Puede ser fatal
si vos me dejás,
perdoname amor
sin vos yo no vivo.
Como pudo ser
tan bajo llegué
por otra mujer
destruí tu cariño.-

Pagando mi error
sufriendo yo estoy
fuera del hogar
mi remordimiento,
no me condenés
si me equivoqué
dejame intentar
a empezar de nuevo.-

Hoy quiero volver
para encender
de fuego y pasión
tu cuerpo y el mío...
me decís que nó,
que te defraudé
¿para qué volver?
no será lo mismo.-

Miren que pasó
a un hombre feliz
que por un desliz
todo lo ha perdido...
a la tentación
decile que nó
buscá esa pasión
en tu amor tu nido.-

"Kico" Blanco
blancoagustin3@hotmail.com

Sin Llamar - Miriam Brandan ("Parque Mapocho" antologia de poetas y narradores- Chile -2009)

Sat, 09 Jan 2010 21:32:14 +0100

SIN LLAMAR

Entra sin llamar, hoy no te anuncies,
Entra y roba mis momentos, ilusiones y sueños,
Despójame despacio, de pie frente al espejo
De mis viejas cobardías y mis infantiles miedos.

Hoy no me dejes nada, nada quiero.
Llévate mis esperanzas y también mis pensamientos
Y aunque me resista, aunque trate de esconderlo,
También llévate ese enorme baúl con mis recuerdos.

Huye lejos con mi historia enredada entre los dedos
Y no dejes que te alcance, de verdad, no quiero hacerlo,
Déjame el alma desnuda, deja en blanco mi cerebro,
Arrebátame el pasado y el presente, no los quiero.

Quiero despertar mañana y respirar el aire fresco,
Quiero ver con otros ojos, a un mundo que será bello
Y con los brazos abiertos y el viento ondeando en mi pelo
Quiero arrojarme a la vida... para vivirla de nuevo.

Tu Mar Azul - Miriam Brandan ("Bordecerro" Antologia de poetas y narradores -Chile)

Fri, 08 Jan 2010 21:47:22 +0100

El mar azul de tus ojos
Me cautivo una mañana,
Cuando en medio de la calle
Me crucé con tu mirada.
Todo cambio en un momento
Y la calle ya no estaba,
Me encontraba a tus orillas
Sentada en tu arena clara.
La espuma de tu sonrisa
Acariciaba mi cara
Refrescando mis sentidos,
Empapándome hasta el alma.
Tu brisa, también azul,
Se colaba por mi espalda
Haciéndome estremecer,
Contrayendo mis entrañas.
Días enteros estuve
Sentada junto a tu playa,
Con la mirada perdida
En el azul de tus aguas,
Tus ojos al horizonte,
Mi vida a la retaguardia
Y las olas de tus besos
Impidiendo que pensara
Si debería arriesgarme
Y sumergirme en tus aguas.
Quise probar mi destreza
Y nadar tu costa brava,
Pero me hundí entre tus brazos
Y termine enamorada.

EL FRÍO DE LOS RELOJES - Pármulo (DESCONOCIDO)

Mon, 28 Dec 2009 21:29:18 +0100

Cada alma insistente da cobijo al maltrato
bajo las copas de los árboles helados
entre el precipicio del suicidio y la gran
rosa de aquellos ojos negros y morados.

La colección de relojes va marcando
el casi tic-tac de las manillas, de las
ventanas de aquellas agujas puntiagudas
que no hacen más que vivir cantando.

En la ducha o tras cristales ennegrecidos
viaja la mente divagante por pinares
entre monte y monte cálido.

Endulzado de caramelo, de pasas
más amargas que un disparo pero
en la baja tormenta las lágrimas
caen por el precipicio empicado.

La melancolía deja rastro, el diván
me obliga a sentarlo para no pasar
aquellos fríos de las distancias congeladas.

Van las tres y cuarto cuando la mar
queda congelada de cuando en cuando,
y entre las grietas sale el fuego azul
que un día pensaste que era letargo.

El letargo repetido en mis poemas
duermen día a día entre mis grabados
gran quimera de las lluvias,
preocupación de las candelas.

Glamour Cian de la Casa Azul - Pármulo (DESCONOCIDO)

Mon, 28 Dec 2009 21:28:09 +0100

Homenaje a Krida Kahlo

El enlace de la noche y la espesura
de aquel lento camino de tierra negra
nos emplaza a caminar por el sendero
de la vista lejana y en penumbra.

El resplandor de las frágiles bombillas
va meciendo un ligero baile cubano
entre las losas de aquella casa desnuda
azul cian entre los pies de Kahlo.

La tarde va remando entre las aguas
un crucero de esternolios amarillos
entre la hojarasca rizada de la primavera
punta de lanza de una batalla enternecida.

Bajo las estrellas que modelan el horizonte,
un tercer chasquido de manos oscuras
pone arte sobre las barridas candelas
del primer incendio del planeta Wasp-17.

Allí donde el sol nos bambolea de calor
aparece la fresca mañana en el perdido
mediodía.

La gallardía de los bailarines que fuman
nos ahoga en un cielo atezado y ruín
enmascarado de hechizo y osadía.

Ya hemos perdido los papeles de las trece
y en el silbido ladino nada nos condiciona
más que el fuero de aquel códice despierto.

Tan tremenda la existencia por despierta
que sea la soberana,
¿existe una pregunta abierta o desatinada?

Entre los colores de aquella casa celeste
alrededor de una fuente,

cuentista de los bandoleros que cambia
el descaro por el apocamiento,

y entre denuedo o empuje va cantando
la doncella y el jilguero,

por aquellos patios pulidos de sangre,
de amor o atrevimiento.

Pármulo

A tu regreso al Nido - Olga (Poema suelto)

Sun, 27 Dec 2009 09:20:35 +0100

A tu regreso al Nido

Arrópame con tu amor
y que tu ternura vuelva a calentar el nido,
pues el corazón está huérfano y siente frío.
........
Tengo frío y el corazón está huérfano
de las noches sin ti.

De la mirada que se va
tras el guión de un video.

De los pensamientos que se pierden
en las líneas de un libro

De las palabras cargadas de amor y de bondad
que se esparcen en un salón de clase.

De los besos y abrazos festivo
del encuentro fraterno,
entregados en cada llegada.

De las horas que pasan entre afanes, trabajos,
a cambio de la gloria del mundo.

Del tiempo que te queda libre
sin dedicarlo a mi.

En fin,tengo frió porque me he quedado sin todo lo que me hacía soñar, reír,
pensar que el amor es eterno
y nada ni nadie podría separarlo.

Pero aún creo en Dios aunque no lo vea
Creo en el amor aunque haya sufrimiento.

[DIMENSIÓN DE PATRIA] - Jorge Robledo Ortiz (Es un poema suelto)

Sun, 27 Dec 2009 09:15:08 +0100

DIMENSIÓN DE PATRIA

Mediaba el mes de junio y el niño preguntaba
Desde sus once años al viejo profesor
¿Qué es gloria inmarcesible?, ... ¿Por qué duele la patria?,
¿Quién hizo la bandera?, ¿Y que es la tradición?

Su grado de maestro se cruzó de fantasmas
Los ríos de la historia subieron por su voz,
La tarde se hizo grave como su luenga barba
Y a golpes de pretérito brilló la explicación:

La patria es una tierra, una tierra con alma,
Donde hunde sus raíces de sangre el corazón
Es el lugar del mundo que tiene una ventana
Para ver los abuelos y conversar con Dios.

En ella,... cuando es libre, .... entonan las azadas
El himno desvelado de la germinación
Tiene flores y frutos maduros como el alba
Y todos sus caminos conducen al amor.

El pan que se reparte en la humilde cabaña
Tiene sabor a espiga y paz de bendición
El cielo campesino siempre baja en el agua
Y es hermana la lluvia y hermano el ruiseñor.

La fe de los labriegos sube por las campanas
Para sembrar la altura con granos de oración
Y cuando el sueño llega pisando las jornadas
En el tiple hay canciones y en el hogar calor.

Para forjarla libre y para hacerla grata
En surcos de dolores murió el libertador
detrás de ti hay heridas, renuncias y plegarias
Y la sangre en martirio de una generación.

Para que tú no llores, hubo un río de lágrimas
Y en Boyacá un milagro de gloria palpitó
A tus once años llegan Soldados sin coraza
Pero con muerte de laureles en flor.

Por eso duele tanto, por eso es tan amarga,
Cuando alzan grilletes y sombras en su honor
La patria NO SE HUMILLA, la patria NO SE MARCA
Y tan solo se juega con monedas de sol.

Nos la entregaron libre, nos la entregaron casta
De pie sobre su historia igual que un surtidor,
Para que fuera digna, sin yugo ni mordaza
Mil abuelos cayeron de frente al español.

Sembrado está el pretérito de tumbas que levantan
Un silencio que grita lo que es la TRADICIÓN;
Cada hueso en la tierra representa una espada
Y en cada sueño eterno hay una eterna voz.

¿Quién hizo la bandera?......
la luz que se cansaba de mezclar oro y sangre,
y cielo en su crisol
la hizo para un pueblo con dimensión de patria
Y tres fajas más altas que la obscura ambición.

........

Y el maestro de escuela dibujó en la pizarra
El mapa de Colombia, con un suave crayón
Pero al trazar la curva azul de Santa Marta
Sin dar explicaciones, ....... abrumado calló.

JORGE ROBLEDO ORTÍZ.

[ALFARERO SIDERAL] - Jorge Lemoine y Bosshardt (El nombre divino del amor)

Tue, 22 Dec 2009 16:28:49 +0100

Arte es el instante inmenso en que zozobra toda norma.

ALFARERO SIDERAL

Quisiera cada gesto innumerable de las
moscas
cada mínimo amor de este planeta
cada polen de arroz
cada hormiguero
cada lluvia que se enguanta por la tierra
cada rayo de luna en el océano
cada faro derretido bajo el agua
la hondura total de las insondables cuevas
cada beso fugaz de cada boca
cada constelación de saliva que destella
cada arruga dactilar
en las piedras colosales de las cordilleras
cada rayo cayendo cada brasa
cada escama de ceniza cada huella
el número total del desarrollo
la molienda de las olas, cada ala
cada cosa en fin para ponerla
desnuda e infinita como harina
en tu cuerpo y tu alma y en tus piernas
en tu memoria hasta el éxtasis que huye
y se agazapa
a cada gramo cada instante de tu vida
para que sepas el completo abecedario
de planetas de sal y de rugidos
de gemidos de galope y de colmena
con que junto a tu nombre catarata
construyo el del amor como alfarero
sideral en esta pieza.

JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Viaje por el rezo - Jorge Lemoine y Bosshardt (El nombre divino del amor)

Tue, 22 Dec 2009 16:24:14 +0100

Arte es el instante inmenso en que zozobra toda norma.

VIAJE POR EL REZO

Si tuviera
podríamos cambiar de religión
meternos en un barril lleno de aceite
aprender el lenguaje de las flores
saber cómo se llora en marte.
No sé cómo se fundan
las cosas importantes como ésa.
Y hay tantas otras cosas más
que ignoro
No sé cómo se evita emborracharse
cómo sueñan el amor los sacerdotes
por qué se suicidan
los insectos.
(Ahora me doy cuenta
de que la naturaleza no estaba
preparada para los
inexpugnables faroles)
No tengo religión
pero quisiera cambiar de algo
de verdad podríamos hacerlo
¿Quién inventa las cosas importantes
Quién anda instituyendo los profetas
Quién decidió las alas del gusano?
¿y el instinto de beso en los sonidos?
No es que quiera
cambiarme las desconocidas raíces
Es que contigo podría hacer un viaje
por el polen, arrojarme a un cielo
subalterno por la boca de un sapo
enamorado. Remontarme por el aire
con mis párpados por únicas alas.
Derrotar todos los dogmas de la
arquitectura universal.
Podríamos invitar a un ateo
imaginario a fusilarnos con burbujas
de sonido hasta dejarnos huecos
como una llama.
O hacer un viaje por el rezo. Para
eso sería necesario que nos escondiéramos
en un molino apretando los dientes
para no gritar cuando la piedra nos
enreda con la harina. Nuestras
manos juntas serán el mismo grano
después tal vez nos harían pan
lingote cereal, ladrillo, altar
del hambre y con forma de
luna un poco amapolada
en alguna suburbana iglesia
nos repartirían. Tal vez nos
tocará esa vieja, la que reza
casi con afán. Descenderemos
por su esófago (sabremos
casi algo de los hormigueros)
y veremos el corazón de la fe
el pabilo que sostiene historias
el pedestal de tantas guerras.
Después, un poco como los feligreses
saldremos del recinto sagrado
y nos dirigiremos a los andenes
suburbiales empujados por
la corriente de la derrota.
Allí habrá un túnel mucho
más oscuro.
La salida será lo más difícil.
Creo que prefiero no cambiar de
religión, quedarme con mis palomas
y mis trasnoches de páginas.

JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

El nombre divino del amor - Jorge Lemoine y Bosshardt (El nombre divino del amor)

Tue, 22 Dec 2009 16:15:25 +0100

Arte es el instante inmenso en que zozobra toda norma.

El nombre divino del amor

VIAJE POR EL REZO

Si tuviera
podríamos cambiar de religión
meternos en un barril lleno de aceite
aprender el lenguaje de las flores
saber cómo se llora en marte.
No sé cómo se fundan
las cosas importantes como ésa.
Y hay tantas otras cosas más
que ignoro
No sé cómo se evita emborracharse
cómo sueñan el amor los sacerdotes
por qué se suicidan
los insectos.
(Ahora me doy cuenta
de que la naturaleza no estaba
preparada para los
inexpugnables faroles)
No tengo religión
pero quisiera cambiar de algo
de verdad podríamos hacerlo
¿Quién inventa las cosas importantes
Quién anda instituyendo los profetas
Quién decidió las alas del gusano?
¿y el instinto de beso en los sonidos?
No es que quiera
cambiarme las desconocidas raíces
Es que contigo podría hacer un viaje
por el polen, arrojarme a un cielo
subalterno por la boca de un sapo
enamorado. Remontarme por el aire
con mis párpados por únicas alas.
Derrotar todos los dogmas de la
arquitectura universal.
Podríamos invitar a un ateo
imaginario a fusilarnos con burbujas
de sonido hasta dejarnos huecos
como una llama.
O hacer un viaje por el rezo. Para
eso sería necesario que nos escondiéramos
en un molino apretando los dientes
para no gritar cuando la piedra nos
enreda con la harina. Nuestras
manos juntas serán el mismo grano
después tal vez nos harían pan
lingote cereal, ladrillo, altar
del hambre y con forma de
luna un poco amapolada
en alguna suburbana iglesia
nos repartirían. Tal vez nos
tocará esa vieja, la que reza
casi con afán. Descenderemos
por su esófago (sabremos
casi algo de los hormigueros)
y veremos el corazón de la fe
el pabilo que sostiene historias
el pedestal de tantas guerras.
Después, un poco como los feligreses
saldremos del recinto sagrado
y nos dirigiremos a los andenes
suburbiales empujados por
la corriente de la derrota.
Allí habrá un túnel mucho
más oscuro.
La salida será lo más difícil.
Creo que prefiero no cambiar de
religión, quedarme con mis palomas
y mis trasnoches de páginas.

ALFARERO SIDERAL

Quisiera cada gesto innumerable de las
moscas
cada mínimo amor de este planeta
cada polen de arroz
cada hormiguero
cada lluvia que se enguanta por la tierra
cada rayo de luna en el océano
cada faro derretido bajo el agua
la hondura total de las insondables cuevas
cada beso fugaz de cada boca
cada constelación de saliva que destella
cada arruga dactilar
en las piedras colosales de las cordilleras
cada rayo cayendo cada brasa
cada escama de ceniza cada huella
el número total del desarrollo
la molienda de las olas, cada ala
cada cosa en fin para ponerla
desnuda e infinita como harina
en tu cuerpo y tu alma y en tus piernas
en tu memoria hasta el éxtasis que huye
y se agazapa
a cada gramo cada instante de tu vida
para que sepas el completo abecedario
de planetas de sal y de rugidos
de gemidos de galope y de colmena
con que junto a tu nombre catarata
construyo el del amor como alfarero
sideral en esta pieza.

ILUMINACIÓN VACÍA

Desmantelando naranjas
demoliendo pianos
triturando caracoles
como a fetos de flautas
voy y vengo entre pies
e iluminación vacía
besando la íntima piel de algún espejo
con reflejos de lenguajes diferentes
De esta peregrinación por el aire
de esta torre de saliva
se pueden decir tantas cosas
tiene tantos nombres la soledad

Y el tuyo, el más atroz

EMPRENDO LA TINTA

Nunca tengo palabras en la mano
cuando emprendo la tinta.
Es como agitar un árbol
para que caigan los frutos
agazapados en mi saliva
Y siempre cae tu nombre
que maduro a gritos
con la savia en pie.

YO NO QUIERO MORIR ESTA LOCURA

Ésta no será una depuesta golondrina
una rendida hora de resurrección originaria
yo no quiero morir esta locura
no quiero callarme estos otros silencios
ni descalzarme estas distancias
que mojan mis pies de otras partidas
No. quiero quedarme contigo
hasta ti traje mis últimos zapatos
y mi descanso definitivo.

ESTE ÉXODO DE PALABRAS TE BUSCA

Con cercenadas pupilas
y voz degollada
con el aliento encallado
en desertados lenguajes
este éxodo de palabras te busca
Y recorre este desértico silencio
como una caravana de flores y suspiros
que se hunde en un horizonte imaginario.

SIEMPRE HE ESTADO CONTIGO

En este sitio donde el tiempo es otro
uno cualquiera
algunas imaginarias piedras
y extraviadas voces
y jardines de fatigadas cabelleras
y extenuadas ventanas atrapándome
En este sitio de ayer y de mañana
donde hoy somos apenas una sospecha
donde nos adivina el aire
y nos corta las manos
la humedad de la madera
en este escenario
que es el mismo de siempre
uno de tantos
siempre he estado contigo, amor
ahora que te conozco

UN GESTO DE LA PIEL O DEL ALIENTO

Porque escribo más que nunca
y mis manos son copiosamente
sé que te amo
y por tantas otras cosas
que mi boca dice a veces. (y otras callo)
qué duda cabe de que el amor
es a veces, también un gesto de la piel
o del aliento.
pero no es sólo el hambre repartido
ni ciertos plenilunios dolorosos
ni cierta luminosidad de flores
es nuestra medida
de repente todas las raíces de la memoria
congregadas en la imagen amada
qué duda cabe de que te amo?!

EL PAÍS HUNDIDO DE TUS OJOS

Me miro constantemente a los espejos
ahora que estoy solo
para tener quizás algo de tus ojos
algo tuyo, algo parecido a tus recuerdos
Pero cuando te pienso
no es mi rostro
ni mi cuerpo turbio y silencioso
el que encuentro.
Sin embargo sé
que cada veta de mi piel
cada hoja de mi pelo sin pájaros
será el país hundido de tus ojos
cueva enterrada de despojos
y a veces el vacío y el silencio de tus manos.

NECESITO VERTE AUNQUE SEA EN ESTA PÁGINA

No tengo paciencia para quedarme dormido
los sueños revolotean asustados sin posarse
mejor prendo la luz, enciendo mi garganta
necesito verte aunque sea en esta página.

SÉ QUE HAY UN RÍO COMO UN PUMA DERRETIDO

Yo no conozco esta tierra
he visto su retrato verde en los mapas
sé que hay un río como un puma derretido
que se echa constantemente en el mar.
He visto de pasada algunas casas
algunas esbeltas palmeras, unos faros
unas calles que son siempre las mismas
Tanta gente que no es extranjera
se diría que la memoria
les creció aquí como los frutos
de una planta cualquiera
Ya no me asustan las ciudades como ésta
No me importa dónde tienen la mirada
no tengo miedo de sus policías
y hasta me dan un poco de ternura
sus escuelas y sus hospitales.
yo no conozco esta ciudad de nadies
Pero hay otra que tampoco conocía
donde andaban retrasados mis recuerdos
esperando que yo los recogiera.
Amor, yo te encontré en una ciudad
ya no le tengo miedo a estas ciudades
y me parece que no voy a volver a decir
ni la palabra nunca ni la palabra nadie.

MI LLAGA DE CAMINOS

Rindo la poesía, depongo mi costra
de horizontes, mi llaga de caminos
aprendo tu nombre y descubro
que siempre he tenido boca.

MI CORAZÓN HIZO AGUA

Para contarte esta historia hijo mío
tendría que esperar que te cuelgue
la mirada
que llevaras algunos olvidos
algunas puertas cerradas en el alma

No puedo imaginarme tu cabeza
tu mano que tendría algo de mapa
tu estatura tu voz un poco llena
de las cosas que llevaras clavadas.

Elegiríamos un árbol una piedra
sería tal vez una mañana
nos sentaríamos como dos cosas viejas
dejando que el silencio nos hablara.

Tiraríamos pedradas sin destino
hablaríamos de las nubes o del viento
esas nubes sí las imagino
yo olvidaría hablarte de estos versos.

¿Cómo decirte que llevamos algo roto
que el amor a veces se disipa
que se secan las manos y los ojos
que todo lo invade la ceniza?

Cómo habría de explicarte cada noche
cada foto cada muerte de memoria
explicarte que me fui sin donde
a cambiarme de zapatos y de historia

Cómo explicarte que mi corazón hizo agua
que le entró la noche hasta el hastío
Tiraría tal vez otras pedradas
Miraría a los ojos al vacío.

Y después te lo diría todo
de una sola llave de una sola agua
te abriría mi corazón de lodo
y te daría a beber todas mis lámparas.

Te diría su nombre de casi catarata
te contaría sus ojos de panales
y usaría palabras no estrenadas
para contarte su alma de trigales.

Yo no sé dónde está ese árbol protegiendo
el primer día de nuestras raíces
el momento de mirarnos a un espejo
sin buscar ni frases ni matices.

Ese día tal vez un poco ronco
te pediría inaugurar ciertos olvidos:
Cambiar el nombre obligatorio
del padre por el de un amigo.

Ahora ya zarpo de esta historia
para no anticiparme a mi memoria
y a mis pasos, antes del camino.

LA CINTURA DEL SILENCIO

Mi garganta aprieta

La cintura del silencio
como una espada rota
como un perro muerto
Ya no puedo esconderme
del asedio del espejo
debo poner sobre la mesa
los antes y los lejos

QUE EL AMOR NO APRENDA A TENER ASCO

Voy a escribir un verso con la palabra caca
el amor me lo indulta con una flor mojada
Pero para darte mi vida hecha poema
debo poner en él también las cosas muertas
Es la única manera de guardarnos
de que el amor no aprenda a tener asco
He escrito un verso con una palabra muerta
he dejado al silencio detrás de la puerta
Y ya no necesito escribir otras palabras macabras
una sola nos basta como una lámpara
Podemos ya indemnes caminar entre los pastos
inmunes al silencio con florecidos pasos.
Y echar este verso a la basura
con el aliento limpio de gaviota y altura.

ESTATUA DE MUJER

Tú, toda fulgor
cuerpo de totales melodías
mirada de canción
olor de fruta improvisada
estatua del amor,
yo con los ojos en voz alta
un poco de carbón
como un barco que te atraca,
sonreímos los dos.

LA HEBRA DE RELÁMPAGO

Me estaba peinando ante el espejo
y como un pez, sospechado entre la sumersión
y la espesura, una cana brilló su hebra de
relámpago.
Empecé a deletrear mechones hasta tenerla
firmemente entre mi pulgar y mi índice.
Cuando ya estaba por dar el tirón suicida,
me detuve. Decidí no cambiar de nombre,
no empezar una careta minuciosa. Decidí
no ser otra persona.

ALTA MAR DE PÁGINAS

I

travesía, a verso traviesa
a recuerdo traviesa

II

A noche traviesa
como un oscuro jinete
A verso traviesa
como un ciego demente
Alta mar de páginas
marejada en las sienes
pleniluna tu cara
y tu distancia llueve.

EL RITO DE AMARTE QUE ME ARRASTRA

A veces me despierta una amapola
a veces me horada una campana
a veces me lava la cara una ventana
y otras veces me encierra entre sus páginas la aurora

Yo no tengo la conducta preparada
de los ríos de estiradas cicatrices
A veces soy (voy) la nieve que se derrite
y otras veces me quedo hecho montaña

A veces me ilumina una naranja
o me convence con rincones la tiniebla
y ando buscándome entre la niebla
hasta que una flauta inesperada me apuñala

Pero de todas mis conductas planetarias
de mi espesa diversidad de selva
hay una constante y siempre nueva
el rito de amarte que me arrastra

por flores y por piedras y palabras
por los mismos nombres de la tierra
y en cada cosa se renueva
como mil tardes diferentes en el agua.

EL RINCÓN MÁS LÚGUBRE DEL MIEDO

Esta noche es toda de pupila
es mi mínima estatura que rebota
contra el parche celeste que me azota
me desangra me pisa y me destila
El silencio me acorrala y me vigila
y el vacío con desenfrenada bota
me pisa la garganta rota
y me arroja a una lágrima y me exila

Al rincón más lúgubre del miedo.
Mis ojos se caen derretidos
mis manos se evaporan y me traicionan
y la tiniebla me escarba con candente dedo
el silencio me clava un implacable alarido
Y todo se va. Sólo las ratas se demoran.

EL AMOR ES IGUAL A SU SOSPECHA

Antes estaba hecho de peligros
veía con bastón como un murciélago
y andaba con actitud cavernosa
ensuciando con mi sonido la mañana.
No sé cómo pero de repente
habías estado siempre en algún sitio
Y llegaste y sin preguntarme un solo pájaro
me lavaste las cuevas de mi cara
me llevaste de la mano hasta un espejo
y dibujaste un dios que sonreía.
no me importa ya quién soy ni quién he
muerto
así está bien, los nombres se acomodan
el amor es igual a su sospecha
porque tú te pareces a mis sueños.
Ahora hasta las moscas se me atreven
y hasta veo correr por la mañana
al aire enamorado del sonido
haciendo el amor con las abejas.
Así está bien, ya puedo mirar a cada gato
sin que huya incendiado de mis ojos
y paso por los hondos cementerios
sin ver otras cosas que jardines
Así está bien, amor, gracias por mí.

UNA SÁBANA CONSAGRADA

No quiero apurar estos cuadernos
Son la medida preparada de mi historia
Cada página que paso es una despedida
una sábana consagrada
donde hemos estado juntos.
Conozco el dolor de abandonar habitaciones
que no serán nunca las mismas.
No quiero terminar estos cuadernos.
no quiero conocer toda la tierra.
quiero siempre una isla de sorpresas
una flor aún de raza súbita imprevista
para ponerla bien temprano al lado tuyo
en tu almohada tal vez y despertarte.
No quiero apurar estos cuadernos.
Pero tengo tanto que decirte
tanto tengo para recuperarnos.
No importan todas las cosas desconocidas
lo que no hemos hecho estando juntos
Basta que estemos de la mano
todo es posible y suficiente
Pero no quiero terminar estos cuadernos.

QUIERO HUIR DE TODO, ESO ES TODO

No busco por la geografía del poema
una palabra especial como una mina
no quiero fundar una ciudad de palomas
no quiero establecer la boca del silencio
Quiero huir de todo, eso es todo
y esconderme con tu nombre en una ceguera
inexpugnable
y dormir allí para soñarnos.

EMPAPADO DE TINIEBLAS

Como, me lavo las manos
sonrío desde algunos reflejos
acomodo páginas y escondo
algunas fotos en cajones terribles
Voy a irremediables sitios
y vuelvo empapado de tinieblas
y me arrojo de boca a estos renglones.
Todo lo que hago tiene tu ausencia.

MORTALMENTE VIVO

Es de nuevo la hora de mis manos
solas como alas en un continente olvidado
es de nuevo la hora de mis horas
como un viento herido por ruinas y restos de
batalla
Es de nuevo la tristeza esa de ser y de morir
de amar mortalmente vivo, de reír al galope
con la lengua en llamarada
goteando pájaros y arreciando muerte
escupiendo ventanas
y leyendo epitafios con los dedos
Es ésa la hora
la de no haber sido eterno
la hora de que dios nunca haya sido posible
hora de palomas que se suicidan
hora de música precipitándose por
una cornisa con un ramo de olvido
entre los dientes
pero yo absurdamente crepitante
entre el carbón que huye
río como un molino
porque estoy enamorado
y seré más allá de todas las derrotas
para envenenar con una lámpara
el telar tenebroso del silencio.

LA LLAMARADA DEL SILENCIO

La soledad estaba sola y soñó.
soñó que sueño
y en el sueño soñó que canto
y en el canto fue el aire
el aire estuvo enfermo de los mismos sueños
Y se volvió corazón
corazones
miríadas de corazones
y en uno se enfrió la llamarada del silencio
y entonces, tierra
y la tierra soñó y cantó
y raíces
y rosas
y tú y yo
que no sabíamos
que la soledad había estado sola
y que necesitábamos venir,
haber llegado
y soñamos
sin manzanas
y entonces dios había sido
para que la soledad nunca hubiese
estado sola.

UNA LÁMPARA PARA ENCONTRARTE

No me damos pena
No nos sufro
Llevo esta partida
como una lámpara
para encontrarte cuando yo sea conmigo
y nosotros.

TUMBAS EN MARCHA

Porque este avión emergerá del vino
como una uva que salta de la tierra
hecha llamarada
o silencio de la palabra palabra
Porque este avión me arrancará los
ojos y ese turbio manojo de pasillos
por donde goteamos tumbas en marcha
me busca la garganta como un abismo
empedernido, me pisotea la saliva me
machaca el sonido de polen creciendo, porque
escribimos muchas veces
la palabra paloma.
Debo volver a buscarme
a recogerme entre las cosas sencillas
entre el amor que no aprieta
los puños ni muerde la mirada
para no esconderse detrás del ocaso.
Ojalá me hayamos esperado.

ATADO DEL SILENCIO

Cerraré los ojos para salir de esta casa

Me llevarás de tu mano
candentemente (ciego)
hasta la puerta
atado del silencio
al ruido mínimo de las cosas del día
No quiero morir de esta partida
no quiero verme ni oírme partir.

EL LAGO DE TU IMAGEN

Estoy vivo a patadas a mordiscos a párpado
a gritos a espina desaforada
y raíz al galope.
Catarata de pétalos
desbocada marea
alas y tajos en un solo vuelo
Y de repente como el torrente brioso
me anudo al lago de tu imagen
y soy paz.
Es el amor,
Estoy enamorado.

ABASTECIDO DE LÁGRIMAS

Habré necesitado estar triste
estoy abastecido de lágrimas
hace tanto frío fuera de estas fotografías.
Partiendo mi alma quedó enganchada;
como un tejido
mi sangre de madeja
y se ha ido deshilachando en un
reguero mortal.

CON EL ALMA ACUMULADA EN UN SUSPIRO

Con frío de animal herido
con dolor de herida enfriada
me voy goteando tiempo
como una gangrena.
con el alma acumulada en un suspiro
con la lengua de pétalo cortado
Mis ojos son el patíbulo
de mi memoria
el día entra y arrasa
quema y a muerte muerde ahuyenta
y azuza
Las mariposas se están volviendo tajos
mi cuerpo ya no tiene nada azul
es que me estoy yendo
y el amor es puñalada
y duele.
No sé realmente por qué estoy no llorando.

SUEÑOS DE DEMENTE

Te llamé por teléfono.
era el silencio en punto de tu ausencia
en mi pieza sin tiempo
Te llamé con insistencia
la llamada se extendía por el aire
la llamada sin respuesta
como un grito agonizante
inundaba el vacío callado de tu casa
y sonaba tristemente a nadie
Colgué. hice otra llamada
la misma cruenta voz que se partía
la misma temblorosa campanada
Me pareció que tenía algo de risa
recorrí en mi memoria todo el ámbito
un silencio sonoro que dolía
Volví a cortar. Estoy pensando
Ahora en los venarios corredores, en la puerta
en los discos quietos y callados.
en la paz tranquila de la mesa
en el pasillo ahortal que se derrama
y que pasa delante de tu pieza
Al pasar me fijo en la ventana
Tu mundo de misterios escondidos
y me siento de recuerdos en tu cama
Se me sube a los ojos el vacío
se encarama tenaz a mi garganta
me siento encerrado en el delirio
Ahora pienso y se me anega el alma
que tal vez cuando te llame nuevamente
me responderá el silencio de tu casa
Y mañana y después al día siguiente
y también después de una semana
y otra más y después ya para siempre
Hasta que yo sepa de verdad qué pasa
: que sólo existes en mis sueños de demente.

LA NOCHE QUE NOS DESENVAINAMOS

No he lavado la ropa que tenía
la noche que nos desenvainamos
y desnudos como la miel que cae
de los higos maduros a la siesta,
nos anudamos acuáticamente
como dos lagos o dos gotas de agua
que se juntan innumerablemente.
No voy a lavar esa camisa.

ESTOY ESCRIBIENDO TU NOMBRE

En esta noche aquí en esta ciudad
hoy, cualquier día un cualquier nunca
en esta ninguna parte rescatada
yo: este nadie de cosas y almanaques
de resecadas rosas y poemas volados
aquí en esta ciudad yo ahora
estoy escribiendo tu nombre
con dedos de niebla
roto contra el aire encallado
en la noche triste y sola de esta ciudad
donde hay tantos que tal vez recogen
su memoria, su alma, su tristeza
para llevársela luego a algún poema oscuro
en una ciudad cualquiera, solos.

LAS ANCLAS DE TODO MI DESTINO

I

Que estas puertas de llegar
sean las de partir
si no encuentras tu vida
en mi sendero,
si tu memoria me renuncia
si tu amor
se descalza de mi nombre.

II

Tú mujer,
tú amiga, luz,
tripulación total de mis espigas,
tesoro en llamas en la boca
de la madrugada
tienes las llaves y el timón de mi vida,
las anclas de todo mi destino.
Eso te lo doy. Como una mano,
como una manzana.
Pero no debes tropezar
con mis pies.
No te sientas encerrada
en mi libertad
que te regalo.
Quiero ser tu camino
no tu calvario.

CLARIDAD HECHA PAN

Está visto
Está sabido que
Está sido que yo
Está vivido que yo nunca
Hubiera sido uno
de esos solemnes o terribles señores
con anteojos y joroba.
De esos que se mueven por
sus bibliotecas con la familiaridad
de un pez solo en su escueta pecera.
A veces creo que tienen algo de
dromedario, que guardan litros
de páginas en la joroba de la espalda
y las de los dedos. Los infaltables juanetes.
Porque casi todos tienen cabeza
pequeña, tal vez para tener los ojos
más juntos, la nariz no es importante
nunca se muerden la boca; y las orejas
a veces son alas deterioradas, grandes
como paraguas, a veces un poco chamuscadas
y otras veces se les caen por el mismo
camino de la calva.
No sé si hay alguno que se coma
las uñas, ancestros de roedor no les faltan.
Algunos chupan de la pipa con invertida
frustración de flautistas y oyen una
inédita música con los catacúmbicos bronquios.
(espero que no hayan leído nunca
la palabra catacúmbicos) ¡Qué volutas
de abortadas melodías!
Asunto corbatas = me abstengo;
casi todos la tienen sucia y otros la dejan
para marcar una página remota, donde
el torturado trapo convive
con las migas de un irrecuperable
sandwich. (quién sabe cuánta
sombra ha recorrido).
No! definitivamente,
porque yo no dejo migas
ni tengo orejas migratorias
porque sólo me como las uñas
cuando espero en las estaciones ferroviarias;
porque no sé nadar como el
alegórico pez
ni soporto el olor satánico de los
libros añejos,
porque entre una flauta y una
pipa prefiero una guitarra
y mucho más soplar en la caña
innumerable de tu aliento
y porque no uso tiradores,
(olvidemos la boca que yo también
me muerdo cuando quiero
imaginarte)
porque mi única joroba es un
dolor de caminos
y no recuerdo cuánto leo, sino tus
cartas,
por todo eso y un montón de otras
razones, no soy uno
de esos solemnes o terribles señores.
Además, si lo fuera,
cómo hubiera hecho para darme
cuenta cuando pasabas y tenías
la boca encinta de palomas.
No! definitivamente no lo soy.
Y si lo fuera
me cortaría las manos y la boca
y trituraría mis dientes
y después me escondería
con esa sucia corbata confundido
entre las migas
por haberte amado
y profanado con derrota y otoño
tu cuerpo de claridad
hecha pan.

MARES ANUDADOS

Quisiera que fueras sucia alguna vez
con el olor bullicioso de los rinocerontes
que en ti habitaran
duendes diminutos
una constelación de piojos
labriegos y mineros de tu pelo
y de tu piel
ellos me podrían contar de su amor planetario
de los hormigueros luminosos
de las madrigueras amadas
donde mi lengua no puede envainarse
y pasa a veces como un glaciar quemante
como un mar al galope.
Ellos me podrían decir las diminutas rosas
las quebradas los terribles
cañones de tus huellas dactilares
los aljibes insondables de tus poros
ellos conocerían los remotos senderos
las vertientes los guijarros
las olas enterradas de tu pecho
tus pezones como cúpulas sagradas
sagrados como templos
todos los jardines
cada cementerio.
ellos acamparían bajo el trébol
fresco
el que crece en la desembocadura
de tu cuerpo continental
ellos ordenarían
tras nuestras enamoradas batallas
los húmedos minerales de la savia tibia
las herramientas exhaustas del amor.
Quisiera recorrerte
como una lagartija
esconderme bajo cada piedra
mirarnos a los dos
crepitando como mares anudados
y ser a veces mar
y a veces caracol.

VELAS PARA AGRANDAR LA OSCURIDAD

He apagado todas las lejanías
he decidido que estás aquí conmigo
detrás de alguna puerta,
lavándote la cara
amasando un trago de ventanas en un
papel, o bebiendo un chorro de mariposas
en alguno de tus libros amarillos.
He decidido que la soledad no nos cabe
Somos demasiado para los enjutos territorios
de la nada.
Y si alguien no lo cree puede leer
en los legajos de la primavera sobre nuestro
encuentro desde los parietales de la tierra
de nuestra insobornable brújula de equinoccios
Sí! Estás comprando el pan para nuestro desayuno
Un par de velas para agrandar la oscuridad
ese esmalte multicolor para pintarnos camelias
en los brazos y hacer el amor como las enredaderas.
No encuentro la nota que me escribiste
mientras dormía
Te habrás olvidado de dejarla.
No importa, sé que la has escrito y que
decías que volvías en seguida, que no
querías despertarme.
Ahora me voy a meter al baño
voy a demorar un poco para darte
tiempo de volver e irte otra vez.
Me gusta tu forma de estar
tu presencia vacía, llena de sospechas
tu ausencia habitada,
tus constantes salidas.
Ah! espero que no olvides traerme
el bloc de cartas y los sobres.
No puedo estar sin escribirte cada día.

NOCTURNO PEDESTAL (ADULTERIO)

No te quiero más le he dicho
y una andanada de dedos aullantes
me han empujado contra la pared
oscura de los mínimos delitos
Pero si hubiera decidido hacer
de mi vida otro instrumento de culto
pavoroso, ir a la guerra tal vez,
hacerme sacerdote empasillado en
conventos insondables, dedicarme a la
sonrisa, sacarle fotografías a la muerte
profesionalizarme en un espejismo
cualquiera, entonces tal vez
escogerían mi nombre entre palabras lustrosas
y desde el héroe al santo desde el mártir
al mentiroso acomodarían mi pedestal de nácar.
Pero el amor es mi bandera mi altar
mi alquimia mi pincel. Por eso soy un
delincuente.

ORDEN DE PALOMAS

Entre acordes esparcidos por
el aire, vuelan, giran locamente
algunas palomas suburbanas
Me parece tan justo que estén
navegando en el cielo de esta
mañana que no imagino
dónde viven por la noche.
De la iglesia abierta emanan
ráfagas de música
el aceite melodioso del órgano.
los árboles enjuagan en la música
sus crispadas cabelleras.
yo camino plaza abajo.
Quién sabe si alguien se pregunta
qué hago pasando por aquí,
quién soy, de qué huyo,
en qué colchón de quién sabe
qué historia voy a revolcarme.
No, hay demasiadas alas en
el mediodía. Yo y cada cual
somos parte de la casualidad
O de un aglomerado manojo
de indescifrables voluntades.
¿Quién indaga un profetizado
orden de las palomas,
el justo cántico que se derrama
los dedos del organista
el culpable arrodillado
el pisoteado cigarrillo del asesino
nocturno?
No nadie se pregunta por mí.
A quién le importa saber adónde voy.
Y, después de todo,
¿adónde voy?
Tal vez ni siquiera estoy pasando por aquí
Ni siquiera aquí. Ni.

NAVE PARA TODOS LOS DILUVIOS

Como un desaforado labriego
enterré mis palas en los surcos
de este cuaderno.
He ido despejando el cardo
peinando la tierra
la encía fecunda
la cabellera vacía
soplando en la fragua del delirio
hasta hacer saltar la espiga.
Éste es mi pan
mi harina enamorada
mi sudor de anhelos que te buscan
mujer ecuatorial
templo definitivo
altar de la fertilidad
A veces el silencio
a veces ciertas fotos viejas
arqueológicos naufragios
como sarmientos
mordían el arado infatigable
de mi lengua.
Esta siembra insucumbible
no teme la agresión de la pezuña
pueden invadirla los dientes del olvido
puede intentarla el fuego y el rumbo
lóbrego del pus
no hay silencio para el verso escrito
si ha pasado por tus ojos
por la siega de tu mente
por la molienda vigilante de tu alma.
Yo no quiero tener nombre de poeta
prefiero llamarme jardinero
pastor de rosas
timonel de savia
No hay en estas húmedas colinas
de papel, una sola piedra de aridez,
El sumergido mineral es todo de campanas.
No hay un solo fusil bajo la tierra
porque éste es mi prado de amor
mi arsenal de palomas
para tus ojos y tu sonrisa.
Ahora bien, mi pequeño horizonte
Amiga de mis horas lejanas
Es posible que los cuervos
del tiempo, los gusanos
tenebrosos que a veces
tenemos en el subsuelo de nuestra
memoria, pasen
a dimitirnos, a esparcirnos, a disipar
la semilla a barrernos con uñas
de huracán enfurecido.
Es posible que se desaten de
lejanas cumbres, desde destejida
nieve de recuerdos, algunos rostros
que traemos puestos, y que el agua
turbia del hastío alague nuestros
campos de besos y de veneración
trasnochada. Por ésas y por todas
las otras muertes posibles que
podrían sumergirnos yo quiero
dejar un dolmen eterno
para todas las expediciones
para todos los testimonios
para obligar los astros perezosos;
y ese monumento indemolible
lleva nuestros nombres y el del amor
en este cuaderno que es una
nave para todos los diluvios.
Así, tal vez para siempre
el talón de la atmósfera
será una lámpara custodia
para que no se nos echen encima
las escobas de la nada y nos sumerjan.

SER POETA ES MUY FÁCIL

Ser poeta es muy fácil
hace falta una distancia
una imagen que a veces
confundimos con la almohada
Hacen falta muchos besos
en la boca solitaria
y el silencio desnudo
acostado en nuestra cama
Es aún mucho más fácil
si se posa en la ventana
una paloma perdida
o una trémula guitarra
Se necesita una hoja
que se parezca a una sábana
y después cerrar los ojos
y arrojarlos en el alma
Y empezar a dibujar
con silencios o palabras
los caminos de los dedos
por el cuerpo que nos falta
Hay que estar enamorado
por eso hay pocos poetas
la poesía no se atrapa
con ávida red de letras
Hace falta algo de rezo
vivir con el sueño alerta
llorar al ver una rosa
y andar desnudo en la guerra
Si esto no da resultado
se compra un libro cualquiera
la poesía está en los ojos
del que pasa a recogerla

EL SAGRARIO DE MIS NOCHES SOLAS

Déjame haberte dicho cada cosa
cada terrón clamoroso de esta tierra
tu imagen fue mi guía en el trayecto
y mis pies vocación de primavera
Has explorado cada grieta de mi pecho
cada válvula cada seña de mis venas
sabes mis palomas, sabes mis espejos
sabes tu retrato cuando eres la ausencia.
Todo te lo dejo como un sagrado diagrama
para que viajes tus ojos por mis sueños
para que en la primera estrella de tu ventana
encuentres junto al tuyo mi deseo.
Éste es el sagrario de mis noches solas
guarda en él tus ojos y si quieres tu alma
echa a volar los hondos ríos de tu boca
o agrega las tuyas a estas alas,
si no basta mi miope fantasía
para los paisajes suntuosos de tu entraña.
Ésta es toda, amor, la geografía
de mi mente un poco enmarañada
Te lo doy como a un país como a esa isla
como a esa mano o también esa manzana
Te lo doy como te doy mi vida
como en esa canción que te gustaba

ITINERARIO DE MIS MANOS

He llegado a la cima de mi boca
a la cúspide de mi insomne empresa
he trepado al final de este cuaderno
con las redes ávidas y con el sueño alerta.
Si ahora puedo echar al fuego
todas mis guitarras y ver cómo se queman
y vuelvo a empezar la golondrina
por aquella primera primavera
Es que este itinerario de mis manos
siguió sin perderse su avisada estrella.
Tengo otro desierto que emprender para tus ojos
otro mapa de páginas y estepas
para construirle nidos a tus pestañas
y a tu corazón una extensa madriguera.

ESTE AMOR CALIENTE

Gracias por mi alma desnuda
por mi mente con fuentes
donde surgen lagartos de diamante
Que hacen el amor como suicidas
hasta evaporarse
Gracias por este dolor
insoportable por esta dulzura
incandescente
Gracias por poder volar
como un demente
con los pies atados
y los ojos pisoteados por la gente
Gracias por la palabra gracias
por este amor caliente
por este cuerpo mío
de praderas enamoradas
Gracias por poder pensarte
por poder creerte
por imaginarte
con locura candente
por besar el aire
o arrancar estrellas
o explotar en mil avispas
de repente.
Gracias hembra constelada
por tus abismos de amor
que me perduran
Gracias por tu boca sin fronteras
habitada
Gracias por tu aliento donde viven
mil planetas
Gracias por tu mirada
innumerable, incontenible
que todo lo bebe
como una infinita ciénaga
Gracias por estar locos
por poder descalzarnos
los dos juntos
para entrar a un templo
donde entran solamente
a casarse las estrellas.
Gracias por mi alma desnuda

¿cómo podría si no
decir cosas como ésta?
Usando ademanes de poesía
con mis torpes manos de madera.

ME GUSTA VERTE PASAR

Me gusta verte pasar
decidiendo el espacio con tu cuerpo
derramando nadas que no eres
hiriendo a muerte al tiempo
con tu sonrisa inagotable
Me gusta verte pasar
decididamente no hay nada
que me guste más
Ver tu pelo a chorros que lame
el espacio. Verte
elegir la silla donde te vas a sentar
o buscar un libro cualquiera.
y no es por ninguna de estas razones
que me gusta verte pasar
Es sólo que me gusta verte
saber que estás viva
contenerte con mis ojos lanzados
insaciablemente hacia ti.

AMULETO

He hablado con el reloj de las medidas
con el fogonero de todos los tamaños
con el chofer de las dimensiones absolutas
Él me ha dado un brebaje de ocultarnos
un talismán de desaparición de hacernos aire
una medalla para ser como queramos.
Así podremos irnos a vivir bajo los hongos
a edificar un palacio entre las alas del trébol
a enseñar un Dios cualquiera a las hormigas
a que los besos nunca sean más pequeños
a tener miedo de las gigantescas cucarachas
podremos domar una luciérnaga
y luciernagar como jinetes de una lámpara
podremos domesticar al terremoto
y hacer temblar la tierra con tu orgasmo
haremos el amor como dos gotas
que se juntan en un beso innumerable
sobre el terciopelo infinitesimal de las corolas.
Y después cansados de ocultarnos
podremos frotar nuestro amuleto
y saltar como relámpagos que emergen
y tapar el sol con nuestros cuerpos.

¿CÓMO NO AMARTE EN UN DÍA COMO ÉSTE?

El sol se ha subido a su púlpito
celeste y derrama su discurso de luz
sobre la tierra
Hay pájaros anclados en el aire
tembloroso de la mañana
Cómo no tener yo también algo de flor
cómo no amarte en un día como éste
Cómo no haberte escrito estos jardines
a pesar del atuendo ceniciento
de este día,
si tengo tu recuerdo en mediodía
izado en el cenit de mi alma?

INSTINTO DE SISMO

Era la inmovilidad total, la nada
el silencio inmemorial, todo infinito
de repente un temblor, un párpado, un ala
la soledad que estallaba en un latido
Tal vez dios no ha empezado todavía
Yo sé sólo de espigas y raíces.
sé de mis cuadernos y de tu poesía
de lo que te digo y lo que tú me dices.
Pero a veces pienso que llevamos
en el alma un instinto de sismo
que acarreamos la raíz de los relámpagos
el ovario primordial de los destinos.
Y se me ocurre que dios es la burbuja
el equívoco de la inmensidad desolada
que de repente se levanta y desoculta
como el amor que hasta el encuentro nos buscaba.
La eternidad la entiendo por delante
por detrás es un desierto que atropella
pienso en el extravío que nos precedía
como una jauría de rostros y de puertas
Y me parece haber tenido acceso
por tu boca a la ruta profética
a mi primer pie y a mi primera huella
Y con todos mis insomnios en suspenso
me parece que en ti dios se cumpliera.

SILENCIOS ELEGIDOS

No sé qué silencio usar
para hacer el monumento del sonido
tal vez el fragor de las cascadas
en las vísceras del hielo contenido
tal vez el del zumbido
derramado
de un caracol triturado, hecho añicos
o el silencio que queda en los abismos
después que cae un pájaro herido.
Puedo usar el silencio de los astros,
que se apagan en la carne de los siglos
no quiero el silencio que sucede
a las balas de ningún suicidio

puedo usar el sonido de tu boca
cuando en un beso infinito nos hundimos
o el silencio del silencio cuando saltan
por el aire los desollados ruidos
de la ciudad que se debate en mi ventana.
Hay otros sonidos de martirio
que dejan silencios mucho más dolorosos
esas trompetas con que nos derretimos
volando como evaporados pozos.
Ya elegiré bien con cuidado los ladrillos
de mi torre para construir la anatomía
de la música donde tú y yo vivimos.
Ahora me preocupa el pedestal
la base donde quedará erigido
la palabra que diré para ofrecértelo
Porque de tantos silencios elegidos
si digo el término equivocado
podría derrumbarse mi obelisco.
¡Creo que he encontrado el material más adecuado!
es el silencio de la palabra olvido.
Ahora puedo cantar ¡canta conmigo!
el monumento cantará callado.

¿QUIÉN VIENE A DARME DE ALTA LA SOLEDAD?

¿Quién apaga la tiniebla
quién me lava estos rincones
quién me enseña algún idioma
que no tenga la palabra silencio
Quién viene a darme de alta la soledad
A decirme que me vaya a una guitarra
Quién viene a mostrarme una paloma
a decirme que he nacido
A enseñarme a pronunciar tu nombre
con mis manos
Quién viene a decirme que no soy
un delito
Quién me indulta de todos los perdones
quién me dice que estoy vivo
Quién me dice que mis pies hacen caminos
Quién me dice que me llamo
número siempre
quién me paloma
quién me cambia por un beso
la palabra Dios?

SOLES SUMERGIDOS

A veces no entiendo los huevos
esos soles animales sumergidos
en una placenta de tiza
No entiendo sus ovalados silencios
se parecen tanto al silencio
todo lo que son lo son por dentro.
De verdad no los entiendo
No sé por qué no salen volando
por qué no se van de un suspiro
al firmamento
Ahora que pienso,
tal vez están volando por adentro
Tal vez lo que me pasa
es que quisiera ser huevo
brillar en la penumbra,
acumular mis cielos
E irme volando hacia dentro
hacia ser cada vez, mucho más,
infinitamente pequeño.

O PEOR AÚN

Nunca querré parecerme a una papa
no tener dedos
ni tener lengua
No sé siquiera de qué lado de sus
ninguna parte mira
si tiene boca,
sólo un nido de ombligos
no, no quiero transformarme en papa
Siempre he odiado los tenedores
y no soportaría tener que odiarlos más
y sobre todo
no soportaría que me comiera
cualquiera que no fueras tú
y a pesar de que querría viajar
por tus entrañas;
tal vez, si tú me tuvieras
en tu plato, no tendrías apetito
o te llamarían por teléfono
o podrías incluso no comerme todo
o peor aún no darte cuenta
de que era yo

PRINCESA BOREAL

Para adornarte con diamantes
que respiren
con piedras de viva transparencia
como a la reina de todas las edades
emperatriz galáctica
yo elijo temblorosas gotas
de agua o de saliva
y a veces de lágrimas
un poco opalescentes.
Busco por los ríos
infartados de la noche
por los lagos insondables del silencio
por las olas del tiempo sin llaves
y esparzo por tu cuerpo
de continente y de peligro
esas frutas sin nombre
esas maduras estrellas animales.
Así te quiero a veces
mojada y temblorosa
como un mar malherido
que tirita y se deshoja
Algo antártico en el fondo de tus huesos
un poco de cal de luz dormida, adormecida
de miedo a las ventanas solas
Un poco de rincón en tus pupilas
mojada y entregada
entre el aire y la sábana
que te sostienen
como una voraz corola.
Por quererte,
te quiero de mil formas
pero a veces quiero hacer
caminos
y como tendiendo entre las estrellas
al azar algunos hilos
con astronómico delirio
trazo rumbos de besos por la tibieza
de tu cuerpo infinito
y dejo los pasos de mi lengua
con pisadas de esmeraldas
de diamantes latiendo
de ópalos y perlas
y así condecorada
con el agua primaria de mi boca
con el sudor que emerge
de mi carne espolar que te tripula
con algunas lágrimas
que son parte del rito que nos vive
parte de esta vertiginosa locura
te dejo hecha de cielo
princesa boreal collar de aurora
mojada con el agua
enamorada de la hondura.

LOS PÉTALOS DE LA POESÍA

Como las primeras hojas del otoño
jugando a haber sido mariposas
los pétalos de la poesía planean
Y caen a mi corazón.
Allí reposan, y se hunden
por densos hormigueros
y recorren mil vetas laboriosas
relámpagos de hondura que las llevan
hasta una desembocadura de rosas
Yo andaba como un túnel escapándose
tenía la mirada fragorosa
Se han volado de mí aquellos acechos
se han volado con tantas otras cosas
Ya sé tu nombre y un culto de labriego
me empuja por las cosas más hermosas.

EL TELÉFONO

Tiene algo de buda o
perro echado, de tintero
de cabeza de toro
o zapato abandonado
misterioso caracol
si está callado
contiene en silencio todos los senderos
A veces se despierta con voz de grillo austero
y entre venas atmosféricas y magia tamizado
me trae el sonido más amado
la canción vegetal que yo más quiero.

En esta soledad él es mi compañero
cueva del silencio y corazón alado
a veces por el aire me lleva hasta tu lado
como un instantáneo y ferviente mensajero.
Él, que toca tu voz con quieto aliento
que contiene en palomar tu melodía
en su boca la anuda con la mía
y nos lanza hechos aire por el viento

Yo amo a este teléfono profundo
a su prolijo intestino casi vena
a su cráneo carbónico que drena
que me lleva por las glándulas del mundo

Es el único antídoto del tiempo
único cerrojo del silencio

TERRESTRE ANATOMÍA

Creo que podría ser profesor
de geografía
Conozco cada río del aire quieto
cada costa cada labio
cada abismo del silencio
Mis alumnos no usarían
anteojos.
Tal vez calandrias
en las manos líquidas
tal vez mirada de mordaza
Todos lloraríamos juntos
al empezar la clase.
Hoy por ejemplo
enseñaría los desiertos atroces
con esqueletos blancos
de luminosos caminantes
Allí han establecido
sus cadáveres titilantes
algunos poetas que nacieron ciegos.
Dejaríamos para nunca
los oasis
Alguien habría inventado
la palabra teléfono
Si no fuera por esta hora
en que todo el mundo duerme.
Creo de verdad que podría
ser un mal profesor
tengo todo que decir
podría asustar a mis alumnos
Dibujar en un pizarrón de lágrimas
cordilleras de besos
cordilleras con diamantes
que se quedan atrapados
en la boca
ay los volcanes
ay la nieve y la llamarada
y la lava en soledad.
Conozco este planeta de callar
con manos de viento
con garganta tormentosa
con huracanes de cuadernos.
Les aconsejo que no se inscriban
en mi curso
Podrían hacerse adeptos
a la poesía
y en alguna última página
a un primer suicidio.

UNA FLAUTA PERFECTA ENTRE TUS LABIOS

El amor me condecoró la boca
con esta urgencia de versos

no quiero suicidarme de silencio
puedo besarte eso sí,
permanecer callado
como una flauta perfecta entre tus labios
la canción nos crece por adentro
y la escribimos con galope de relámpagos.

LAS FOSFORESCENTES TROMPETAS

La música desordena manantiales
en mi pecho
desata relinchos
sopla los molinos de mi sangre
y hace saltar tu rostro
como candente
mineral eyaculado

amo su rastro de gases derramándose
su lacio paso de pez o de gaviota
amo sus manos de tules y de oxígeno
su cuerpo gaseoso y llamarada

amo las trompetas de metálico
vuelo
cóndores de oro transparente
flechas huecas de cristal fosforescente

CADÁVER GENERAL

Dónde han dejado el resto
de estos cadáveres
el expoliado cuerpo del alquitrán
esta sangre tenebrosa de planeta?
Miro en estas calles
el pedregullo engarzado
un poco como un desmentido cielo
constelado de las pequeñas
y las múltiples muertes de los hombres
tapas de botella
cristales de choques irrecuperables
cigarrillos retorcidos
indescifrables gotas de café
orina o sangre.
Esta selva para gatos
y vientos invernales
estos jardines para que paseen Dioses
de hielo
estos cementerios para que nadie llore
me recuerdan que nunca he pedido
auxilio
No quiero que los restos
las plumas los párpados
los rotos dedos de mi grito mutilado
se queden enredados
a este cadáver general desatrapado.
Mejor me voy
hay una plaza a la vuelta de la esquina.

EL NOMBRE DIVINO DEL AMOR

Quiero apostar con todos los poetas
con todos los juglares y todos los
mentirosos de la tierra con todas
las bocas suburbanas de la historia
con todos los tinteros trasnochados
con todos los suicidas y los gatos
con los conejos las moscas y los peces
con todo lo que ha estado enamorado
quiero jugar contra ellos mano a mano
boca a boca, solo contra todos
a quién ha dicho más veces la palabra
el nombre divino del amor.
Y luego quiero llevarte el trofeo hasta
tus manos, para ti, la hembra
más amada de la tierra.

ES EL AMOR

Empieza en los dedos de tus pies
deltas de pan y de firmeza
el continente donde desembarcan
mis besos como exploradores y
suben por las dunas perfectas
de tus piernas de subterráneos océanos
Empieza en cualquier poro
en cualquier centímetro de piel enamorada
en el agua vegetal de tu cabeza
en tus párpados donde no hay nada escondido.
Empieza en tus manos a veces
en tu aliento donde vive la sospecha
en el olor melodioso que dejas cuando pasas
en tu nombre si no estás, cuando te nombran
empieza, empieza y sigue
empieza en mí, porque te traía conmigo
como un hambre de milagro antes de hallarte
antes de que hubieras sido siempre
como una cueva sagrada.
Empieza y es la primera gaviota de la tierra
el primer amanecer sobre la nieve
y mi corazón reconoce su demorado nombre
desde su hondo trayecto de extravíos
como un ciego de manos luminosas
Empieza constantemente, siempre
como empezaba antes de llegarnos
igual que una exhaustiva geología
que preparaba la fertilidad para la rosa
Empieza en cualquier cosa, a la mañana
en el cuaderno que me llama blancamente
en tu imagen que es el primer recuerdo
como un faro en la niebla
Empieza siempre interminablemente
como toda el agua de la tierra
de innumerables raíces en la atmósfera
de infinitas arterias hasta el mar.
Empieza y me lleva hasta las vetas
de tu cuerpo templario de altares y escondrijo
allí enumero la redondez de las naranjas
mido el olor total de los jardines
y escondo todas las espuelas de la luna
en la marea envainada entre tus piernas.
Es el amor ya lo sabías
que lleva las infinitesimales cosas
de mi vida a tu nombre y tu recuerdo
como a un continente de eterna subsistencia.

UN SUEÑO DE DIOS

Cuando tú y yo hacemos el amor
nos asisten todas las flores de la tierra
los ingrávidos besos de los cardos
el cardíaco semen del manzano
las rosas que elegí para tu nombre
y los alelíes que no sé cómo se besan
Pero cuando somos el amor
cuando lo éramos y cuando lo seremos
Dios se acuesta con la eternidad
para engendrar la primavera
que trae una ofrenda de canciones
para ti que fuiste un sueño en demasía
de Dios cuando duraba solo.

MUJER ANTE CUALQUIER INVASIÓN

A veces, de tu vientre caen jaurías
de renunciados aerolitos
por venas de derrota
y desocupación
Es el otoño, tu éxodo de sangre
es cuando la seda vuelve a la tierra
y el gusano se hace mariposa
es la hora en que tu vientre terrestre
mastica la hojarasca humedecida,
con rumbo de nube
con instinto eterno de clorofila.
Amo tu menstruación, la lava
de tu vientre volcánico
los encendidos despojos de enterradas
atmósferas, tu galáctica savia
desmoronada, nieve herida
desatada cúpula.
Amo esa camisa de fuego
que tus íntimas ramas se desvisten
amo tu ejército de hijos
cayendo postergados
con algo de vencida hiedra
con campanada de ceniza
con escombros de paloma.
Amo ese innumerable cadáver
que te desorbita y duele
ese turbio deshielo de pan cenagoso
ese río de alas rotas
ese derrocado follaje de veranos sumergidos
esa dimitida cabellera mineral
ese dolor de destitución
que te tirita y te proclama
huerto de todas las rosas
mujer ante cualquier invasión
morada de la primavera.

ESTAS VENTANAS ATROCES

Estas ventanas, amor
con el múltiple beso de la lluvia
mordiéndolas con desesperada impotencia
amor, esta mañana
se enhebra por mis venas
como el olor de los árboles
nos habitaba a veces
cuando caminábamos por tu vereda.
Quisiera contarte
cada cosa que toco
cada desolación que mis ojos van creciendo
pero no tengo versos suficientes
ni suficientes palomas en mis versos
y esta lluvia que late
con diseminado corazón el techo...
Es entonces ésta la soledad?
esa que se demora en los espejos
esa que hincha el silencio
en los desmantelados muros
de los destituidos templos?
Estoy solo y no
pero estoy solo
llevo tantos destierros en la boca
y mi verso te busca amor
entre las cosas amor que me aniquilan
y a veces te toca, amor, te toca
te besa te ama te moja
y a veces me muere
como una paloma, aquella
en medio del océano infartada.
y esta luz y este aire
que me manipulan
Es la hora
amor de estas ventanas atroces
de esta mañana sin palomas
sólo barcos
con sirenas lejanas
y esas otras
amor, esas otras que nos nombran.
Cómo es tu mañana?
aquella de doradas piernas
un poco demorada
entre las demoradas sábanas del alba.
Cómo van los pasos de tus ojos
por esos pasillos venales
y las fotografías
en los muros que yo no miraba
pero que ahora reconocería?
Cómo son los silencios que me nombran?
y las palabras que me olvidan
cuáles son las manos
que acarician el plumaje del aire
que ya no me reconoce
La muerte es la única distancia
sin partida.
Y por nombrar cosas idiotas
la guitarra del aire
sin dedos
o tal vez mi corazón
que tañe
y este cuaderno amor
que me sostiene
como tu nombre
como un escudo
pedestal terrestre de mi boca
y la ventana donde
rebota
la lluvia que también está sola.

MUJER FUNDAMENTAL

Mujer fundamental, veta de gacelas
mina donde surge la mañana
guitarra genital del alba
telar profundo de la primavera
Mujer, hondo cuerpo de flauta
donde vivía la música primera
tus ojos son frutas de lejanas tierras
tu alma tiene soledades de otra raza
En ti vinieron a abrevarse las estrellas
A ti bajaron en manada las galaxias
y en tu vientre pusieron una lámpara
y pintaron tu sonrisa con espera.
Se te hincharon de pétalos las venas
tu corazón se transformó en campana
y todo tu cuerpo era una casa
tu mágico cuerpo de alfarera.
De ti salió como la luna llena
era un pan de arco iris una espiga
era el número total de las vendimias
era el cuerpo de todas las cosechas
Tú le diste a beber cada paloma
tú sembraste la música en sus dedos
Y ahora tiene el corazón de vuelo
y mirada de mansas mariposas
Sostenida de latidos atmosféricos
pasó por mi lado como una flor de atmósfera

urgente salto de mi memoria
en ella descansaba un viaje eterno
Por eso mujer, madre del agua
quiero dejarte mi flor hecha de frío
un poco de equipaje de caminos
como el alba lamiendo tu ventana
para que a la hora total horas afuera
tengas aún mi corazón de página
como un humilde altar que te consagra
desde lejos mi madre verdadera

porque pasé a buscar la vida por tu casa.

EL AMOR

No hay
una sola quebradura en mis ojos
una sola ruptura del aire
no hay un solo momento en mi día
que interrumpa la catedral pujante
de mi memoria levantada
No hay un tajo en el silencio
por donde no se escapen ráfagas de canto
buscándote tu cabeza lejana, continente de mujer y de niña
No hay una palabra donde no capulle tu
nombre
una habitación donde yo entro
que no se ilumine de tiniebla viva
de silencio palpitante
de distancia encinta.
El amor viene (vienes) conmigo
como un arco iris para mi cabeza
como un halo de luciérnagas para mi
sonrisa.
Ya te he dicho todo (ya toda mi boca)
pero mi voz no quiere reposo
quiere trompetas calladas
y silencios que gritan
el sonido de las islas solas
el sonido del incendio en una isla
todo para construirle casas a tus ojos
chozas de saliva
trincheras a tu boca nocturna
donde encontrarse en sueños con la mía.
El amor va conmigo
es mi bastón, mi linterna incansable
y mi guarida.

ABECEDARIOS DE SILENCIO

Voy a tratar de ser amigo mío

voy a tratar de preguntarme cosas
me voy a regalar un montón de termómetros
un kilo de balanzas
un litro de espejos
todos los barómetros que sean necesarios
un alambique si hace falta
y voy a romper ese reloj insobornable.
Y me quedaré conmigo a pasar la noche
el día la semana
el año el siglo,
la eternidad completa
sumergiendo instrumentos
analizando piedras
tomándole la fiebre a mi sonrisa
leyendo abecedarios de silencio
hasta responderme
hasta saber quién soy.

POZO DESPARRAMADO

Voy estas fosforescencias
por la orilla de la vida
a veces un poco horario
tantas veces nunca
tanto siempre nada.
Me parezco a las luciérnagas
pero cuando no me enciendo
es que no existo
no tengo otra estadía que la luz
otra palabra que el beso
Sáquenme de encima estos nombres
como muebles antiguos
esos baúles incógnitos
y los pequeños cajoncitos
de hacer cosas útiles
como entrar en las peluquerías.
Yo no me corto nada
tengo demasiado poco
me dejo crecer la sombra
admito cada habitante
Sonrío al que me sonríe
después me apago
soy noche
existo tiniebla
pozo desparramado.
Y en invierno no hay
luciérnagas.

ESTRELLAS DE TINIEBLA

Ahora son las guitarras lloviendo
escalofríos
cuerdas tiritando
aire aterido de canciones-silencio
párpados temblando
un poco de grillos derramándose
espumosa madera
y tú surges de todo
como un vapor de fotografías ausente
y poemas no escritos. Y tú
y yo escribo
Tú y estas guitarras.
Follaje de aire
hojas que chocan y titilan
estrellas de tiniebla,
la soledad es terrible
voy a escribir esa frase
la soledad es terrible
Y estas guitarras apuñalándome
con pétalos.

NUESTRAS FOTOGRAFÍAS

Entre la nieve ordenada de estas páginas
guardaba como el secreto hondo de las flores
nuestras fotografías (polen)
Y mientras soltaba barcos de papel cargados
con mensajes anhelantes hacia mi memoria
tu imagen se caía
llovía escondidamente sobre las frías baldosas.
Alguien las recogió y me las entregó reconocién-
dome
Estaban frías
Pero somos los mismos sobre el papel que nunca
pierde la memoria. Qué miedo tengo de la tuya
y de la mía.
Porque si caemos los sueños sobre las baldosas del tiempo
nadie recogerá nuestras almas. sin imágenes
vacías.

LOS VERSOS QUE NO ESCRIBO A RATOS

Yo no sé qué me pasa esta mañana
que no puedo mirar fotografías
que no puedo asomarme a la ventana
ni leer siquiera una poesía
Yo no sé qué me pasa esta ventana
yo no sé qué me duele esta poesía
qué oculto puñal en las fotografías
¿es que voy a suicidarme esta mañana?

Yo no sé de esta pieza qué me ahoga
¿serán esos implacables espejos?
hay algo que en mi alma se deroga
hay algo que me estoy volviendo lejos
Me parece que el aire me interroga
que se me clavan a fondo los espejos
Hay algo esta mañana que me ahoga
Hay algo que estoy mucho más viejo

Tal vez la inmovilidad de los retratos
la mirada total de la mañana
los versos que no escribo a ratos
me voy a volcar por la ventana

TODO EL INVENTARIO DE MI VIDA

Cada día supero una medida
Cada hora derroto algo definitivo
Cada instante te quiero más que nunca
hasta dónde
ojalá esta primavera me acumule
en un eterno domingo de campanas
y de flores
yo no quiero que hayas sido otra historia
cualquier otro milagro forastero
otra cara
Siento el útero de una inmemorial astrología
pesando en mi memoria y en mi cuerpo
y en mi alma
algo me traía eternamente hacia este encuentro
me arrastraba hacia tus ojos me decía
que aquí estabas
Y ahora todo el inventario de mi vida
todas las alas de mi eterna travesía
echan anclas
en tu vida.

CUERPO DE UNIVERSO

Quiero llamarme con el oro de la abeja
con el nombre del telar de la mañana
quiero mi nombre con los remos de la nieve
quiero ser parecido a una manzana
Quiero estar hecho de greda planetaria
que se peinen cataratas en mis dedos
tener ruido de luna en el perfume
parecerme un poco a cualquier templo
Quiero tener mil ríos en el cuerpo
y mirada de cueva derramándose
ser todo fuera, no tener adentro
como el aire y el silencio amándose
quiero aprender a ser fosforescente
tener algo de mosca, carne de agua
y poder sumergirme entre la gente
y emanar del silencio de una caña
Ser total como la música que mana
entre el cráneo colosal de los planetas
y el oceánico pecho del espacio
frotando sus incalculables cabelleras
Quiero tener cabellera de cometa
ser vertiginoso cayendo cielo abajo
parecerme a una fogata bajo un lago
que mi nombre se escriba con estrellas.
Quiero tener uñas como un mar que late
que me confundan fácilmente con un clavo
caber en la copa de un estambre
que no basta para mí todo el espacio
Y después, con este cuerpo de universo
poner mi existencia hecha de canto
en el momento de entregarte el verso.
al ponerlo como un beso entre tus manos

CON LLAMAS ESPUMOSAS

Me gustan los lugares espumosos
esos rincones con monstruos de pelusas
los bolsillos inefables de los pordioseros
la melena de las palmeras que se han ido a otro planeta
la boca de un Dios muerto comiéndose
una nube
algunas tardes tristes, grises
con manadas oceánicas de lana
el cuello de las palomas que se evaporaron
los cadáveres de las fogatas en la tierra
la llama de los candiles
las habitaciones donde aún no ha muerto nadie
las entrañas aéreas del pan.
Me he hecho amigo de las alfombras
de la ropa vieja que nunca se regala
de los diarios con historia arrepentida
del nido lunar de las gallinas
Y hasta casi del blanco pubis de las olas.
A veces he llegado a ponerme las manos en el pelo,
Buscando lugares espumosos

BUSCO ENTRE MIS ADENTROS

Nunca tuve algo contra mí
siempre quise apoderarme de todo
no sé por qué ahora sucedo
que me miro de frente
me busco en los espejos
me envío sonrisas
y me las devuelvo
Será que desde que nos encontramos
y en la soledad soy mucho más solitario
Busco entre mis adentros
quiero tener lo más tuyo
Y cuando me encuentro
Ya no me siento tan solo
Con algo de tus recuerdos.

COSAS DEFINITIVAS

Alguna vez me empecé a quedar sin dios
culpa de las cucarachas tal vez
que eran demasiadas
y había que ponerles los mismos venenos
que se usan en las iglesias.
El caso es que me empecé a quedar sin dios
se evaporó como un útero oceánico.
Esta cicatriz que tengo no me gusta
Es demasiada
A veces le echo puñados de arena
me desaforo con cosas menos minerales
me quedo despierto por la noche
doy vuelta los espejos
para descubrirlos in fraganti
leo libros empezando por
el modo de olvidarlos
Es inútil
Quedarse sin dios es algo irremediable
Es como de repente
haber nacido muerto.
Por eso miro los astros inexplicables
con ingenuidad esperanzada
y le pido a mis sueños
que imaginen
que me vivan
que me sean
una nave que se acerca
un bote fosforescente
un gondolero con alas
De repente una memoria completa
de cosas definitivas
Un abuelo de diamante
que me seca
la intemperie del tiempo
con una túnica de música.
Porque de repente me empecé a quedar sin dios
y me di cuenta
que mi memoria
es un oscuro pasadizo
Una puerta de llaves caprichosas.
Qué pena que hubiera
tantas cucarachas, de verdad.

QUE LA VIDA NO SEA IMAGINARIA

Desde que te conozco me fijo siempre en las
florerías
Me miro pasar en los cristales
Y me da ganas de cortarme el pelo
Amo al inventor d

Sacar la vuelta - Walt Whitman (Esbozos)

Sat, 19 Dec 2009 03:32:30 +0100

sin comentario

A esta vuelta, quiero darle vuelta.
con un pasito de medio ladito;
para que se me valla arrimando
la que fuera, que por ella,
en la vuelta, la tragera y
cuando la distragera, un
pasito mas al ladito de ella
y arrimarla un poquito mas a
mi ladito y nos fueramos
bailando en tantas vueltas,
para darle mi amorsito que
por esta vuelta siempre tenerla....

Ya he pagado - Ya he pagado (anabella chacon )

Fri, 18 Dec 2009 19:04:22 +0100

Ya he pagado.
Mis lágrimas se han secado.
No tuve noches ni días,
fuiste matando el amor.
¡Si, he pecado!
A la luz de tus ojos
soy una mala mujer
que puso la mirada en otro.
¡Si, es verdad ¡
Y no me arrepiento.
Ya no hay vuelta atrás.
Sólo quise ser feliz
Intentando amar de nuevo.

No quiero - No quiero (anabella chacon )

Fri, 18 Dec 2009 19:02:35 +0100

No quiero
No quiero que la noche se termine,
que el sol alumbre mi ventana
cuando aún estás en mis sueños.
Quiero que cada caricia tuya
se plasme en mi cuerpo
y, cunado mis ojos despierten,
pueda recórrelas una a una.
me enredaré entre las sabanas,
no quiero que tu aroma abandone mi piel
y me deje desnuda,
refugiaré mi cabeza en la almohada,
y escuchare cada unos de tus te quiero.
me haces tanta falta, amor,
que te invento en los rincones de mi lecho
y todo mi cuerpo a un clamor reclamando tus besos.

Escondiendo - Escondiendo (anabella chacon )

Fri, 18 Dec 2009 19:00:41 +0100

Escondiendo
Voy escondiendo cada lágrima
Entre este espeso humo
Con él, al menos, mi tristeza
La consigo ocultar,
La disimulo.
Cuando se encienda otra vez la llama,
Tras el paso lento de las horas,
Ya inventaré otra nueva excusa
O puede ser que baste con tapar mi cara.
La vida se me fue entre hijos y trabajos
Tu siempre esperando ser atendido
Yo de ti esperando algún te quiero
o un gracias amor, de esos, perdidos.
Te lo he pedido inocente tantas veces
mientras solo te reías con un no seas ridícula
eso es sólo cosa de jóvenes.
Después un apúrate que tengo que salir.
Y me dejabas en la soledad del nido.
Y, así, cada día fue igual a otro,
las noches pasaban sin detenerse
tan rápidas que ni para soñarte me dabas tiempo.
Sin tiempo para mostrar lo que es quererte.
Todo va quedando olvidado,
olvido inerte
en cada lágrima de éstas que derramo
y el fuego, ya apagado,
ha quedado cubierto por estas cenizas.
Sin embargo,
te bastaría tan sólo removerlas
para encontrar, de nuevo, entre el olvido
mis brasas encendidas.

[NO HAY FELICIDAD QUE NO ALLA SIDO CONSEVIDA] - Walt Whitman (Versos del Capitan)

Tue, 15 Dec 2009 02:00:04 +0100

Es que no sabeis de que estoy
hecho. Si cristo predico tanto
al aire libre. adivinad de que estoy hecho...

No hay felicidad que no alla sido consevida

quien es prudente es sabio

creer que la realidad supera al hombre; es un necio

ganar dinero es una forma de ganarce a si mismo

el trabajo no quita el pan de la boca.

quiero contemplarte mi amor
de verdad me despiertas deseo
pero es el amor que nos conserva
mira anda y sacale una foto
a la flor de la ciruela y te aras
famosa toda la vida....

VACIACIÓN - Pármulo (DESCONOCIDO)

Fri, 11 Dec 2009 14:11:28 +0100

El interior de la memoria va hundiendo
la belleza más profunda de los sesos y,
entre tanto alboroto los ojos van cantando
la espesura de tus labios bajo la nada.

Como la tortura perfecciona el vicio
el sentimiento celeste recubre las
sonrisas perdidas en tinta blanca.

En el ocaso de tu mirada queda
pintada la imagen fija de una guerra
que con dulces y mentiras, mengua
de tamaño hasta convertirse en piedra.

El largo recorrido de tus dedos
embriaga de calor y temperatura
que desde hace siglos se congeló
bajo las cloacas de la soledad sin sangre.

El temperamento de las anchas tardes
adelgaza y envejece poro a poro
por cada grieta de la piel arrugada
y va recorriendo un largo camino
de pellejos blancos que momifican
la esperanza de la libertad humana.

Ay del rojo pasión... ya el gris
opaco casi inhabitable entre
la luz de las tormentas que van
rayando los pensamientos de
toda una generación vacía.

Nociones del mundo gitano perdido
en el sinfín del universo cansado y
entroncado a la luz oscura de
la blanca imagen de cortina tupida.

El gran pedestal de las montañas
se destrona y va callendo lentamente
como el freno de la oscuridad hermosa
o el color de aquel amigo valiente.

Vacío y valiente a los ojos de la gente
casi inalterado por los trenes,
por los paisajes páramos de olivos
por las entrañas yermas y carcomidas,
por las luces silenciosas de las luciernagas
...

Tan sólo un silvido de aquel ventanuco,
ventanuco de azucenas violetas de
color turquesa en tierra de un erial,
en la reja complicada e imprudente.

El berdugo va temblando
angustioso de lamentar su muerte,
¡el mismo es insensato, el mísmo
muere en el infierno de su corona.

Ausencia - DESCONOCIDO (DESCONOCIDO)

Tue, 08 Dec 2009 23:51:08 +0100

ESto fue dedicado,
a la persona k murio
y vivio sin mi. . .

Esta noche,

solo pensaba el por que de mis errores,

si mi error fue amarte,

me declaro culpable,

pero como no poder amarte,

con tu sonrisa,

con tus lagrimas,

con esos labios

tan humedos

k siempre kise besar

y con tu alma infinita,

como no poder amarte,

si era tan dulce tu amor

y tan amargo tu adios. . .

Esta noche se vuelve fria

y tan solo con un cigarro de marihuana,

las dulces melodias

de unas notas musicales,

solo me recuerdan tu cuerpo

y tu alma,

me pregunto,

¿Como no llorar?

si tu amor,

si tu vida formaba parte de mi vida. . .

Te subes en akella nube obscura,

k no me deja verte,

k te lleva

y yo sin moverme,

tan solo amandote,

con palabras dulces amargas

y con amargas dulces,

siempre te ame. . .

RAMERA - Pármulo (DESCONOCIDO)

Tue, 08 Dec 2009 15:43:41 +0100

Tras una arboleda de elencos silencios
un suspiro de agoniía envejecida tienta
las malas noches y los largos días.

Su sonrisa casi muerta se enrojece junto
a sus largas manos torcidas por la humedad
de las noches y las aguas.

Ciento treinta inviernos negros retraidos
de esperar una momificación de pensamientos
inertes o sin convención alguna,
tras la puerta de la mastaba piramidal.

Una rubia locura enverdecida de bondad
y esperanzas moribundas, acaba siendo
la razón de la noche triste.

Triste noche en un cielo despejado de
aguas amarillentas que circulan por
la garganta de aquella vieja anciana.

Poco a poco los colores se hace grises
y las mazmorras de la libertad se abren
para convertirse en una carcel de pecados.

CIUDAD FANTASMA - Pármulo (DESCONOCIDO)

Tue, 08 Dec 2009 15:42:52 +0100

Ya por la vertical se empieza a ver,

desde lejos un frío cálido de seda

que araña cuidadosamente los rostros

de desvanecidos enfermos.

Un cardenal en las aceras

dibuja la mancha delineante

de los quehaceres de la mañana

cuando las gotitas de rocío,

aún congeladas sobre los cristales,

arrastran la noche y algunas horas.

Quizás y tal vez, haya sido

un remedio contra la fiebre,

fiebre de caballos en la ciudad,

ciudad perdida dentro de...

una caracola enterrada.

Las paredes con el verdín seco,

dibujan montañas de hielo

mientras formas macabras

clavan en los duros corazones

ráfagas de sufrimiento ajeno.

Un día más se despierta

la ciudad, cautelosa y muerta,

como si nunca cantara taras

desconcertantes de amores olvidados.

Parece una huella borrada

por la rueda de un tractor,

la ciudad no se despierta.

Distinta de las demás,

pero... viva bajo figuras de escayola,

que han perdido su duelo

por no mover con sus ojos de cristal,

el horizonte del mar intermitente.

Los rios, como hilos de plata

derraman alrededor de la ciudad,

unas aguas congeladas

que cercan tumbas destapadas.

Ya no es una ciudad dormida,

sino un cementerio gigante

donde no faltan los jardines

y donde dia a dia,

por acción de un brazo fantasma,

las campanas de unas torres de marmol,

al cielo grisáceo lo vuelve rojizo

sobre las nubes, ángeles sin alas

giran y voltean llorando

precipitaciones de aguas sagradas.

Un pino alejado de las ruinas,

seco y arrugado del llanto,

se inclina para proteger levemente

con sus delgados hijos

a los recien nacidos que...

bailando por la música del camposanto,

esperan pronto recuperar sus casas.

EL CALOR SIN TELELE - Pármulo (DESCONOCIDO)

Tue, 08 Dec 2009 15:42:00 +0100

Las nubes grises y coloradas

gritan derretirse bajo la lluvia,

y en el alboroto una aplaude

la fiesta del sol.

Entre las playas hay una línea

que va cubriendo la arena de,

lo que fue mi cadena sin sombrilla.

Las balizas de las olas casi

se han secado y lloran

lágrimas de fuego adormecido

engalonado en fogueos de agua.

Una figura que pasea por la orilla

duerme el viento cálido y

lo va haciendo brisa de tarde.

Sin fruslería de ser importante,

las rocas del peñón caen y en

delirio miran tras sus gafas

cuando chocan entre cuerpos.

Es una fuerza imperial e

impermeable sobre las olas que

va importando el viento de otros

mundos elfos y anticristianos.

Son ruegos de impertinencia,

son calamidades entre sus dedos

y después de la impotencia,

cae la tarde sin más remedio.

Las nubes grises y coloradas

gritan derretirse bajo la lluvia,

y en el alboroto una apalude

la fiesta del sol.

LA NOCHE DE SEPTIEMBRE - Pármulo (DESCONOCIDO)

Tue, 08 Dec 2009 15:41:27 +0100

Tras el ruido del suspiro
un aliento dormido sufre
casi latente entre dos cuerpos
contradictorios y bellos.

Uno es hermoso y amable
el otro es sin agrado y triste
poco a poco va cambiando y
esa mente pierde alma,
cuando mira por
las rendijas de una persiana
transparente y melancólica.

La lágrima cae desde la pestaña
y hace un hueco en el colchón
formando un río de ácido
que va quemando espumas
y lentejuelas sin brillo.
Una cara escondida y

otra que aparece, muere

lentamente bajo la luna.

Ese sonido familiar
monótono y distante,
me hace sentir frío y
el calor de las sábanas,
grita con relámpagos mecánicos
cuando las monjas repican
la agonía de un concierto más.

UNA HIPPIE - Pármulo (DESCONOCIDO)

Tue, 08 Dec 2009 15:40:58 +0100

Empiezan los camiones a pasar
uno tras otro sin parar de reir,
sin parar de hacernos sufrir.

Entre el alboroto, unas bicicletas
arrastran dos cuerpecillos tristes
en medio de una autopista
haciendo resonar sus dientes
en los arcenes de la derecha.

Ni el más sentido pésame,
juegan alocadas las lágrimas
de aquella mañana muerta
mientras las ropas rastran
como dos trilladoras, unos
surcos de bandas arqueadas.

Los colorines de sus medias
una vez más corren,
con indiferencia y sin
presumir de las nuevas modas
y las falacias del mentiroseo.

y que hablen de la novia
y que dejen olvidados
los nuevos broches, casi
endemoniados.

ALEGRÍAS - Pármulo (DESCONOCIDO)

Tue, 08 Dec 2009 15:40:22 +0100

Las alegrias de las mañanas
vienen vestidas de agujas de
madera de ébano dorado sobre
pendientes oblicuas y de tragua.

La fresca tarde compagina
vientos de mar onubense, salvo
cuando las torturas de mis olas
vuelven a cauce desprevenido
y moribundo sabelotodo.

Y es que mientras pasan
las horas y los minutos de
soledades, nada más es alegría
y pena lo que quede después
se tritura entre cada escalón
de aquella casa grande y blanca.

Los gritos monumentales,
las horas perdidas en mi mundo
y los sofás arrugados y las
medias naranjas exprimidas,
¡qué olor a alegría se frie en
mi vida!

Y las llamadas que yo hacía
al mundo externo, casi perdidas
entre los mares de espesas aguas
otoñales y voces alegres.

DOÑA BELLEZA - Pármulo (DESCONOCIDO)

Tue, 08 Dec 2009 15:39:34 +0100

Dicen ser los grandes de la promoción
jilgueros de una mañana,
grandes obras conocidas,
muñecos de goma y cartón.
Un taconeo, andaluz y sin sombra
aparece por la esquina atravesando
dos manzanas y dos callejas,
sólo es moda lo que fanfarronea
pero algo lleva, algo lleva...
Y dicen que dos monedas
le da tormenta y le da poder
sólo por una noche,
yo digo media tarde caballera.
Media noche se nos acerca, niña,
no hagas caso de aquellas monedas
si es tan sólo un pequeño detalle
de esta vida nueva que empieza
por la belleza, y acaba siendo
la rienda de su muerta naturaleza.

CUANDO LA RANAS CRIEN PELOS - Pármulo (DESCONOCIDO)

Tue, 08 Dec 2009 15:38:31 +0100

Aquella imagen en negro se difumina
con una noche blanca y placentera
aturdida y moribunda entre ramas
congeladas y vejatorias.

Un nuevo despegue al ocaso negro
le desvía y le cuenta el embuste
de la tarde escrita en mil vocablos.

Eso solo son talantes modernos
arruinados entre soledades rojas,
quizás son mentiras que cuelgan
de un pozo seco y ensogado al alma.

Su mirada distinta complace mi día
pero no con sueños ni modelos
sino con esperanzas empeñadas
y con nuevas metas para la psiquis.

A UNA PLAYA SIN ARENA - Pármulo (DESCONOCIDO)

Tue, 08 Dec 2009 15:37:58 +0100

¿Has visto alguna vez una playa sin arena?

A una playa sin arena he visto desde lejos,
paseaba nostálgica por las aguas
y dejaba a su paso el rastro de la huella.

Parecía loca cuando "el sol la abruma"
cuando la olvida por el espacio
tan aislado últimamente.

¡Qué triste está!
Yo veo una playa sin arena
sin sombrillas en el abismo
todo sol y todo sombra.

Al entrar en ese vacío
me doy cuenta que no siento
las virutas de la arena
golpear en mis rodillas, por
el viento abrasador y el devenir de la orilla.

DESPIERTA Y VOLVAMOS - DESCONOCIDO (DESCONOCIDO)

Tue, 08 Dec 2009 15:37:31 +0100

Despertemos a la noche
y abramos el corazón atrapado.
Dime tú, amor, cómo disfrutrías
nuestros recuerdos y yo...
te diré cómo disfruto los míos.

Despertemos a la noche
y hablemos del presente.
Dime tú, amor, quién vive en tu mente...
y yo te diré quien vive en la mente mía...

Despertemos a la noche
y miremos la mañana dulce
Dime con quien compartes el amor
y yo te diré con quién
compartiré el amor mío.

Vayamos juntos al pasado
pero muy rápido volvamos,
para que nos demos cuenta
que nuestras almas parecen
dos caminos que hemos perdido
y que imposibles volver a juntar.

Nuestros corazones
no ven en el futuro más que...
sangre y libertad porque
mi presente eres tú,
pero deja que corra el agua
como si fuese un manantial.

LAS CARAS DEL CORAZÓN - Pármulo (DESCONOCIDO)

Tue, 08 Dec 2009 15:36:58 +0100

¿Cuál es la cara del corazón?
... Una fantasía del enamorado,
tu temor por el presentimiento.

El tiempo nos regala los sentidos,
que usamos sin darnos cuenta
con aquella puerta que se abre
y que te empuja al otro mundo,
el universo de las emociones.

Y entonces los ruidos del corazón
gritan por los caminos,
y te envían a otra parte
vestida de magia por momentos
donde las emociones
y los sentimientos están a flor de piel.

Te dan una sensibilidad que
te hacen soñar,
hacer que se detenga el tiempo,
y que dure el amor imposible.

Al estar con la persona adecuada,
los sonidos del corazón te aturden,
te dan la mano de la gran felicidad
y te dan la esperanza para estar
una vez mas en nuestra eternidad.

Si pudieramos ver las caras del corazón,
podríamos compartir la vida misma,
y por eso miro desde mi alcor
para poder escucharte otra vez.

Vuelvo a ver las caras del amor
y me hundo en lugares mágicos
con la imaginación siempre a tu lado.

Soy feliz porque ciego me he quedado
dejé que mis sentidos se muerieran
y las emociones comieran de ellos,
porque sin sensibilidad y sin sueños,
una parte de nuestro tiempo se ahoga
en mil caras del corazón.

CAMINOS LENTOS PARA LAS TARDES DE FUEGO Y MAR - Pármulo (DESCONOCIDO)

Tue, 08 Dec 2009 15:36:21 +0100

Cómo se nos enredaba el cuerpo
en las orillas quietas del lago Averno,
aquel agosto preferido
en que la luz nos hacía sombra
y tu imagen era una ciudad llena de columnas,
cercada de signos y palomas.
También fue nuestra la dicha
del sol en las aceras,
la pausa interminable de los acordeones
en un metro nocturno dirección a Roma.
Al final, vivir en prisión y hablar de uno mismo,
no fue tan terrible.
Detestamos los viajes con destino a pleamar,
al rugir de la noche
si es sólo un instante,
un perfil silencioso y sin alas.
Allí donde la tarde abriga tu nombre,
nos cubrimos el frío con las manos,
temblando igual que un día cualquiera
te toma en brazos las ganas de vivir.
Que se abandone

el amor y el vértigo,
como el día en que bajamos juntos
a las gradas del coliseo.
La primavera parecía
dotar al aire de lentos retrasos,
de enigmas vacíos:
la imagen del amor más íntimo
era una fuente impaciente
que mana agua de tu sabia.
Cuando nos fuimos abrazados,
dejamos en el aire
un dolor de barcos que no llegan,
una senda larga donde habitan
las lentas horas del olvido.
Pero aún así,
tus dedos me recuerdan a los astros
de silenciosas pasarelas nocturnas,
torciéndose apenas sobre tu tumba
en una delicia que pasa y nos ahoga.
Sobre las orillas de las playas,
el mar enciende la noche y se apaga,
lentamente formando constelaciones

que semejan guerras de seis días.
Tu cuerpo ha sido
un paisaje de aurora junto al mar,
mi dosis de amor y compañía,
que dibuja sobre el mundo
su fortuna amorosa y contenta.
Hoy me parece que la mitad del mundo
es una barca atada al agua
y sus cadenas ligeras,
dan como consecuencia
el dolor de una mirada.
Aquella mirada que pasa
Pero que con suerte libra al mundo,
De los tormentos abastecidos por tu vida.
La otra mitad es un reino que sueña
y se despierta
bajo sus himnos celestes.
Hay que regresar a veces
al sonido imposible de los barcos,
a las olas tranquilas
que en las largas noches
pasaron lentamente

de su interior veloz
a un eco pequeño a ras de cueva.
Bajaste luego al puente de las cañas,
esa transición de viento con raíces
que domina las playas de Punta Umbría.
Invadiendo todos los secretos de la tarde
y el recuerdo que fuiste
en miles de incendios repetidos.
Solo era aquella imagen
Tan sobria, tan brava.
Su vida tiene el riesgo
Que corren los países del sur,
Con sus llantos a fuego.
Lo apagan los comienzos de mar,
Que se apagan en el conducente
Cielo del atardecer.
Todo era tan hermoso,
Tan fugaz como la evolución
De las flores primeras.
Aquellas flores repetían con cautela,
El dolor del fuego veraniego.
A veces, el verano recoge

sus rayos de espejismo
y los envuelve en un temblor
de barca dorada
que es tu cuerpo a plena luz.

LA CHISPA - Pármulo (DESCONOCIDO)

Tue, 08 Dec 2009 15:33:35 +0100

La triste mañana oscura,
se levanta poco a poco
reposando entre las candelas
de una noche blanca y
por la luz de la luna llena.
El rebaño de nubes negras
desaparecen y se pierden
en la hoguera, gigante
y amable gitana inmensa.
Los colorines de su manto
van grabando una sonrisa
entre cada esquina y ventana
y el olor de sus blancos trajes
nos recuerda a la yerbabuena.
Ahora empieza el campanillero
a tocar una nueva melodía,
y entre calle y calle,
una corriente de sinfonías.
Ya se levanta de la almohada
ese triste y nuevo día.

LA GITANA - Pármulo (DESCONOCIDO)

Tue, 08 Dec 2009 15:31:29 +0100

Gitanilla del puerto y de la ría
que vende naranjas podridas
dejate llevar por la corriente
del sonido de la guitarra.

Las hormigas gritan perezosas
el sonido de sus cuerdas y, el
sueño tintineante procesa una
luz amarilla de luna llena.

Fachadas de cal y arena,
bodega de vino malagueña
deja tu canto niña gitana
que por ahí viene la condena.

Gitanilla del puerto y de la ría
que vende naranjas podridas
dejate llevar por la corriente
del sonido de la guitarra.

Por amores y sombrillas
pasa el galán y su forraje
con dinero o sin ropajes
casamientos de lujo
y algo de brillantes.

Ole esa gitana que suspira
con tanto arte como canta
que enamora los oidos
de aquellos años vividos.

Gitanilla del puerto y de la ría
que vende naranjas podridas
dejate llevar por la corriente
del sonido de la guitarra.

CERRADA - Pármulo (DESCONOCIDO)

Tue, 08 Dec 2009 15:30:37 +0100

La calle está a dos kilómetros de aquí,
y de la silla oscurecida y sudorosa
apenas queda mujer humana.

El día triste desde sus ventanas
no cambia el color y sus ojos
celetes como el fuego,
nos da la sombra de la cama
porque ya no quedan peines
que te hagan colas ni hay
bocas que te derritan el alma
tú has muerto en la triste hamaca
y te has dejado vencer inconsolada.

No valen la pena,
tú sabes bien quien te hace sufrir,
ya sabes quien te robó aquel
peine de marfil y tus años de joven
que nadie te va a devolver.

La cenicienta solo es un cuento
y tu eres la realidad, por eso mismo
no dejes que el cuento sea tu espejo
ni tu el espejo del sufrimiento.

Noche de Abril - Luis G. Jaspe P. (Versos de Amor y Oposición)

Sun, 06 Dec 2009 22:38:04 +0100

Luis G. Jaspe P.
"El Poeta de la Vigilancia de la U.C.V.

NOCHE DE ABRIL

Fue en una noche de abril
Cuando yo te conocí
Al verte por vez primera
Tan risueña y hermosa
Como un loco, me enamoré de ti.

Fue la noche testigo
De aquel comienzo feliz
En mis brazos te estreché
Y con un beso sellamos
Nuestra promesa de amor.

Fue aquella noche
De todas la más hermosa
Me llenaste de gran felicidad
Y de una dicha esplendorosa
Por eso te amaré hasta la eternidad.

Hoy, que eres para mí
Mi más hermosa realidad
Espero que nada perturbe
Nuestra gran felicidad
Y el amor, que siento por ti.

Autor: Luis G. Jaspe P.

Caracas, 21 / 04 / 1.965.

Verso sin dueño - Federico García Lorca (Poeta en Nueva York)

Sun, 06 Dec 2009 22:08:07 +0100

SOY UN POETA SIN ENTORNO NI RETORNO...

Los dias de abril me esperan

como espera; el sueño erir

los ojos; son sombrias las

ensenadas en las amanestas

de invierno; cuando cuaja

la brisa el silencio y en

tú olvido regaras primaveras.

La lejania se va haciendo

nostalgia y en mí recuerdo

voy àmarte....

CONFESION - Luis G. Jaspe P. (Versos de Amor y Oposición)

Sun, 06 Dec 2009 21:46:57 +0100

Luis G. Jaspe P.
"El POeta de la Vigilancia U.C.V."

CONFESION

Este sufrimiento mío
No tiene razón de ser
Tanto que te he querido
Y tu ya no me quieres ver.

Perdóname si te he ofendido
Si lo hice fue sin querer
Dañarte nunca lo he pretendido
Pues yo no te quiero perder.

Excusa mi mal habladuría
Que te he dicho sin pensar
Quisiera hablarte todo el día
Y no se por donde comenzar.

No es necesario contarte
Todos mis sueños de ilusión
Pues a través de mis ojos
Ya habrás notado mi pasión.

No quiero ser un simple amigo
Sólo quiero ser tu paladín
Que te brindará siempre abrigo
Y te amará hasta el fin.

Estas estrofas te las dedico
Queriendo llegar a tu corazón
No me abandones te lo suplico
Porque de mi existencia, tu eres la razón.

Autor: Luis G. Jaspe P.

Caracas, 11 / 04 / 1.965

MORENA LINDA - Luis G. Jaspe P. (Versos de Amor y Oposición)

Sun, 06 Dec 2009 21:38:18 +0100

MORENA LINDA

Tu tienes linda morena
la suave brisa del mar
del río, el agua cristalina
y de los llanos el palmar.

Tu encierras morena linda
la más potente pasión
esos ojos tan hermosos
que me llenan de ilusión.

Eres tu, mi hermosa reina
una maravillosa y bella flor
que la brisa suavemente peina
embriagando con su olor.

Si pudiera la luna te bajaría
con las estrellas y el radiante sol
toda su luz te entregaría
para alumbrar tu resplandor.

He puesto mi mayor esmero
en esta humilde composición
para que sepas cuanto te quiero
morena de mi bella inspiración.

Autor: Luis G. Jaspe P.

Caracas, 09 / 04 / 1.965

BODA FATAL - Luis G. Jaspe P. (Versos de Amor y Oposición)

Sun, 06 Dec 2009 19:30:05 +0100

"El poeta de la vigilancia de la U.C.V."

BODA FATAL

Aun recuerdo con gran tristeza
Cuando la perdí, en aquel aciago día
Faltando poco para que fuese mi esposa
Su muerte me sumió en la melancolía
Dejándome una cicatriz dolorosa.

Yo la estreché entre mis brazos
Creyendo que estaba desmayada
Sabiendo, que la muerte no da plazos
Fue para mi, como una puñalada
La cubrí con flores, cintas y lazos.

Aun con la palidez, en su rostro reflejada
Con más fuerza resaltaba su hermosura
Su vestido de novia, de seda bordada
Entallaba con elegancia su inerte figura
Yo sentía mi fortaleza desarmada.

Yo quise también, morir junto a ella
En esa noche tenebrosa y aciaga
Sentí que se me apagaba mi estrella
Sufriendo aquella pena como una daga
Que me separaba cruelmente de ella.

Quise llorar, pero algo me lo impidió
Un gran nudo en mi garganta se agolpaba
Una tristeza por todo mi cuerpo se irradió
Y sin la menor piedad, a todo mi ser golpeaba
Mi alma, mi corazón, todo, en un llanto se fundió.

Autor: Luis G. Jaspe P.

Caracas, 20 de Febrero de 1965.

soledad - Inspiración propia. (cuentos con alma II.)

Sun, 06 Dec 2009 04:52:47 +0100

Este poema lo dedico a una chica ingrata...

Soledad en el tiempo

camino del destino

como esperando recuerdos

permiteme detenerme

en lo que vives tù

y por lo que muero yo....

Linda Morena - Luis G. Jaspe P. (Versos de Amor y Oposición)

Sun, 06 Dec 2009 03:17:54 +0100

"El poeta de la Vigilancia U.C.V.

LINDA MORENA

Me gustas linda morena
por tus grandes y bellos ojos
por tu hermoso cuerpo de sirena
que alborota mis grandes antojos.

Bajo la tenue luz de un farol
yo contemplo tu hermosura
que me brindas con tu amor
y con la más dulce ternura.

Tu tienes linda morena
el titilar de una estrella
el cuerpo de una bella sirena
eres tu, mi bella doncella.

Por más que tu quieras
apartarme du lado
jamás lo conseguiras
porque estoy a ti atado.

No deseo que eso pase
mi querida y linda morenita
porque estoy atado a ti
como la noche con la mañanita.

Luis Guillermo Jaspe Pérez (Año 1975).

A MIRIAN TERESA - Luis G. Jaspe P. (Versos de Amor y Oposición)

Sun, 06 Dec 2009 02:40:47 +0100

"El poeta de la Vigilancia U.C.V."

A MIRIAN TERESA

Mirian Terresa, te llamas
pequeña y bella princesa
de tus ojos brotan hermosas flamas
tienes la ternura y la delicadeza
serás la más bella de las damas.

Tus negros y grandes ojos
contrastan con tu menuda figura
en ellos se reflejan tus enojos
cuando haces alguna travesura
en tus mejillas se asoman los sonrojos.

De tu tierna y hermosa cabecita
brota un torrente de sabiduría
que con tu inquietud se excita
con el correr del tiempo se demostrará
tu inteligencia y tu risa exquisita.

Mirian Teresa, lindo nombre
que engalana tu figura infantil
con triunfos alcanzarás la cumbre
y te desenvolverás en la forma más sutil
cuando la luz del mundo te alumbre.

Luis Guillermo Jaspe Pérez (Año 1975).

Pensando En Ti - Luis G. Jaspe P. (Versos de Amor y Oposición)

Sun, 06 Dec 2009 02:30:28 +0100

"El Poeta de la Vigilancia U.C.V."

PENSANDO EN TI

Son tus ojos tan hermosos
como la luz en el pastizal
y tu boca es un dilce panal
que busca mi boca endulzar.

A tus pies me inclinaría
por sentir tus suaves arruyos
tu serena mirada me llenaría
con la tenue luz de tus lindos cocuyos.

Por doquiera que voy
sólo en ti estoy pensando
mi pequeña princesita
no me sigas rechazando.

Si te alejaras de mi
jamás lo soportaría
pues bien sabes cariño
que la pena me mataría.

No me interesa el pasado
vivamos siempre el presente
entregame todo tu amor
disfrutemos plenamente.

Luis Guillermo Jaspe Pérez (Año 1974).

Versos De Amor Y Oposición - Luis G. Jaspe P. (Versos de Amor y Oposición)

Sat, 05 Dec 2009 22:17:49 +0100

"El poeta de la Vigilancia de la U.C.V."

ORQUIDEA FATAL

Fue en una noche de Mayo
llena de bello esplendor
por una orquidea perdí tu amor
después de amarte con pasión.

Con gran pasión desmedida
que desbocó nuestras almas
por esa orquidea encantada
el destino nos separó.

Quise amarte con pasión
como al principio te amé
pero la orquidea encantada
se interpuso entre los dos.

Y hoy que te veo partir
tal vez, sin rumbo fijo
sin poder detenerte
tengo que decirte adiós.

Luis Guillermo Jasper Pérez (Año 1974)

Versos De Amor Y Oposición - Luis G. Jaspe P. (Versos de Amor y Oposición)

Sat, 05 Dec 2009 22:01:43 +0100

"El Poeta de La Vigilancia de la U.C.V."

REINA MISTERIOSA

Eres misteriosa como la tierra
que aun siendo tan hermosa
parece que llora en la sierra
y en el llano ríe en forma copiosa.

Tu gran misterio se basa
en tu extraño modo de ser
a veces pareces odiarme
y en otras no me quieres ver.

En otras tantas ocasiones
tu alegría es como el cantar
del bello trinar de un ruiseñor
que alegra mi despertar.

De pronto cambia tu rostro
su alegría y buen humor
yo me siento desposeído
pienso que me niegas tu amor.

Quisiera reina querida
sentarte en un pedestal
para que toda la vida
seas mi gran majestad.

Autor: Luis G. Jaspe P.

Fecha 01 02 - 1964.

Versos De Amor Y Oposición - Luis G. Jaspe P. (Versos de Amor y Oposición)

Sat, 05 Dec 2009 21:50:00 +0100

En la Universidad Central de Venezuela, me conocen como: "El poeta de la Vigilancia" ya que estuve laborando para esa Máxima Casa de Estudios Superiores durante más de 20 años, allí creé gran parte de mi producción Literaria, y me es muy grato enviarsela a ustedes para que la conozcan y la puedan valorar según su criterio.

Por siempre amigo: Luis Jaspe.

SUEÑO FUGAZ

Eres para mí, sólo un fantasma
que en mi mente se evapora
olvidarte yo quisiera
pues tu sombra me persigue
y me acosa por doquiera.

Con locura yo te amé
te entregué mi corazón
y en mis noches de desvelo
nunca supe descifrar
la crueldad de tu desdén.

Fuiste para mí la diosa
más bella y consentida
la dueña de todos mis sueños,
en ti puse toda mi vida
y rompiste mis empeños.

Hoy ya no queda nada
de aquel intenso amor
que existió entre tú y yo
fue un sueño fugaz
lleno de mentiras y maldad.

Autor: Luís G. Jaspe Pérez

Fecha: 16 01 1964.

[PREFIERO MORIR VICIOSO Y FELIZ A VIVIR LIMPIO Y ABURRIDO.] - Daniel Valdés (DESCONOCIDO)

Fri, 04 Dec 2009 04:28:44 +0100

Prefiero morir vicioso y feliz a vivir limpio y aburrido.
Prefiero encontrar una estrella en el fango a cuatro diamantes sobre un cristal. Prefiero que la estrella queme, sea fuego, a un tacto rezumante de frialdad. Prefiero besar el duro suelo veinte veces para llegar una sola vez a lo más alto a escalar poco a poco, sin caer nunca pero sin llegar jamás a la cima. Prefiero que me duela a que me traspase, que me haga daño a que me ignore. Prefiero sentir. Prefiero una noche oscura y bella, sucia y hermosa, a un montón de días claros que no me digan nada. Prefiero una cadena a un bozal. Prefiero quedarme en la cama todo el día pensando en mi vida a levantarme para pensar en la de otros. Prefiero un gato a un perro. Porque el gato te araña, es infiel, te ignora, se escapa, pero sabes que, a pesar de todo, no podría vivir sin ti. En cambio, el perro es tonto, no sabe nada, te obedece hasta el absurdo. Prefiero las mujeres gato a las mujeres perro, por las mismas razones. Prefiero el mar a la montaña. La vida es una noche tumbado en la playa, mirando las estrellas sin verlas, soñando despierto, dejando que la arena se cuele entre los dedos de mis pies, embriagado de todo. Y la noche, siempre la noche. Nunca la luz del sol. La noche es mágica. Me hace vivir, no pensar. Me pone en movimiento. Rompe mis esquemas. Prefiero las noches frescas de verano, andar con poca ropa, sentarme en el suelo y meterme algo de vida en el cuerpo. La mañana me sabe a dolor de cabeza. Me da sueño. Me quita las ganas de hablar. Me recuerda que soy mortal. Me recuerda que soy normal. La noche me hace único. Prefiero experimentar las cosas, aunque me hagan mal. Aunque me hiervan la sangre. Prefiero probarlo todo a morirme sin saber lo que me gusta. Y, más que nada, prefiero la vida que dan sus besos de caramelo y la suave caricia de su piel caliente.

A Margarita - José Luis Burgos Cuadrado (El tránsito)

Thu, 03 Dec 2009 10:31:34 +0100

Clara la oscuridad era
cuando un rayo se aparece,
que visión tan primorosa
anhelando que amanece.

-¿Cómo es aquella luz?, ¡mira!
Tan hermosa y fulgurante
que bien pudiera tenerse
por una estrella brillante.

- ¿Acaso es fuego de Antares
aquella luz tan bonita?
Lucero es, más delicado
que una flor, es Margarita.

Contigo - José Luis Burgos Cuadrado (El tránsito)

Thu, 03 Dec 2009 10:21:53 +0100

Si tu me olvidas...
Pablo Neruda

Quiso el azar que un día amaneciera,
náufrago a la deriva, erosionado,
hasta ti, por la vida transportado.
Quiso el amor que a ti me condujera.

Contigo desvanece la amargura,
incluso la penumbra se disipa
tornándose sutil quien participa
del dulce trepidar de tu hermosura

Déjame acariciar tal providencia,
déjame disfrutar de tu alegría,
prolongando la dicha de aquel día
déjame ser feliz con tu presencia.

Llévame en derredor, es mi fortuna;
eres la luz de un hombre enamorado,
soy presa de tu encanto iluminado
víctima embelesada de una luna.

Hoy dueño ya no soy, si tú me olvidas
abandonado estoy, soy desventura
un pobre soñador, soy conjetura
de penas que caminan doloridas.

Contigo - José Luis Burgos Cuadrado (El tránsito)

Thu, 03 Dec 2009 10:21:52 +0100

Si tu me olvidas...
Pablo Neruda

Noche yo quisiera ser - Carmen Rivero (sin editar)

Thu, 03 Dec 2009 03:13:23 +0100

La noche esa gran dama

Noche yo quisiera ser,
esa que trae nuestros sueños,
esa que, en silencio llega,
esa que hace que soñemos.

Esa que es luna llena,
esa que es confidente,
esa que nunca pregunta,
esa que nada pretende.

Esa que inspira al poeta,
esa que aman los amantes,
esa que es, beso en secreto,
esa que es insinuante.

Esa noche que es de todos,
esa que no hace distinciones,
esa que es, oscuridad oscura,
esa que mueve pasiones.

Esa que es, rebeldía,
esa que es, rabia,furia,
esa que nos hace fuertes,
esa que es, no conformarse.

Esa noche y muchas otras,
y mas que vendrán después.
Nuestras vidas están llenas,
de esas noches,yo lo sé

Carmen.R.C

¿..Cromatofilia? - Jowii. (DESCONOCIDO)

Mon, 30 Nov 2009 23:07:47 +0100

"Incorporé en una orquestación de colores puros todos los sentimientos de los que fui consciente"

- Maurice de Vlaminck.

Dos días.
Dos días para desordenar tu vida,
dos días para pintar la mía..

Estoy esperando que caigan
gotitas de colores desordenados
sobre tus libros monocromáticos,
y así, sobre tu vida.

Hoy es un viernes rojo.
Luna y Marte.

Mis ojos son un caleidoscopio de tonos verdes
que te buscan entre las incógnitas.
Cuando te ausentas se siente el frio del mundo,
vacio, triste, despoblado y azul.

Se siente ese gris acosador
atravesando el aire de las paredes,
profana estos versos a su antojo..
nos inhiben, nos prohiben.

No te dejan ver, no me dejan ser.

Queda prohibido - Alfredo Cuervo (DESCONOCIDO)

Thu, 26 Nov 2009 20:08:01 +0100

¿Qué es lo verdaderamente importante?,
busco en mi interior la respuesta,
y me es tan difícil de encontrar.

Falsas ideas invaden mi mente,
acostumbrada a enmascarar lo que no entiende,
aturdida en un mundo de irreales ilusiones,
donde la vanidad, el miedo, la riqueza,
la violencia, el odio, la indiferencia,
se convierten en adorados héroes,
¡no me extraña que exista tanta confusión,
tanta lejanía de todo, tanta desilusión!.

Me preguntas cómo se puede ser feliz,
cómo entre tanta mentira puede uno convivir,
cada cual es quien se tiene que responder,
aunque para mí, aquí, ahora y para siempre:

Queda prohibido llorar sin aprender,
levantarme un día sin saber qué hacer,
tener miedo a mis recuerdos,
sentirme sólo alguna vez.

Queda prohibido no sonreír a los problemas,
no luchar por lo que quiero,
abandonarlo todo por tener miedo,
no convertir en realidad mis sueños.

Queda prohibido no demostrarte mi amor,
hacer que pagues mis dudas y mi mal humor,
inventarme cosas que nunca ocurrieron,
recordarte sólo cuando no te tengo.

Queda prohibido dejar a mis amigos,
no intentar comprender lo que vivimos,
llamarles sólo cuando los necesito,
no ver que también nosotros somos distintos.

Queda prohibido no ser yo ante la gente,
fingir ante las personas que no me importan,
hacerme el gracioso con tal de que me recuerden,
olvidar a todos aquellos que me quieren.

Queda prohibido no hacer las cosas por mí mismo,
no creer en mi dios y hallar mi destino,
tener miedo a la vida y a sus castigos,
no vivir cada día como si fuera un último suspiro.

Queda prohibido echarte de menos sin alegrarme,
odiar los momentos que me hicieron quererte,
todo porque nuestros caminos han dejado de abrazarse,
olvidar nuestro pasado y pagarlo con nuestro presente.

Queda prohibido no intentar comprender a las personas,
pensar que sus vidas valen más que la mía,
no saber que cada uno tiene su camino y su dicha,
sentir que con su falta el mundo se termina.

Queda prohibido no crear mi historia,
dejar de dar las gracias a mi familia por mi vida,
no tener un momento para la gente que me necesita,
no comprender que lo que la vida nos da, también nos lo quita.

No querría morir - Boris Vian (DESCONOCIDO)

Fri, 20 Nov 2009 20:19:06 +0100

No querría morir
Antes de haber conocido
Los perros negros de México
Que sueñan sin dormir
Y los monos de desnudo trasero
Hambrientos en los trópicos
Y las arañas de plata
En sus nidos de burbujas
No querría morir
Sin saber si la luna
Con su falso aire de tuna
Tiene un lado picudo
Y si el sol es frío
Y si las cuatro estaciones
Son realmente cuatro
Y sin haber probado
A salir con un vestido
A arbolados paseos
Y sin haber mirado
Por el ojo de una alcantarilla
Y sin haberme puesto un vestido
En rinconcetes raros
No querría acabar
Sin conocer la lepra
O las siete enfermedades
Que se cojen allá abajo
Y lo bueno y lo malo
Me darían igual
Si si si supiera
Que tendría aguinaldo
Y también ezizte
Todo lo que conozco
Todo lo que aprecio
Y que sé que me gusta
El fondo verde del mar
Donde bailan los tallos de alga
Sobre la arena ondulada
Y la hierba tostada de junio
La tierra que se agrieta
El olor de los pinos
Y los besos de ella
Que esto que lo otro
Qué guapa que allí está
Mi querida Ursula
No querría morir
Antes de haber usado
Su boca con mi boca
Su cuerpo con mis manos
Con mis ojos el resto
Y ya no digo es preciso
estar muy respetuoso
No querría morir
Sin que sean inventadas
Las rosas eternas
La jornada de dos horas
El mar en la montaña
La montaña en el mar
El fin del dolor
Los diarios en color
Los niños bien contentos
Y tantas cosas más
Que duermen en los cráneos
De ingenieros geniales
De jardineros joviales
De sesudos socialistas
De urbanos urbanistas
Y de pensativos pensadores
Tantas cosas que ver
A ver y a z-entender
Tanto tiempo esperar
Y en lo oscuro buscar

Y yo que veo el fin
Que gruñe y que se acerca
Con su gesto torcido
Y que me abre sus brazos
De rana patituerta

No querría morir
No señor no señora
Antes de haber tocado
El gusto que me atormenta
El gusto que es el más fuerte
Antes de haber gustado
De la muerte el sabor...

El desertor - Boris Vian (DESCONOCIDO)

Fri, 20 Nov 2009 20:17:41 +0100

Señor Presidente
Voy a escribirle una carta
Que quizá usted lea
Si dispone de tiempo
Acabo de recibir
Mis papeles militares
Para irme a la guerra
Antes del miércoles por la tarde
Señor Presidente
Me gustaría no tener que hacerlo
Pues no estoy en la tierra
Para matar a pobres gentes
No es por molestarle
Pero he de comunicarle
La decisión que he tomado
Voy a desertar

Después de haber nacido
He visto morir a mi padre
He visto partir a mis hermanos
Y llorar a mis hijos
Mi madre sufrió tanto
Que ya está en su tumba
Y se burla de las bombas
Y se burla de los gusanos
Cuando estaba prisionero
Me quitaron a mi mujer
Me quitaron mi alma
Y lo más querido de mi ayer
Mañana muy temprano
Voy a dar con la puerta
En la nariz a los años muertos
Y me iré por los caminos

Mendigaré para vivir
Por los senderos de Francia
Desde Bretaña hasta Provenza
Y les diré a las gentes
No obedezcáis
No la hagáis
No vayáis a la guerra
Negaros a partir
Si hay que dar la sangre
Id vosotros a dar la vuestra
Usted es buen apóstol
Señor Presidente
Si me hace perseguir
Prevenga a los soldados
Que yo no iré armado
Y podrán tirar sobre mí.

Moriré de un cáncer - Boris Vian (DESCONOCIDO)

Fri, 20 Nov 2009 20:13:39 +0100

Moriré de un cáncer en la columna vertebral
Sucederá en una noche horrible
Clara, caliente, perfumada y sensual
Moriré por empozoñamiento
De ciertas células poco conocidas
Moriré por una pierna arrancada
Por una rata gigante salida de un agujero gigante
Moriré de cien heridas
Porque el cielo caerá sobre mí
Y se romperá igual que un vidrio
Moriré a causa de un grito
Que hará estallar mis tímpanos
Moriré por magullamiento
Apaleado a las dos de la madrugada
Por matones calvos, indecisos
Moriré sin darme cuenta
Que muero yo moriré
Enterrado bajo las ruinas secas
De mil metros de algodón hundido
Moriré ahogado en aceite sucio
Pisoteado por bestias indiferentes
Y, poco después, por bestias diferentes
Moriré desnudo, o vestido de tela roja
O metido en un saco lleno de hojas de afeitar
Moriré quizá sin haberme puesto
Barniz en las uñas de los dedos de los pies
Y con las manos llenas de lágrimas
Y con las manos llenas de lágrimas
Moriré cuando me despeguen
Los párpados bajo un sol rabioso
Cuando lentamente se me digan
A la oreja maldades torcidas
Moriré de ver torturar a niños
Y a hombres asombrados y pálidos
Moriré roído vivo
Por los gusanos, moriré con las
Manos atadas bajo una cascada
Moriré ardiendo en un incendio triste
Moriré un poco, mucho
Sin pasión, pero con interés
Y luego, cuando todo haya terminado
Moriré.

[Esta noche es singularmente larga II] - Vicente Zito Lema (Feudal cortesía en la prisión del cerebro)

Tue, 17 Nov 2009 21:26:31 +0100

Elevemos altas estas copas. Por los enemigos. Por los amigos. Por nuestra hija. Por mis fieles animales enterrados con dolor.
Dejemos que Melancolía suba por la sangre. Que se instale plañidera en nuestra mente. Que las lloronas prodiguen sus lamentos. También habrá recompensas para ellas.
Largo exilio. Amé. Y hasta he profanado sin prejuicios los recintos de donde ya no se vuelve.
Ha sido en tu nombre. Frustada penitencia. No me arrepiento.
Volvería con mi facultad de muerte, intacta, todas las veces que me convocaran tus manos del juego de la oca.
Y sé también que es tiempo de sufrimientos. No los temo.
Dejaré que las asfixias destruyan mis pulmones. Que las demencias derriben mis construcciones mentales.
Que los acopiadores de pieles se instalen satisfechos llenándome simplemente con ruidos de animales.
¡Feudal cortesía en la prisión del cerebro!

[Esta noche es singularmente larga III] - Vicente Zito Lema (Feudal cortesía en la prisión del cerebro)

Tue, 17 Nov 2009 21:25:41 +0100

Todo lo he intentado; provocar las fuerzas ocultas; aspirar el aire con la boca de un pez; integrarme con los exterminadores de las sagradas reliquias; con las salvajes turbas de saqueo. Llegar a los últimos estados. A los cuerpos de antenas trepadoras y plantas de ocres y de llaves. Intimar con la muerte y los cuerpos de terciopelo Oh tapices. Oh pasadizos de la muralla-.
Llenar con mejicanos de oro las esclusas. Mostrar desnudo las llagas. Enriquecerlas con ungüentos. Con historias
Pero sé, Extraña, que todo ha sido inútil.
Continuarás en la región de las luciérnagas y las auroras tenebrosas.
Mostrando la lengua y la campanilla fosforescente.
Buscando los astros del espejo.
Temblando suavemente.
Rogando que no me destruya la maldad.
Es tan absurdo. Tan estéril el delirio del hombre que se incendia con ramas de enero y papel de cigarrillos

[Esta noche es singularmente larga I] - Vicente Zito Lema (Feudal cortesía en la prisión del cerebro)

Tue, 17 Nov 2009 21:23:12 +0100

Esta noche es singularmente larga.
Abro las ventanas y todo el cuarto se llena de tu presencia.
Oh extraña: dejaste tu aliento en los animales que vuelan.
Estoy de regreso en la ciudad que he maldecido.
Han pasado días. He muerto tantas veces Buscándote he viajado a países donde ya no volveré. Islas. Sonámbulos espejos. Mares.
Aquellos castillos de puertas rojas y enredaderas habitados por locos pasajeros. Hombres y mujeres que corrían embellecidos con frutos y turbantes.
Y los riachos cubiertos de musgos. Y de peces enormes y quietos. Y los hornos de ladrillos. Y las armaduras sangrientas. Y las hormigas devorando los juncos. Ahogándose con la panza brutalmente hinchada.
¡Regiones! En donde la enfermedad se apodera subrepticia de los cuerpos. Y del espíritu.
Todos los estados han sido otorgados. Todos los que tuvieron participación en nuestra vida han sido convocados.
Grave ceremonia es retomar el pasado

Paraninfo - Pablo Esteve (Lehman's Brothers)

Sun, 15 Nov 2009 20:57:54 +0100

todo madrid está a mis pies
condensados en cada puerta
de tantas que abundan
o, silenciosamente, entorpecen,
el duelo el dolor permanente
lo que, agudo, arrastro en el bostezo.

ESPEJO Y ALMA - DESCONOCIDO (INÉDITO)

Sun, 08 Nov 2009 22:14:58 +0100

Si te miras al espejo
Y te ves cansado, te ves diferente
Es porqué te estás mirando desde el alma
Si te preguntas, que has hecho con tu tiempo
Y te contestas nada
Es porque te cuestionas desde el alma
Pero no te preocupes
Cuando ello suceda es porqué terminaste
Una parte de tu libro
Y desde el alma con más experiencia
Comenzarás a escribir de tu libro
Otra parte.-

L.R

Bastaba. - Yorela B. (De los míos, al azar)

Sat, 07 Nov 2009 03:13:41 +0100

Bastaba con escarbar la libido
Recordar cada una de esas escenas
Azuladas
Verduscas
Verte tocar a los demás
Como si fuesen tuyos
Sentir tu aliento caliente en este frío Otoño.
Sentir cómo tus manos que estaban
En las mías bajaban hasta llegar
A mi vientre y detenerse ahí
Húmedas
Suaves

Que dejaran palpitaciones
En todo mi maldito cuerpo deshecho.
Sí, te esperaba para que lo reconstruyeras
Para que tus huellas
Moldearan mi espalda
Y la planta de mis pies.
Para que mi boca
Se secara en el intento
De tocar la tuya,
Y romperte la lengua o al menos hendirla
Verte tocar, magullar con tu risa y tus pies pesados
Con tu enorme rostro que quiero sujetar
Con ambas manos
Y tenerle como un balón, una almohada, algún sueño
Donde entierre mi inocencia
Y besarte, todo el tiempo besarte con arrogancia
Comportarnos como un par de omnímodos, de babosas
Que se escurren entre sí
Retorciéndose en el ocio y la comida diaria que nos ofrecemos
Y los brazos como nexos ¡Ahí están! Ya lo escucho; nuestro grito, nuestra risa inestable
Y esas incruentas mordidas al aire
Crucial, mi amor. Hora de conmutar

Yorela B.

Comoeres - anabella ( )

Fri, 06 Nov 2009 01:52:34 +0100

Comoeres
que ríes con el murmullo
de las aves al atardecer.
¿En qué?... piensas cuando
el sol esconde sus largos
velos en el mar.
¿Por qué? buscas el brillo
de las estrellas.
¿Por qué? me hablas
si no me conoces.
¡Que! buscas en mí
que no este en ti