Poesía en español, poemas, poetas. Si fuese poeta...

FUMIGACIÓN - edy (INÉDITO)

Sat, 20 Mar 2010 15:13:06 +0100

Hoy me asomé a la
Ventana de mi casa
Sin cantos ni trinos
Sin revoloteos de alas
Coloreadas encantadas
Sin trashumar de abejas
Briosas en búsqueda
De polen y néctar.

Hoy el Hombre impuso
Su cadencial impacto
De muerte y avasallamiento
De nuestra biodiversidad
De nuestra naturaleza.

Hoy venció la FUMIGACIÓN.

Sólo la naturaleza adherida
A su suelo permanece lábil
Y parece trasuntar un guiño
De sollozo y llanto,
Una melodía impregnada
Por olores que no son
De flores más químicos
Que han destruído los
Duendes alados
Del jardín.

DEMIAN - ninguno (ninguno)

Wed, 17 Mar 2010 03:02:39 +0100

SIN COMENTARIO

Cual diablillo, fue aquel Fran Cromer; mocoso avido e inquieto
atormentando con todas sus travesuras; al dulce y delicado Sincler.
en medio de dos mundos, nafragaba la atribulada verdad de un pequeño
siendo testigo, como estos dos mundos se despedazaban mutuamente y con
tanta crueldad; y cuando ya no daba mas sincler, de tantas humillaciones y abusos, que cometia este diablillo propenso a atacarlo siempre; en medio de esa tremenda decadencia, del individuo
y su identidad, una luz asoma en la oscuridad desgarradora y era nada menos que el hermoso Demian, poseedor de la intuición mas pura y elevada, un posible ideal de nobleza al cual aspirar.
Hermann Hesse nos translada a un tiempo y una epoca, en que en los
pasajes de la obra hay un colapso entre lo interno y externo, como
que la realidad como que se presenta; amenaza la armonia natural de un individuo y por eso, el individuo se refugia en mundos arqueologicos; como sucedio con el erudito Pitteur, que le den una racionalidad y le permitan vivir en paz con sigo mismo. Es claro
que hay dos sujetos idealizados uno es Max Demian y Fraud Eva madre de
Demian, yo pienso que Hesse buscaba el arquetipo de la belleza espiritual, como fundamento de una verdad individual y futura; de hecho toda libertad esta basada en lo individual y toda belleza aspira a eso; y en cuanto a lo colectivo, impresiso. Yo pienso que la moneda en ninguno de los dos casos debe de estar marcada al jugarla....

El café eterno - Pármulo (Los paragüas son para la lluvia)

Mon, 15 Mar 2010 13:28:23 +0100

El café eterno

Son las tres antes de las cinco; afuera llueve,
hace frío, aquí, a un lado de mi taza de café,
te espero.
Sé que aún en fin de semana, el tráfico infernal
de la ciudad, te ha retrasado.

No aguanto el contarte que hoy
empece a escribir sobre la cima del precipicio.

También quiero contarte que desde ayer, no
he dejado de pensar en ti,
ni he dejado de soñar nuestros días,
solo quiero compartirte mi todo.

Son las seis en punto,
que habra pasado,
¿la lluvia te habrá disuelto?
o al igual que a mí, una taza de café,
te ha invitado estar mas minutos en el silencio.

Me preocupa el que al tú ser un poco
desenfadada de la vida,
te hayas olvidado tu los labios
o aquel bonito color de los ojos.

Mi gota de agua, ¿donde te habras metido?
en el pasear cotidiano siempre
tienes cosas que pensar
y lugares que recorrer,
pero sé que hoy, no será así, llegaras...

Al terminarme esta segunda taza de café
he pensado en todo lo que me dijsite ayer,
que soy un loco y te abrumo,
que te contradigo en lo que más ansias,
que si te sonrío enrojeces tus mejillas
y yo creo que... aún no me has conocido.

Rápido, porque en treinta minutos,
cierran este bar maloliente y engrasado
con el olor del dominó y el beber inconsciente
y quiero mostrarte lo que hay en aquella mesa,
un espectacular ramo de rosas rojas
que se marchitan sin saborear el agua
de aquel río abajo.

Tambien quiero presentarte a Pablo
notable hombre de negocios, que suelta risotadas,
al escuchar nuestra vida, increíble dice él....

Ya voy en camino a la casa; tal vez,
ahí estaras, diciéndome porque no traje un paragüas,
siempre reclamándome lo que te preocupaba
y diciéndome, que perdí la cabeza en un combate
cuando ni tiempo tenía para morir.
Loco por tí.

Llegué, abrí y el silencio me aturdió,
escucho el repicar de la soledad en mis entrañas,
camino a la sala y estas ahí,
como fragancia suspendida,
las lagrimas anegan los pensamientos,
las arañas urgan entre los huesos, los perros,
roen en mi cerebro...
hacía años años que al calor de mi café
te fuiste y yo... esperando sin esperanzas
no he tenido siquiera tiempo de visitarte.

¿Demasiado triste para ser cierto?

La naranja y la yerba - Pármulo (El ocaso de la noche blanca)

Fri, 12 Mar 2010 17:33:00 +0100

El ventanuco prominente del corazón
Vivo y sano,
Rojo y enamorado
Late siete veces y se para porque
Piensa interrumpidamente en
Que perderte es la única solución.
Tus manos me recuerdan a dos cadenas
De un barco oxidado
Que va tejiendo un piano largo
Que ocupa una escena en que
Ambos nos besamos.
El color verde de mis leras
Se desgasta y tú ahora me oprimes.
Esa vela violeta calienta mis manos,
Se agota lento en mi espera,
Una llama que va cambiando
Como mi llanto
Vuelve a tocar ese piano y
Quiero oírte desde mi escalera
En el último peldaño donde mis
Lágrimas van cayendo gota a gota
Y encharcando media casa.
Tus rodillas se hieren.
Soy una estatua de hielo
Y tú el fuego negro que me heló,
Fui esa naranja dulce que
Llenó tu corteza dura y podrida.
Tú el jinete, tú el caballo
Y yo la sombra de tus pasos.

02 Insensatez suprema - VTacius (DESCONOCIDO)

Thu, 04 Mar 2010 23:57:51 +0100

"Solo la existencia es real."
Vladtracio

Insensatez suprema, tirarme al abismo:

levantarme de mi cómodo lugar, donde se conjugan los verbos idos

que apenas se diferencian de los adjetivos:

la blasfemia,

todos saben que mi usual apellido

ofende todo resquicio de grandeza,

por eso escribo mis poemas, como disculpa al altísimo.

Desempeño el papel que nadie quiere,

pero que todos desean que aparezca en escena:

Recuérdame versos, si es que tu te acuerdas,

de morir junto a tu lado, cerca de tu cercanía,

así que la soledad de estar juntos es cruel

porque yo éxito tu no estás comprobado.

[DIME SI ES VERDAD] - Pablo Emilio Cárdenas (DESCONOCIDO)

Thu, 04 Mar 2010 15:50:31 +0100

Perdonad mi ignorancia
Perdonad que ya no conozca el viejo juego de los versos
Ya no sé más nada y amo únicamente

Guillaume Apollinaire
Pardonnez-moi mon ignorance
Pardonnez-moi de ne plus connaître l'ancien jeu des vers
Je ne sais plus rien et j'aime uniquement

Guillaume Apollinaire

Dime si es verdad
Ese atardecer
Esa fuerza superior
De colores y rayos

Dime que mi iris
Se baña
Con esa realidad astral
Brutal

Que no es extraño
Y no es sólo
Memoria buena

Dime que está allí
Donde lo vio mi retina
Y le respiré
En su cuello

Solo quiero
Saber más
De él

De esa fantástica
Aventura para
Mis indignos
E insaciables
Ojos de caballo
Libre en la pradera

Dime:
Es verdad
Ese atardecer naranja
Con azul al pie de La Gomera

Dis-moi si c'est vrai
ce coucher de soleil
cette force supérieure
des couleurs et des rayons

Dis-moi que mon iris
se baigne
dans cette realité astral
brutal

Que ce n'est pas étrange
et ce n'est pas seulement
de la bonne mémoire

Dis-moi que c'est là
où ma retine l'a vu
où j'ai respiré
dans son cou

Je voudrais seulement
savoir plus
de lui

De cette fantastique
aventure pour
mes indignes
et inassouvissables
yeux de cheval
libre dans la prairie

Dis-moi :
Est-ce vrai
ce coucher de soleil orange
avec du bleu au pied de La Gomera

Trayecto cero (Fragmento) - Juan Secaira (Trayecto cero)

Sun, 28 Feb 2010 01:26:48 +0100

El trayecto empieza donde fenece la última sonrisa,
sin lechos ni cobijo.
Sumando con las manos
los centímetros
que nos separan del Sol.

1
Mis pisadas evalúan la situación;
la rama cae en el ojo ajeno
aridez, saliva seca,
desolación.

Un puñado de piedras en el bolsillo
ante el reflejo de los rayos
que golpean mi ausencia.

Tomo un respiro.
En las horas más funestas
tu cuerpo es tilo
y sé lo que no soy.

La corteza del árbol lastima mi piel,
retazos apuñalados
y azarosos.
Sé lo que puedo.

Puedo, en un momento de lucidez abstracta,
escribir retóricos juegos de plenitud externa.
Decir: erudito y frontispicio.
Asegurar que el amor es como la matemática
cuyos teoremas implican la suma de una certeza.

O hablar del tratado mediante el cual
nuestros cuerpos se apoyan en la física
para obtener resultados cuantitativos
con la base de 10, sin olvidar al Pi.

O buscar en la astrología
la respuesta a mis más angustiantes preguntas
como el perro persigue el único hueso.
Escarbar en la ciencia en busca de una conciencia
con el rostro blanco y ampuloso.

O, ya más calmado al ver la lluvia (linfa) devastar esta ciudad,
leyendo el periódico, los pies sobre la mesa;
puedo, si me da la gana,
inventar jueguitos de palabras
para que rían las masas.

Hablar, por ejemplo,
de lo que no tendré:
de la carencia de un recuerdo firme,
como lo he oído en los labios de aquel poeta
que habla de cesantías, viajes y pequeñas revanchas.
Como hacerle cosquillas al Señor
mientras duerme el sueño eterno:
escarcha, viruta, ingenio para empapelar el olvido.

Desde el sillón de la conformidad y la norma
todo eso puedo hacer
pero no lo hago.

La hierba ocre bajo mis pies
se mueve y suena, está viva.
Intenta caminar y lo logra
uniéndose a las demás vértebras que la componen.

¿Qué desató esta furia silenciosa ceñida a mis huesos,
que han memorizado la devastación aún sin contemplarla?

La ciencia sutura las inconformidades, su placebo es la perfección.
Inválida ante la ebriedad de los sinuosos días.

Sirve, sí. Con su potencia alcanzaremos la luna
pero sin los versos de los poetas en ascuas
jamás podremos avanzar más que el pájaro sagrado
asido a la única rama. Seca.

3
Miro tus ojos
yertos y pusilánimes,
ásperos y naturalmente tramposos.
Con una etiqueta en las pupilas,
con una garantía en tus caderas bamboleantes
en tus senos de otro cuerpo.
Como si hubieses crecido en desorden
burlando al tiempo;
tan joven y tan lastimada
por tu propia inquietud.

Tus ojos no mienten,
han visto la mitad y sobreviven,
ocultando su conciencia
entre sábanas sucias y cuerpos desconocidos
fríos, repletos de voces, tarifas y ofertas.

Aunque creo, de pie ante lo que queda de ti,
que sí mienten esos ojos fatigados.
Hoy, aquí, simulan existir
aún.

Y ya ni la sátira de gato siamés
ni la ironía de pagar cash
disimulan el protuberante hueco
que nos separa.

El juego ha terminado
game over, kaputt, tutto finito.
No me duele el esperma condensado
en vouchers y billetitos;
me estorban esos ojos,
esa mirada de humanidad
en el recinto de los cuerpos gozosos.

Traición, grito, sentimiento
desaparecen con la última mirada,
hasta que el fuego se encienda nuevamente,
pero ya sin ojos, sin identidades.
Regreso al punto cero.

Porque este no es un poema de amor
para parajes y monumentos,
tampoco una súplica ni una pena.
Qué asco, repudio a los románticos,
a los sensibleros y a los trovadores
de historias ajenas y efectistas.

Violadores de lo innombrable
vigilantes de lo perverso.
Cabezas -sepo
cabezas -plomo.

No. Simplemente un guiño, en la hora equivocada,
de niña sentimental
en cuerpo y alma de serpiente venenosa;
miro tus ojos
yertos y...

El paisaje será el mismo
después de unos días,
nada cambia,
la transacción es eterna como la saliva
de los dioses.

Acostumbrarse o morir.
Morir.

Dados - Juan Secaira (DESCONOCIDO)

Fri, 26 Feb 2010 19:35:53 +0100

Llego a la madrugada, me paro frente al portón
busco la llave para entrar a mi casa
pateo unas cuantas fundas de basura, unos perros me han recibido
con cierto cariño de compañeros de nocturnidad.

El frío se alimenta de los últimos resquicios sanos de mi cuerpo
muy pocos en verdad
a estas alturas, ya el tiempo sólo reclama.

Entro, subo las gradas, aterrado
a tientas llego al baño, me desvisto
Pienso en lo que he escuchado esa noche
puro bla bla literario, leerse debería ser un acto democrático
no uno dictatorial, no uno de simple amiguismo, no uno de defensa
de minúsculos intereses.

Tan minúsculos como el beso que no recibo
de mi mujer que se hace la dormida
que finge indiferencia, que en cada sueño ha ido perdiendo
la memoria de lo que somos, de lo que fuimos.

Otro golpe de ceguera
en una ciudad conforme, dormida
ruin. Libidinosa en el silencio.

Aterrado (por lo fuera de foco de sus ojos cerrados) me acuesto y me cobijo,
aterrado, digo, ante tanta indiferencia,
aplasto con mis manos los billetes que he ganado esa noche
con la certera intención de no compartirlos con aquella mujer
que jamás me ha leído
pero sí me ha resistido, como una daga en el pene
reiterando lo que no he hecho, volviendo polvo lo que sí.
Con fervor.

La madrugada me ha recibido en la inmensidad de su ruleta rusa
no tengo ya números, hasta el azar es hijo de puta,
los dados reposan en el fondo de un vaso plástico perdido en una esquina de La Zona.
También solos, claro.

Lágrimas - Juan Secaira (DESCONOCIDO)

Tue, 23 Feb 2010 17:13:16 +0100

De las lágrimas nada surge
sólo la llamarada del pasado
apretándote las entrañas
para qué.

Una entra en tu boca
por accidente
el sabor amargo se mezcla con la saliva
te trae recuerdos, fijaciones, imágenes:
unas manos crispadas inyectándose en tu cabeza
un ombligo siniestro y anónimo
nombres sin vida propia
y una canción de Tom Waits.
Es lo que queda
Es lo que hay.

El resto
millón de abejas asesinas
un coro silencioso
agreste
como lodo entre los dientes.
Acostúmbrate
welcome to the real world
y no pidas clemencia
la navaja no cree en nadie.

Y la lágrima
juguetea con la lengua
esa lengua Sodoma y Gomorra
siempre dispuesta, siempre latiendo
blanca, absolutamente blanca.
Es lo que queda
Es lo que hay.

Canción - Juan Secaira (DESCONOCIDO)

Mon, 22 Feb 2010 21:33:09 +0100

Al menos hasta mañana,
polvo que se lleva el viento quisiera ser,
para proseguir sin comprender,
respirando emociones y escupiendo razones,
al son de un melancólico acorde,
ya sin ti, ya sin ti.

Afeitada - Juan Secaira (DESCONOCIDO)

Mon, 22 Feb 2010 21:29:15 +0100

El instante, un fulgor, exhalación que desaparece con el pestañeo. ¿Pensar en inmortalidades? ¿Creer en sueños comunes? ¿Hablar en nombre de otros? ¿A cuenta de qué motivaciones hacerlo?; esconderse en la tribu, en la masa para no mirarse ni sentirse. Ajenos en un cuerpo prestado, buscando respuestas en los lugares equivocados y, en silencio, siempre en silencio, escapar, sin moverse, de Quito, la bella, la callada, donde supuestamente no ocurre nada.
Me afeito, sin mirarme en el espejo, por intuición y costumbre, queriendo causarme daño, uno mínimo, algo que me despierte y me mueva. Sin espuma ni crema, en seco, como los días blindados, en medio de una guerra subterránea e imparable. Sonrío, sin pena ni conformismo, cierro el grifo; aquí vivo, desde aquí creo y siento. Los rezagos de rencor desaparecen con la barba y el agua. Salgo, es el turno de otro ser, ¿por qué diablos debería analizarlo?

Juegos - Juan Secaira (DESCONOCIDO)

Mon, 22 Feb 2010 21:26:38 +0100

Todos jugaban con cierto placer, sin importarles su desnudez ni la gravidez de sus cuerpos. Gozaban como niños; estrenaban, por así decirlo, los abrazos, las caricias y los sueños; sin más interés que compartir con alguien la ebullición sentimental que parecía querer explotar en su interior. Con el tiempo, el círculo lúdico se fue cerrando, cada vez más; hasta que el Líder dio un fuerte aplauso y un silbido prolongado. Los rostros cambiaron velozmente, mientras el primer cuerpo, dividido en partes exactamente iguales, cayó en el césped, verde y recién podado.

ficha - Juan Secaira (DESCONOCIDO)

Mon, 22 Feb 2010 21:24:26 +0100

Le besa en la boca y rompe uno de los códigos de su sudoroso trabajo. Luego, víctima de una calentura impropia, rompe el segundo: le deja penetrar a pelo. El tercero, se desviste íntegramente. Todo eso da la medida de que esa noche será inolvidable para ambos pero por razones diferentes. Ella comienza a enamorarse, cuestión prohibida en su labor diaria, y él ni siquiera sabe en dónde está. Las pastillas le mantienen vivo pero sin conciencia.
Lo que ella piensa que son virtudes, un trato cordial, caricias auténticas, rozamiento sutil y continuo; no es más que el fruto de los químicos.
Ella, la supuesta muñeca de lujo, se perturba por el cúmulo de sensaciones que revolotean en sus senos, en su nalga, en su gastado cuerpo. Mientras él se deja llevar, convertido en esa única noche en el muñeco de trapo en donde expía su triste destino la mujer de todos y de nadie. Los etcéteras unen sus lugares comunes, en la oscura habitación, y acompañan sus soledades, con la efímera ilusión que permanece viva por quince minutos, dos cervezas y una ficha plástica con un número borroso y escrito a mano: 15.

Una pizca - Juan Secaira (DESCONOCIDO)

Mon, 22 Feb 2010 21:17:34 +0100

El roce sin nombre de los cuerpos, las manchas redondeadas acariciando el suelo. El silencio atestigua la escena; el hombre permanece sentado -desperdigado-, sus restos, sus recuerdos, las paulatinas angustias de su existencia yacen inertes, descolgadas de la razón, alfombrando una pizca de tristeza en aquellas baldosas viejas. Pizca que se desvanece en el eco del último disparo. Así.

Baño - Juan Secaira (DESCONOCIDO)

Mon, 22 Feb 2010 03:30:08 +0100

La sala de masajes, inútil eufemismo, luce a medio llenar
el tubo sudado, las ventanas empañadas.

La cerveza que viene y va junto con las miradas
los cuerpos caminando por inercia, las voces transando
siempre transando. Todo es susceptible a ser negociado: desde el saludo hasta la fantasía más bizarra.

La música embala a los clientes
mueven la cabeza, sonríen cancheros, superiores,
delfines, lobos, camaleones: fingir es el segundo verbo que se conjuga en este lugar.

Hace tiempo que no vengo, le digo a Isa, la administradora
ella me abraza y me sirve un ron cargadísimo.
Veo empotrados en las paredes unos televisores gigantes
pero apagados. Le pregunto a Isa por qué
me dice que antes ponían películas 3 exis
pero los clientes las veían y se iban en blanco.

Los muy pajeros, dice ella con una mueca de ese no es el negocio.
Imagino la película y la hilera de hombres ansiosos por entrar al baño.
Las ironías de la vida. Todo por bien hacer, añade Isa.
Yo tomo un sorbo más, me saco las gafas. Sonrío.