Poesía en español, poemas, poetas. Si fuese poeta...

El Callejón de Banguela - Pedro R Santos (INÉDITO)

Wed, 01 Feb 2012 20:06:42 +0100

Recuerdo cuando en mis tiempos de muchacho
Con mucha frecuencia visitaba a mi madre abuela
Quien vivía en una pequeña finca al final
Del angosto y polvoriento Callejón de Banguela

Mi padre en una rústica y pequeña guarandinga
Brindaba transporte a los guajiros de la zona
Quienes de vez en cuando el pueblo visitaban
Con sus improvisadas polainas, sombreros, y botas de goma

Grandes transformaciones la zona ha sufrido
Su aire puro es prácticamente todo lo que queda
Sin embargo, mi memoria se inunda de recuerdos
Que me llevan a lo largo del Callejón de Banguela

Recuerdo los trillos, las zanjas, las trampas, los portones
La escuelita, la represa, la vaquería, el río y sus puentes
Recuerdo los maizales, las arboledas, los extensos cañaverales
Recuerdo a los Rodríguez y los Almas, entre otra gente

Recuerdo un estrecho arroyuelo de aguas cristalinas
Que corría entre las zarzas, los aromos y los agrestes herbazales
Recuerdo el bello canto de los tomeguines, los sinsontes y los jilgueros
Y los peculiares sonidos de las vacas, los caballos y demás animales

Recuerdo las altas casas de guano para el curado del tabaco
Las carretas, los bueyes, los arados y hasta una improvisada guarapera
Sin duda alguna, un inusual deleite este viaje en el recuerdo
A lo largo del Callejón de Banguela

Echando a andar. - Pablobombe (DESCONOCIDO)

Tue, 31 Jan 2012 03:44:28 +0100

Se marcho sin decir nada,
una mañana fría de invierno
casi entrada en nevada
de cielo gris y rayos tenues de sol
que lograban colarse entre las nubes.

Se llevo su chaqueta, sus cenizas,
sus cabellos cuidadosamente alborotados,
sus canciones de Sabina
y el sombrero Panamá
que anhelo por tantos años.

Se fue y dejo el pasador abierto,
la alfombra de la entrada despeinada,
el portón golpeando con el viento
y ni una una carta de despedida, nada.

Dejo sus ideales de libertad sobre la cama
las sandalias en la entrada,
quizá para dejar los ideales atrás
y caminar en libertad;
Dejo sus poesías y sus tormentos,
sus tangos, sus libros entreabiertos;
Simplemente se marcho sin decir nada.

Se fue llevándose los sentimientos que guardaba,
se fue, quebrando la niebla de aquella mañana
fría, por el viento que corría,
se fue dejando un 16 de marzo en un papel
y las aguas verdes del Pacifico que tanto amaba.

Marcho sin una carta de despedida ni nada,
solamente una pregunta dejo
en la vieja puerta colgada
sin pensar ni decir nada, con su viaje,
Que buscaba?

El Empleado - Pedro R Santos (INÉDITO)

Sat, 28 Jan 2012 18:54:25 +0100

Todo esfuerzo es en vano
Pues el tráfico no avanza
Muy caro le costaría al empleado
El tener una tardanza

De nuevo miró el reloj
Apuró el paso hasta correr
Por la puerta trasera entró
Pues el jefe lo podía ver

Gran cantidad de trabajo
Encontró encima de su buró
La monotonía empezaba
El empleado llegó

Al cabo de algunas horas
Cierta hambre sintió el empleado
Pero aún no podía almorzar
Pues no estaba autorizado

Se desenvolvía hábilmente
Pues el jefe lo observaba
Con esfuerzo sonreía
Aunque el hambre lo truncaba

Ya en horario de la tarde
El jefe se enfureció
Pues no encontró al empleado
Trabajando en su buró

Sumisamente explicó el empleado
Que solo al baño había ido
Y el jefe lo sancionó a recuperar
El tiempo que había perdido

Finalmente llegó el día
De por su trabajo ser recompensado
Tristeza daba mirar
El cheque del empleado

Cabizbajo marcha a su casa
Estropeado y humillado
Mañana será lo mismo
Es la vida del empleado

El Vino Saca lo Mejor de Ti - Pedro R Santos (INÉDITO)

Fri, 27 Jan 2012 18:17:30 +0100

El vino saca lo mejor de ti
Hace perenne tu hermosa sonrisa
Hace libre tu bello expresar
Desinhibe tu apasionado sentir
Y hace grande tu iluminante pensar

Te hace escalar al inmenso cielo
Te hace pasajera entre las abundantes nubes
Y de estrella a estrella te hace saltar
La luna se te hace un deseo
Como el radiante sol te hace brillar

El vino saca lo mejor de ti
Aunque a veces te hace muy atrevida
Te lleva a jugar con el ardiente fuego
Te hace subestimar las punzantes espinas
Que nada entienden de ese juego

Te hace caminar sobre la cuerda floja
Y zambullir en el inmenso océano
Retando a su vasta furia e incalculable braveza
Te hace vociferar cosas tan absurdas
Que bordean la simpleza

El vino saca lo mejor de ti
Te hace ser tu misma, te hace reír
Cantar, bailar y también llorar
Te hace ser algo que todas añoran
Te hace ser una mujer única, una mujer real

Hoy te doy - Pablobombe (DESCONOCIDO)

Wed, 25 Jan 2012 03:57:21 +0100

Hoy te doy lo que puedo dar
mañana también lo hare,
quizá sea mas de lo que hoy,
quizá mas de lo que piensas
pueda amarte.

Hoy te doy lo que puedo dar
sin tapujos ni reservas,
hasta donde me alcanza
derrochando sin clepsidras
los gajos de mi vida.

Te doy lo que puedo darte,
talvez mucho, talvez poco,
pero es lo que puedo darte.

Si no te doy mas es porque no puedo
porque mis cuentas forman
casi un mausoleo.

Sin embargo no escatimo
ni me fio en lo que das;
Porque aunque sea poco
o sea mucho,
te doy todo lo que tengo
y te puedo dar.

Me Pierdo - Miriam Brandan ("En este Libro Habitan muchos Libros" Chile 2011)

Tue, 17 Jan 2012 04:30:44 +0100

En el profundo azul de tu mirada,
en el bosque perfumado de tu pelo,
en el abrazo masculino de tus brazos
me pierdo.

En cada beso que tu boca da a la mía,
en el roce atrevido de tu cuerpo,
en el torrente embriagador de tus caricias
me pierdo.

En la aniñada calidez de tu sonrisa,
en el suspiro que derramas por mi cuello,
en el te quiero que susurras a mi oído
me pierdo.

Cada vez que me tomas de la mano
y me miras a los ojos en silencio
siento que vuelo más allá del universo y
me pierdo
me pierdo.

De Piedra - Miriam Brandan ("Bordecerro" Antologia de poetas y narradores -Chile)

Tue, 17 Jan 2012 04:23:15 +0100

Cuanto tiempo de mi vida he perdido
Planeando tantas cosas que no hice,
Construyendo caminos que no anduve,
Diseñando mil sueños imposibles.

Cuantas veces he muerto enamorada
En los brazos de Romeos invisibles,
Que me amaron sin que yo me diera cuenta
Y a los que ame, aunque nunca se los dije.

Tantos veranos han pasado ante mis ojos,
Sola he temblado contemplando las estrellas,
Lluvias de invierno se escurrieron por mis manos,
Voraces hiedras se treparon por mis piernas.

Aquí enclavada, a mitad del campo santo,
Sueño ser libre de vagar por donde quiera,
Mas, mi sentir, aunque esta vivo y palpitante,
Es prisionero en un gris cuerpo de piedra.

Cancion de Invierno - Miriam Brandan ("Con la ayuda de mis amigos" Antologia de poesia y cuentos - Chile )

Tue, 17 Jan 2012 04:17:59 +0100

Las hojas amarillas que ondean en las ramas
De álamos tan altos que llegan hasta el cielo,
Me dicen entonando canciones melodiosas
Que vestido de blanco, ya se acerca el invierno.

Camino entre las parras que se encuentran desnudas
Sus troncos arrugados se inclinan hasta el suelo,
Y en un canto que embriaga al mezclarse con la brisa
Me anuncian tiritando, que ya viene el invierno.

El viento se abre paso entre las grises montañas
Silbando una tonada, tan vieja como el tiempo
Y hambrientos remolinos que buscan hojas muertas,
Me gritan mientras corren, que ahí viene el invierno.

Me alejo lentamente de las viñas desiertas,
El sol aletargado dormita entre los cerros,
Y mientras perezoso comienza el nuevo día,
El valle entero canta, que ya llego el invierno.

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¿Qué Te Pasa, Mariposa? - Pedro R Santos (INÉDITO)

Sun, 15 Jan 2012 19:04:42 +0100

¿Qué te pasa, mariposa?
¿Por qué es que no quieres volar?
Deja que tus bellos colores
El mundo pueda admirar

Ese mariposón no es tu dueño
O alguien que dicte tu voluntad
La prisión en que te encuentras
Solo en tu pensar está

Agita esas preciosas alas
Vuela en dirección al mar
Muestra la delicada cadencia
De tu excelente volar

No permitas a las alimañas
Opacar tu magnífico fulgor
Vuela alto, mariposa hermosa
Muestra al mundo tu esplendor

Vuela a un campo de flores bellas
Pósate en todas, libremente, sin ningún temor
A la que regreses por néctar
A esa reclámale amor

No Hay Culpables - Pedro R Santos (INÉDITO)

Thu, 12 Jan 2012 06:55:44 +0100

Acometió el lacerante astrolabio
Por tu apertura íntima y sagrada
Y rastreaba en tus fecundas entrañas
Un fruto que apenas germinaba

Solo instantes le tomó triunfar
A la controversial agresión
Para algunos una horrorosa barbarie
Para otros la perfecta solución

Es lógica la tristeza, el disgusto
El malestar, la pena, el sinsabor
Que se siente cuando el regodeo
Se transmuta en asombroso estupor

¡No hay culpables, no, que locura!
¡Bucéfalo y ridículo así pensar!
¡La exaltación enternece!
¡La emoción es sin igual!

En lo más alto hay delirio
Es inmenso el ansiado pedestal
Cada gloria tiene un precio
Que no podemos negar

¡No hay culpables, no, es absurdo!
Solo insensatos e imprudentes responsables
Cuya irreflexiva y enajenada vesania
Laceró algo recóndito y envidiable

ecos del dolor - Jorge Esteban (La búsqueda y la espera)

Sat, 31 Dec 2011 19:35:01 +0100

espermio en la luna;
resina de polvo blanco,
color de carne, transvias
miradas, pasa tiempo, rutina.
Recuerdos; pinceladas del tiempo
regreso al pasado con mis hermanos
muertos; Requina espera las miradas
y se aleja un viajero, como retratado
por Van Gogh..... y una niña recita a la
luna; hermana de la tierra
blanca esfera
que a la noche
esperas, uhidiza
del sol....

Declaración de aduanas - Víctor Rodríguez Núñez (Oración inconclusa)

Wed, 21 Dec 2011 23:45:40 +0100

Fronteras del invierno
¿cómo podré cruzarlas
con este pasaporte si no es falsificado?
-A él no lo registren
Es un contrabandista
miope que sólo transa con la aurora
Fronteras del verano
¿cómo podré cruzarlas
con este pasaporte si a nadie lo robé?
-Su único equipaje es ese corazón
que a duras penas miente
y se le vuelve tiza entre las manos

De qué sirve viajar
si en esta vieja ciudad que descubres
piedra a piedra
no te espera el ardor
de una nueva nostalgia
De qué sirve reclinarte a la sombra
de un Gaudí
robar artesanías de Toledo
o desandar la Rambla de los Pájaros
si desvistes la misma soledad
Siempre es mejor volver a la casa en el polvo
a ese sitio que cavas
en la lumbre del fango
Siempre es mejor volver
creer que no has partido

Dondequiera que vayas
sólo serás recuerdo

Guía para viajeros - Víctor Rodríguez Núñez (Oración inconclusa)

Wed, 21 Dec 2011 23:38:35 +0100

Todo a tus pies
viajero de otro mundo
Las montañas plateadas
y la hogaza que cruje
La viña florecida
donde buscar carámbanos de miel
Los jardines de té para olvidar
y la fuente con vodka de manzana
Sólo por una noche
-en Telavi

¿A quién vela ese pájaro rojizo
que a nadie espanta
mas aún confunde
lágrimas con semillas
estrellas con babosas?
¿Los pinos caucasianos
la pálida muchacha incandescente
las doscientas variedades de uva
la pantera que sangra
en los versos de Shota Rusthavelis?

Si no has tomado de ese vino blanco
que destilan sus ojos
-relámpagos de tranvía en la noche
Si no has probado los cálidos vinos
del Cáucaso arropado en su voz
-roto violín con alas
Si no has bebido el claro
vino tinto de diciembre a la vera
de sus labios -jardín que hiela al sol
Dios te ha negado el mundo

ENTRADA - Víctor Rodríguez Núñez (Oración inconclusa)

Wed, 21 Dec 2011 23:32:19 +0100

No sé por qué camino
pero he llegado hasta aquí
Hasta este raro sitio
sin casas ni pasiaje
Este lugar desnudo
de las piedras al alma
donde el mundo germina

Quizás también tú llegas
siguiendo ese camino
En esta vida harta
de aciertos y certezas
sólo el error los une
La poesía es el reino
de los equivocados

Este Hipnótico Ditirambo - Jose Angel de la Torre (El Sonido de tu Respiración)

Fri, 16 Dec 2011 22:11:01 +0100

Hablan mucho de la belleza de la certidumbre
como si ignorasen la belleza sutil de la duda.
Creer es muy monótono; la duda es apasionante.

(Oscar Wilde)

Hoy fallecen las memorias
que flotaban como astillas,
con la acuidad notoria,
de permanecer insolubles
en armónicas vigilias.

Hoy resplandecen recuerdos
que acendraban la herrumbre,
de acólitos cimientos
donde indagaron mis costumbres.

Me engañé con estigmas
de ambulantes pretensiones
enhebrando los mimbres,
de los pacientes asientos
donde rumian minerales
ajenos al paso del tiempo.

Convencido,
en una vana indulgencia
que intenta cauterizar
este primogénito candor,
de confesarme sin avales.
Ni tan siquiera...
una triste acreditación.

Fingí sentir necesaria
la convocatoria de la docencia
del veredicto de tu voz.
Para ponderar la aquiescencia
de no hallar tu gobierno
en el flujo de mi respiración...

Remendando el desamparo
que brota de la penitencia
de un humilde soñador,
para yacer en la asepsia
de este hipnótico ditirambo
en los lodos de mi expiación.

Esta sinapsis de tus estambres
en núbil incineración.
Hilvanando mis costuras,
con el peso impermeable
de los posos que supuran
en mi leve sensatez.

Para redimirme
en tu ignífuga presencia.
Y volver a tatuarme
toda mi imprudencia...
en las lavas de tus labios
transitables como enjambres
que se adueñan y que arden
devorando mi conciencia.

Por querer contemplarte
más allá de las afueras.
Y embalsamar toda tu leyenda
antes de volverme
completamente cuerdo,
proclamando mi inocencia
como eterno privilegio.