1
Cierra, punto final, única estrella
del
firmamento claro todavía,
la estrofa de silencio de este día
en
que tu voz, por tácita, descuella.

Desde el alba lo azul te prometía,
última gota en ignición tan
bella
que sólo ardiendo -como el lacre- sella
y sólo sella al
tiempo que se enfría.

Ser el adiós que un cielo sin querella
igual que tú mi espíritu
quería
y que, como tu luz, la Poesía

cristalizara en mí, diáfana estrella,
más transparente cuanto más
sombría
fuese la oscuridad en torno de ella.

2
Principia, pues, aquí, tu obra futura,
Noche, y con lengua
libre de falacia
explícame la edad, el sol, la acacia,
el río, el
viento, el musgo, la escultura...

De los colores adjetivos cura
esta instantánea flor, póstuma
gracia
de un idioma que fue -con pertinacia-
retórica guirnalda a
la hermosura.

Brújula sin piedad, tiniebla pura,
orienta, Noche, mis sentidos
hacia
las torres de tu intrépida estructura

y deja que, en racimos de luz dura,
se apague esta inquietud que
nada sacia
sino el error de ser tiempo figura.

3
Tiempo y figura fuí, mientras la esquiva
curiosidad de ser
distinto en cada
minuto de la frívola jornada
arrojaba mi anhelo a
la deriva.

Tiempo y figura: cólera pasiva,
impaciencia de luz en llamarada,
alma a todos los cauces derramada
y, aunque a ninguno fiel, siempre
cautiva.

Pero de pronto, ¡ay!, conciencia armada,
coraza de amazona
pensativa,
toco de nuevo, en bronce, tu alborada,

¡y descubro por fin que la hora ansiada
estaba en mí, pretérita y
furtiva,
y, al oírla sonar, siento mi nada!



4
Hecho de nada soy,
por nada aliento;
nada es mi ser y nada mi sentido
y, muerto, no
seré más qúe al oído
un roce de hojas muertas en el viento...

A nada me negué. De nada exento
-pasión, fiebre o virtud- he
persistido
y de esa misma nada envejecido
sombra de sombras es mi
pensamiento.

Pero si nada di, nada he pedido
y, si de nada soy, a nada
intento;
espectador no más de lo que he sido.

Como inventé el nacer, la muerte invento
y, sin otro epitafio que
el olvido,
a la nada me erijo en monumento.