Primera introducción al poema:

¡Respetables,
                        
camaradas herederos!
Revolviendo,
                         
la m... endurecida de hoy,
estudiando nuestros días de niebla,
ustedes,
                
tal vez preguntarán por mí,
y tal vez,
vuestro sabio dirá
                                    
con alarde de erudición,
hurgando en los problemas de hoy:
dicen,
             que una
vez vivió,
un cantor del agua hervida,
enemigo rabioso del agua cruda.
Profesor,
quítese los lentes-bicicletas.
Yo mismo,
hablaré de mi tiempo,
                                             
y de mí.
Yo,
saneador tempestuoso de la revolución,
movilizado y por vocación,
me fui al frente,
dejando los jardines señoriales de la poesía,
mujer caprichosa
Dicen, cantan;
"Yo planté mi jardincito,
la hijita,
                 
la casita,
el agua tranquilita,
sola hice el jardincito,
                                            
sola lo he de regar."
Quien los versos,
riega en regadera,
quien gotea rimas con la boca,
de Mariquitas y matronas,
¿Quién demonios los entiende?
No dan tregua a los suspiros,
mandolinan tras la reja:
"Tara-tina, tara-tina,
                                         
ten..."
Muy poco honor,
para que yo levante entre estas rosas,
mis angustiosos sueños,
por la calle donde escupe la tuberculosis,
donde el reo y la  sífilis...
Al Agitprop¹,
l0 tengo entre los labios,
y podría hacer romances a medida,
más fácil y pagan mejor.
Pero yo,
me contenía,
                          
pisando la garganta
                                                                  
de mi propia canción.
¡Escuchen!
                      
camaradas herederos,
al agitador
                   
y caudillo vocinglero,
apagador de las charlas poetizantes.
Yo pasaré,
por encima de los líricos tomitos,
hablando frente a frente,
como si estuviese vivo.
Yo no vendré,
                             
al comunismo lejano,
como los trinos cantores de Esénin
Mi verso llegará,
a través de la cumbre de los siglos,
por encima de cabezas,
                                               
poetas y gobiernos.
Mi verso no llegará,
no,
       como llega la flecha lírica amorosa.,
no,
       como llega al numismata,
                                                            
una moneda gastada,
ni como llega la luz,
                                        
de las estrellas muertas.
Mi verso,
                   
ciclópeo,
romperá,
                   
la mole de los años,
como llegó,
                   
a nuestros días,
visible,
             
grosero,
                               
palpable,
el acueducto de Roma,
por los esclavos hecho.
Entre pilas de libros,
                                          
entre versos enterrados,
al descubrir por casualidad,
                                                        
el hierro de mis estrofas,
ustedes, con respeto,
las palparán
                         
como viejas armas,
                                                                
pero aun temibles.
Yo,
         con la palabra,
                                      
no acostumbro a acariciar el oído.
Las orejitas de señoritas de rulito y buclecito,
yo no las tocaré,
yo, el de amores desbordantes.
Desplegaré
                      
mis páginas,
                                               
en desfile,
                                                                    
como tropas,
y pasaré
                 
por mi frente firmemente.
Mi verso,
                  
está de pie,
                                         
con peso de plomo,
espera la muerte,
o la vida eterna de la gloria.
Los poemas están inmóviles,
con sus cañones,
apuntando con sus titulares deslumbrantes.
La agudeza de mi verso,
con la agilidad de la caballería,
el arma preferida de la gente,
está inmóvil,
con las rimas sublevadas,
                                                   
y sus lanzas afiladas,
dispuesta a partir al galope.
Y todos mis ejércitos,
armados hasta los dientes,
que veinte años combatieron,
y en victorias han volado,-
hasta mi última página,
te la entrego a ti,
                                  
planeta proletario.
La clase, enemiga del obrero,
es mi enemiga,
                               
implacable,
profunda
                  
y hace tiempo.
nos mandaron ir
                                  
bajo la enseña roja,
años de trabajo,
                                
y días de hambre.
Pero nosotros,
                              
abrimos de Marx
cada volumen,
como en nuestras casas,
se abren las ventanas,
y sin leerlos
sabíamos a dónde ir,
y en qué frente combatir.
La dialéctica,
                          
nosotros,
                                              
no la estudiábamos por Hegel.
Con estruendo de combate,
entraba ella en nuestros versos,
cuando bajo las balas,
bufan de nosotros los burgueses,
como nosotros,
                                
antes huíamos de ellos.
Dejen,
que tras los genios,
en marcha fúnebre,
marche la gloria,
                                 
viuda inconsolable.
¡Muera mi verso,
muera como soldado anónimo,
en la tempestad de nuestros días!
Escupo yo,
a todos los bronces monumentos
escupo yo,
al mármol panegírico.
Ya arreglaremos,
                                      
nuestras cuentas con la gloria,
-entre nosotros,-
                                    
si somos hermanos.
Dejen,
            que el
socialismo sea,
construido en los combates,
el monumento,
                               
que mejor nosotros merecemos.
Herederos,
                      
corrijan,
                                        
del diccionario algunas palabras.
Al río del olvido irán,
                                             
los restos de aquellas como:
"prostitución",
                              
"tuberculosis",
                                                               
y "bloqueo".

Para ustedes,
que son sanos y ágiles,
el poeta,
pintaba con esputos de tisis,
el tosco color de los carteles.
Con la cola de los años,
                                                 
me vuelvo semejante,
a los monstruos cuaternarios,
                                                             
descubiertos bajo tierra.
¡Camarada vida,
a ver,
            más rápido,
                                     
marchemos,
marchemos por el resto del quinquenio!
A mí,
los versos no me acumularon rublos,
no enviaron
                         
los muebleros,
                                                       
a mi casa,
                                                                            
muebles de caoba.
Y más,
              
que una camisa limpia y fresca,
les diré,
                 
sinceramente,
no me hace falta nada.
Ante el C. C.²,
de los años,
                       
preclaros venideros,
por encima de una banda,
                    
de vividores y fulleros,
yo levantaré,
                         
como carnet bolcheviquista,
todos,
             
los cien tomos,
de mis libros partidistas³.


¹ Agitación y
propaganda
² Comité Central.
³ Maiacovski ingresó al Partido Bolchevique en el año 1908. Después
de tres años de activa vigilancia y prisiones dejó su carnet para hacer
"arte socialista". En el año 1930, el 25 de marzo, en la casa de la
Juventud Comunista de Krasno Présnaia habló sobre "Mis veinte años
de labor". Entre las preguntas y respuestas que siguieron a su
disertación
hay algunas que aclaran su posición;
UNA VOZ. -Camarada Maiacovski, ¿por qué estuvo en la cárcel?


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