Hay veces, pérfida Amaryllis, que no estoy para poemas.
Entonces me conduelo
del confeso y convicto de poeta.

Yo, no: yo soy un canto rodado,
un trompo vagamundos,
impresentable en una búsqueda,
en cualquier relevamiento, de recursos humanos confiables.
Un embrollo de dispares alfabetos,
inmaduro desahuciado por los menos genitales
divanes austrohungrios.
Por mis cosas solitarias,
estoy en el rincón, y para siempre, y con el bonete de burro.

Por eso os envidio, hermanastros.
¿Qué denodadas Musas musculares,
cuál estro inexorable
os acogota sobre esta pradera de basalto
para que vuestro canto nunca cese,
ni en el vestuario de los hornos crematorios
ni entre cocteles de agregados culturales
ni coronados de yedras y de lauros
en cátedras de poétri
de universidades hipoboreales?

Yo hay días (me avergüenzo)
que veo menstruar el horizonte
y sube desde la Tierra
el inconfundible hedor del hombre;
que no encuentro ni un capullo de glicina.
A mí (lo confieso)
me silencian
¡tantas cosas en este mundo tolomaico!

Por ejemplo, te lo cuento, para hablar de lo que dejan,
esos transistores del domingo por la tarde
y el go-ól que certifica
que a las gallinas los remachos las montamos a piacere,
y que no hay holandés a Argentina que la pare.
O las salidas de los viernes por la noche
con otros matrimonios de la Empresa
(Argentina shit-Packing Corporation, ¡buenos días!).
O los quirófanos
donde te sobreviven,
si pasaste primero por Contaduría.

Pero el mal no acaba aquí.
Que también me duelen y enmudecen
los furores de Rolando,
o Lucifer que se desploma en versos blancos
por la ciega bóveda de Milton.

Esos días, Amaryllis, yo aborrezco
al que llamó a lo seco “tierra”
y a la reunión de las aguas llamó “mares”,
y al que vio que eso era bueno.

Ramón Alcalde