Miercoles, 26 del 11 de 2014
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Poema del día

•
Jorge Enrique Adoum
No es fácil injertarse en ti, ísima mía.
Me doy cuenta de que fue risa y no tos
lo que te dije, y debo despensar las cosas
que puse en tu silencio, y salir de tus bocas de
y dejarte, mitad sola, gastada por mis vellos.
Es el día consuetudinario, conozco su censura.
Se diría que el agua usada del llanto desbordara
de anteojos, baúles, bodegas, por mi culpa,
que todas las guerras que pacen amarradas
se fueran galopando a comer, solo porque
me olvidé de sufrir anoche, y fuera el centinela,
o me hubiera ido a volver, descuidando la tierra.

No es fácil ser feliz: primero, no nos dejan
y, quién sabe, será también la falta de costumbre
o tal vez haya que aprender, pero cómo, desterrado.

Metí amor en esa habitación de cejijunto,
en esta sólida soledad que debo hacer a un lado
pues no cabemos ya los dos al mismo tiempo,
mas parece que hubiera que aguantar toda la vida,
hacer cola en el mundo, esperar que los demás
pasen primero a casarse o comer o a sus negocios,
para empezar a vivir sin sentirse culpable,
conmutándome a tu lado la pena de durar.

* "It was de lark, the herald of the morn, no nightingale"
de la escena quinta del acto tercero de Romeo y Julieta,
de Shakespeare.


De "Yo me fui con tu nombre por la tierra" 1964



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01/01/1970 01:01
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Título: it was the lark, bichito, no nightingale* Ver poema "it was the lark, bichito, no nightingale*" completo (en nueva ventana)
Autor: Jorge Enrique Adoum Ver todos los poemas disponibles de este autor
Libro: DESCONOCIDO Ver todos los poemas disponibles de este libro
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Listado de poemas

•
Amado Nervo
Si Tú me dices: "¡Ven!", lo dejo todo...
No volveré siquiera la mirada
para mirar a la mujer amada...
Pero dímelo fuerte, de tal modo

que tu voz, como toque de llamada,
vibre hasta en el más íntimo recodo
del ser, levante el alma de su lodo
y hiera el corazón como una espada.

Si Tú me dices: "¡Ven!", todo lo dejo.
Llegaré a tu santuario casi viejo,
y al fulgor de la luz crepuscular;

mas he de compensarte mi retardo,
difundiéndome, ¡oh Cristo!, como un nardo
de perfume sutil, ante tu altar.



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01/01/1970 01:01
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Título: si tú me dices "ven" Ver poema "it was the lark, bichito, no nightingale*" completo (en nueva ventana)
Autor: Amado Nervo Ver todos los poemas disponibles de este autor
Libro: DESCONOCIDO
Fecha en que fue escrito: -
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•
Octavio Paz
Del verdecido júbilo del cielo
luces recobras que la luna pierde
porque la luz de sí misma recuerde
relámpagos y otoños en tu pelo.

El viento bebe viento en su revuelo,
mueve las hojas y su lluvia verde
moja tus hombros, tus espaldas muerde
y te desnuda y quema y vuelve hielo.

Dos barcos de velamen desplegado
tus dos pechos. Tu espalda es un torrente.
Tu vientre es un jardín petrificado.

Es otoño en tu nuca: sol y bruma.
Bajo del verde cielo adolescente.
tu cuerpo da su enamorada suma.



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Título: soneto Ver poema "it was the lark, bichito, no nightingale*" completo (en nueva ventana)
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Libro: DESCONOCIDO
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•
Juan Carlos Suñén
¿Y
ahora me preguntas si he hecho cosa alguna del tamaño
          de la felicidad o del tamaño de la
tristeza?
¿Ahora vuelves hermosa y saludable, decidida a la barra de mi
          insatisfacción, para lucir la
insignia de un licor deseado?
¿Te he conocido en tantas
para ir a perderte precisamente en ti?

Fuera de ti la tierra también debe.


De "Por fortunas peores"
1991



* * * * *



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Título: ¿y ahora me preguntas... Ver poema "it was the lark, bichito, no nightingale*" completo (en nueva ventana)
Autor: Juan Carlos Suñén Ver todos los poemas disponibles de este autor
Libro: DESCONOCIDO
Fecha en que fue escrito: -
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•
José Miguel Ullán
ALEGREMENTE embarulló el
peligro con el deseo, con el exceso.
Doblez bisexual:
Por dentro, lancinante procesión; antruejo pajarero a flor de trono.
Innecesario,
otro estilo.


ALIANZA
DE ORGULLO y de agua escrita con el tizón del escarmiento.
No hay más cera que la que
arde; ni poema encendido en la victoria.


DICEN
que el corazón es el freno de la quimera.
Todo secreto proporciona un disfraz. Latir de indiferencia
nos predispone a la mentira.
Bajo esa incertidumbre, contemplamos la huella del eclipse
lunar: lábil azar, trastocado en dicha puntual y párvula.

¿Premio o castigo? Incorruptible privilegio, la duda.
Aunque dicen también que el corazón es la espuela de la cordura.
Poco importa el decir cuando no calla
a la larga...


¿ENMUDECER?
Tampoco. El poeta reclama espuela y freno.
El desconsuelo es su lenguaje; el vicio, su posada.
¡Que la mano congele esos tesoros!


INSENSIBLE
A LOS CELOS -otro espacio, otra estrella-, toca
madera y llama.

JAMÁS, en este amante, la sazón del racionero comedido.

Escucha el acto -precipicio impuro- y no el retoque del prejuicio
     noble.


LENGUA
DE FUEGO, beso fatuo y mudo sobre la piel de la pardal
gramática. Lejano siempre, el resplandor real del ya dorado y
reflexivo cuerpo. Y, pese a ausencia y sinrazón, con mil amores
clavó allí los ojos; desde los aires, supo ver (creerse) el epitafio de
un error durable.
Dispuso en verso la febril ceniza que eyacularon la invención
y el vuelo. Para mudar la voz en imprudencia gris -ripio solar
de su zozobra suma.


MALEFICIO
CONDAL: pedir cuentas al juego de palabras (vida);
abandonarse a la pasión (pecado) y, a la ventura, faltar contra el
orden (muerte).
Recomenzar hasta la aurora.
Y, al fin, quebrar la soberana argolla de la marchita libertad.
Pues ¿qué lujuria sin mazmorra grana?


SAGRADO
DON, lascivo despilfarro. La poesía ilumina lo estéril
(el suspiro).
De esa quietud voluptuosa nace la gran sospecha gongorina:
sin exageración no hay paisaje; sin laberinto no hay rigor;
sin lujo no hay escritura.
El conde nos propone una salida, neutra y terrible a un tiempo:
maldecir.


SOBERBIA.
Necesidad. Capricho. Resistencia.
Hacerlo todo. Contarlo todo. Cantarlo todo. Creerlo todo.
Precisión.
Nada esperar.


SÓLO
SE LOGRA paz en pensamiento. Y, sin sobrar, nos basta.
Serenidad del desterrado eterno.
Nudo final, cada caricia. Despedida sincera, cada signo.
Sólo su ejemplo es hechicero en patria de siluetas uniformes.
Aquí no hay coba: la cuchilla sabe.


TATUAJE
El semejante nos imanta. Afinidad condenada al reflejo, a la lectura.

Ése es el mal original.
Añadid prohibición a piedad tal y sólo entonces amaréis su ofrenda.


UN
ESTERTOR superficial no basta.
Prever la hora y regresar, sumisamente, al barco cuando más sopla el huracán,

aun
irrisorio, empieza a ser más justo.
Pero la estafa criminal redobla.
como venganza o saciedad, la epístola. Y no su clueco contrincante, el himno.



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01/01/1970 01:01
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Título: de el desimaginario: Ver poema "it was the lark, bichito, no nightingale*" completo (en nueva ventana)
Autor: José Miguel Ullán Ver todos los poemas disponibles de este autor
Libro: DESCONOCIDO
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•
Jaime Gil de Biedma
¿Fue posible que yo no te supiera
cerca de mí, perdido en las miradas?

Los ojos me dolían de esperar.
Pasaste.

Si apareciendo entonces
me hubieras revelado
el país verdadero en que habitabas!

Pero pasaste
como un Dios destruido.

Sola, después, de lo negro surgía
tu mirada.



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01/01/1970 01:01
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Título: ¿fue posible que yo no te supiera? Ver poema "it was the lark, bichito, no nightingale*" completo (en nueva ventana)
Autor: Jaime Gil de Biedma Ver todos los poemas disponibles de este autor
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•
Blas de Otero
...tántalo en fugitiva fuente de oro
                                   quevedo
Cuerpo de la mujer, río de oro
donde, hundidos los brazos, recibimos
un relámpago azul, unos racimos
de luz rasgada en un frondor de oro.

Cuerpo de la mujer o mar de oro
donde, amando las manos, no sabemos,
si los senos son olas, si son remos
los brazos, si son alas solas de oro...

Cuerpo de la mujer, fuente de llanto
donde, después de tanta luz, de tanto
tacto sutil, de Tántalo es la pena.

Suena la soledad de Dios. Sentimos
la soledad de dos. Y una cadena
que no suena, ancla en Dios almas y limos.



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01/01/1970 01:01
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Título: cuerpo de la mujer Ver poema "it was the lark, bichito, no nightingale*" completo (en nueva ventana)
Autor: Blas de Otero Ver todos los poemas disponibles de este autor
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•
Andrés Trapiello
En toda victoria un dolor
tiene su origen. El estío,
cuando se abre el alto ventanuco,
se desgarra sobre los chopos que clarean.
La traza de aire fresco
que entra entonces, levanta
de la madera un fresco olor a lejía
de suelos muy fregados.
Y algo que fue sombra y vigilia
en la pensión, cobra forma
con la ligera luz del alba.
En el vasar, sobre blanca labor
de lienzo y almidón,
unos cuantos jazmines, aún lozanos.
Y quien lo ve, añora
ese privilegiado amor que impulsa
a quien obtuvo la prodigiosa flor,
al abrigo de la fría Segovia.

"Las tradiciones"  1982



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01/01/1970 01:01
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Título: los triunfos Ver poema "it was the lark, bichito, no nightingale*" completo (en nueva ventana)
Autor: Andrés Trapiello Ver todos los poemas disponibles de este autor
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